Mensagem de Solidariedade pela Morte

A tragédia da dicotomia razão e emoção é quando uma trai a outra. Celeumas de uma vida.

Parafraseando Cheschire, o gato: Quem não sabe o que quer seu coração, repousa seus impulsos em qualquer lamaçal de desejos. Quem não sabe onde chegar, perambula de porta em porta em busca de outros corações vazios.

⁠Eu costumava amar alguém que não merecia e ela me destruiu por dentro. Eu me refiz, mas retirei todos os cacos e estilhaços de sentimentos que haviam em mim. Ou acabariam me cortando ainda mais por dentro e eu não aguentava mais sangrar por um amor que não havia dado certo. Esse processo foi extremamente doloroso e pode ter me deixado um pouco mais frio, o que era normal naquela situação. Eu me lembrei que quando eu era pequeno e me machucava, me mandavam colocar gelo onde estava doendo, e bom, eu acabei colocando em meu coração.

⁠“O dia de Pentecoste efetivamente não é uma festa; encerra o ciclo de sete vezes sete dias, que assinala a libertação da escravidão do tempo e a passagem à alegria intemporal dos filhos de Deus”, e também. “A Igreja não começa como um clube, mas como Católica. No primeiro dia, a Igreja fala em todas as línguas. Antes de ser Igreja local, foi Igreja universal. A Igreja Católica não é uma federação de igrejas locais, mas a sua mãe. A Igreja universal deu à luz as partes de que é formada, e estas só serão Igreja na medida em que se libertem da sua individualidade e se integrem no todo. Só assim, a partir do todo, as partes serão ícones do Espírito Santo, que é o dinamismo da unidade”

Origem do cômico. — Quando se considera que por
centenas de milhares de anos o homem foi um animal
extremamente sujeito ao temor, e que qualquer coisa repentina ou
inesperada o fazia preparar-se para a luta, e talvez para a morte, e
que mesmo depois, nas relações sociais, toda a segurança
repousava sobre o esperado, sobre o tradicional no pensar e no
agir, então não deve nos surpreender que, diante de tudo o que seja
repentino e inesperado em palavras e ação, quando sobrevém sem
perigo ou dano, o homem se desafogue e passe ao oposto do
temor: o ser encolhido e trêmulo de medo se ergue e se expande —
o homem ri. A isso, a essa passagem da angústia momentânea à
alegria efêmera, chamamos de cômico. No fenômeno do trágico,
por outro lado, o homem passa rapidamente de uma grande e
duradoura alegria para um grande medo; mas, como entre os
mortais essa grande e duradoura alegria é muito mais rara que as
ocasiões de angústia, há no mundo muito mais comicidade do que
tragédia; rimos com muito mais freqüência do que ficamos
abalados.

“... Não há tristezas nem alegrias na nossa vida.
O tempo do relógio é indiferente às tristezas e alegrias. Há, entretanto, o tempo que se mede com as batidas do coração. Ao coração falta a precisão dos cronômetros. Suas batidas dançam ao ritmo da vida – e da morte...!”

“... O homem que diz que não nasceu feliz poderia ao menos tornar-se assim por meio da felicidade de seus amigos. Mas a inveja lhe tira este ultimo recurso...!”

“... O mundo fica mais perto de cada qual, não importa onde esteja. Cria-se, para toda a certeza e a consciência de ser mundo e de estar no mundo, mesmo se ainda não o alcançamos em plenitude material ou intelectual. O próprio mundo se instala nos lugares, sobretudo nas grandes cidades, pela presença maciça de uma humanidade misturada, vinda de todos os quadrantes e trazendo consigo interpretações variadas e múltiplas que ao mesmo tempo se chocam e colaboram na produção renovada do entendimento e da crítica da existência. Assim, o cotidiano de cada qual se enriquece, pela experiência própria e pela do vizinho, tanto pelas realizações atuais como pelas perspectivas de futuro..."

“... O socialismo (a utilização do Estado para
resolver problemas sociais) afeta negativamente a moral pela destruição da vontade e da capacidade individual de cuidar dos entes queridos e dos amigos...!”.

Somos o que propomos viver, somos o que granjeamos, o que estragamos, o que constrangemos e o que nunca impetramos.... Fazer as pazes, com nossa história, é muito libertador.. Do que nos serve ter interstícios na fronteira da vida, no limite do tempo, se tornamos inacessíveis as lembranças, não permitindo um resgate saudável do vivido, bloqueando as lembranças, que nos levam a voejar, pelo passado prosaico...
É empobrecedora essa mania de achar que só o que dura, para sempre, é o sucesso... É eterno...
Marilina Baccarat (escritora brasileira)

Se decidirmos seguir em nossas caminhadas e não conseguirmos avançar nos caminhos, é sinal de que precisamos tentar novas trilhas, novos rumos...
E, assim, poderemos chegar aonde desejamos, mudando o percurso. Mas, quantas vezes, preferimos desistir, esquecendo da fatuidade, que é um sentimento de grandeza, que habita o nosso ser...

Transformamo-nos muito, adquirimos mais desenvoltura para tratar os assuntos que a nós interessa. Escolhemos as trilhas que devemos seguir, e com muito mais sabedoria... Por isso somos como o rio e o mar...Conquistamos a nossa tão sonhada autossuficiência, assim como o mar e rio Usurpam as suas...

Pois corre em nossas veias, um rio que sabe sobreviver as tempestades e, quando desembocamos no mar da vida, sabemos vencer as mais violentas ondas...Somos rio, somos mar, mas, sabemos vencer todas as desditas, que por acaso aparecerem em nossas velejadas pela vida...

Marilina Baccarat no livro "Corre como um Rio"

Eu não tenho problemas com pecadores. O que abomino são os "Santos" sobrecarregados de pecados. Eu suporto um sobrecarregado de pecados, mas tenho ojeriza de um "revestido de santidade". Isso explica porque não sou religioso...

Enfrentar as tempestades
Nas esquinas, onde a coragem se faz presente, para que possamos enfrentar todas as tempestades, sejam com
trovões, ou não...
Temos, então, a capacidade de nos reerguermos
e enfrentarmos as arestas da vida com toda a intrepidez, que, a nós, é doada...
esquinas, onde a coragem se faz presente, para que
possamos enfrentar todas as tempestades, sejam com
trovões, ou não...
Temos, então, a capacidade de nos reerguermos
e enfrentarmos as arestas da vida com toda a intrepidez, que, a nós, é doada...
Marilina Baccarat de Almeida Leão, escritora brasileira, no livro
"Vértices do Tempo"

⁠Posso te escrever mais um poema
Sei que não sou tua insônia
talvez nem seja o teu descanso
Desejo ser o teu abrigo
Teu mais sincero desejo
Teu calor nos dias frios
Cantar a música da tua dança
Ser a flor do teu espinho
Um amigo, uma livre esperança
Você é minha saudade
Minha presente tristeza
Meu girassol amargo....
Meu doce bicho preguiça
Eu queria te dizer
o que todos poetas dizem
mas eu não sou sou poeta
sou apenas um carinha triste.
Minha mente não sabe ao certo
Mas meu peito grita
- não desiste.⁠

⁠QUEM SOU?

Sou o vento que bate no rosto
Sou a chuva que molha a terra
Sou o sol que anuncia o amanhecer
Sou eu quem sou

Dizem que sou negro da Comunidade Quilombola de Barriguda
Geração de escravizados fugitivos
Não sei o que sou bem ao certo,
busco ainda respostas...
Mas de ser negra-cor me orgulho muito

Sou negra? Sou negro? Mestiça? Mestiço?
Terei sangue índio nas veias?
Dizem os meus cabelos crespos quem eu sou?
Decifra a cor da pele a minha pessoa?
Define a minha idade, minha alma?

⁠Pensamentos esparsos vagam pela minha mente,
sem saber aonde aportar.
Pego-me, então, lembrando de nossos devaneios e aventuras.
Sinto-me seguro. Seguro?
Sim, de saber que em você posso confiar,
E os mais íntimos dos meus segredos.
Dificuldades passamos, com certeza,
Mas também a certeza de que com elas crescemos,
Graças a Deus!
Agora, nestas resumidas linhas,
Tento lhe convencer dos meus sentimentos. Que sentimentos?
Aqueles que nos fizerem chegar até aqui,
Vencendo a tempestade e ancorando em porto seguro.
Para o futuro uma única reclamação:
Amar você!!! (sempre)

⁠Enquanto ainda houver um corrupto de pé, a tarefa do homem de bem não terá terminado (Pedindo licença para E.M Cioran).

Homens da Inglaterra, por que arar
para os senhores que vos mantêm na miséria?
Por que tecer com esforço e cuidado
as ricas roupas que vossos tiranos vestem?
Por que alimentar, vestir e poupar
do berço até o túmulo,
esses parasitas ingratos que
exploram vosso suor – ah, que bebem vosso sangue?

Por que, abelhas da Inglaterra, forjar
muitas armas, cadeias e açoites
para que esses vagabundos possam desperdiçar
o produto forçado de vosso trabalho?
Tendes acaso ócio, conforto, calma,
abrigo, alimento, o bálsamo gentil do amor?
Ou o que é que comprais a tal preço
com vosso sofrimento e com vosso temor?

A semente que semeais, outro colhe.
A riqueza que descobris, fica com outro.
As roupas que teceis, outro veste.
As armas que forjais, outro usa.
Semeai – mas que o tirano não colha.
Produzi riqueza – mas que o impostor não a guarde.
Tecei roupas – mas que o ocioso não as vista.
Forjai armas – que usareis em vossa defesa.