Menina Sentimentos de uma Mulher

O caráter mental e comportamental de uma pessoa não deriva da sua condição profissional ou financeira, mas sim dos seus princípios.

"Você precisaria viver, rigorosamente, palavra por palavra, linha por linha, entrelinha por entrelinha, vírgula por vírgula, ponto por ponto de cada página da minha vida, para a satisfação de ver e sentir as coisas, exatamente, como hoje eu as vejo e as sinto, e vice-versa.
Portanto, não tente ser quem eu sou. Não ouse ser alguém que você não é. É impossível ser igual ao outro."

⁠⁠De alma felina
não desiste fácil,
é muito atrevida,
sabe bem o que quer,
causa uma estima
por ser uma linda, esperta
e atraente mulher.

⁠Com o olhar fixo no brilho sublime dos teus olhos,
fico sem rumo, extasiado,
pois refletem a tua natureza,
em seguida, observado o capricho dos teus traços,
e a amorosidade do teu semblante,
sendo assim, evidentemente,
és bela, uma mulher cativante
com um entusiasmo que resplandece
no teu corpo e na tua alma.
Então, és como uma arte envolvente
que a minha mente impacta,
meu ânimo acende
e ricamente minha inspiração
é provocada.

A dieta dela era baseada em emoções demais com razão de menos. Era um composto de sentimentos abstratos no café, de aflições no almoço e de desilusões no jantar. O bom é que, na hora de descansar, ela tentava colocar tudo em ordem. E conseguia. Até ouvir aquela música que lembrava alguém. Aí, a dieta voltava. O pior que o máximo que se perdia era horas e mais horas no celular, esperando ganhar um vale para sair do sofá.

Sentimento

O sentimento é o cal que cimenta a vivencia.
Os sentimentos são como as quatro estações, os quatros elementos da vida.
Nos consomem, nos avivam, nos fortalecem, mas nos derrotam.

São, os sentimento, como as árvores milenares.
Uma cidade de árvores em formação, tão indefinidos são.

Sentimentos, dia e noite, sol e chuva,a mão enrugada do velho, o sorriso da criança, exaltando, o novo.

Há quem diga que, existe coração de pedra, mas até o irredutível, se rende em sentimentos, quando da sua queda.

O belo e o feio, que para bem ou para o mal, veio.
O sentimento é simples, como do sentir, do gosto da Manga, nos lábios da menina, ao gosto amargo, no olhar de féu.

Agridoce são os sentimentos que, não se afastam do justo julgador, nem tão longe está do infeliz, destino, do réu.

Ah.. quantos sentimentos, podemos ter, criar, alegrar e perecer.

Dia de sol, manhã chuvosa, penumbra da noite, madrugada enluarada, gosto de morte, aviso de vida, numa hora inesperada.

Ó tempo... que tempo... que hera...
Encontrarme-ei tão perdida...
Onde sentimentos trocados são... por apenas...
Tão penas folhas verdes... que com o tempo queimarão...
Regarte-ei com palavras e sonhos...
Com o Sol e com a Lua...
Com o mar e as Estrelas...
Com o ar que respiras...
Sinta minhas mãos te tocarem...
O toque de quem jamais te amou como Eu...
E agora desperto tão distante...
Em que tempo... em que hera estarei...

⁠Quando me deparei já estava te amando
Quando tentei fugir dos meus sentimentos por você, eles ficaram ainda mais forte
Já ouvi muitas pessoas dizerem que só se ama uma vez na vida
Então tudo que vivi até hoje foi mera ilusão
Porque amor verdadeiro está no meu coração...
Por você... menina.

Alguns rótulos devem ficar no armário. Quando rotulamos pessoas como noiva, noivo, marido, mulher, casado, solteiro... Esqueçemos de olhar por trás do rótulo.

Batalhadora, guerreira, um diamante lapidado por Deus.
Toda mulher é uma rainha, eterna princesa, uma flor que necessita de carinho.
Sim, elas podem e fazem acontecer.

'...A pornografia é só para homens. A mulher quer ser possuída em sua abstração, em sua geografia mutante, a mulher quer ser descoberta pelo homem para ela se conhecer. Ela é uma paisagem que quer ser decifrada pelas mãos e bocas dos exploradores. Ela não sabe quem é. Mas elas também não querem ser opacas, obscuras. Querem descobrir a beleza que cabe a nós revelar-lhes.

RONDÓ DE MULHER SÓ

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.

Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.

O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.

Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.

A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.

É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.

Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.

Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.

Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.

O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.

Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?

Uma mulher é apedrejada pela ação que poderia ter sido praticada por um homem perfeito.

O destino mais profundo da mulher é ser companheira do homem.

A amizade entre homem e mulher, mesmo que inconscientemente, é sempre um pouco erótica.

A diferença entre a mulher decidida e o homem mulherengo é que a mulher decidida está sempre pronta para o que der e vier, e o homem mulherengo está sempre pronto para quem vier e der.

Homem que diz que lugar de mulher na cozinha é aquele que dá vexame no quarto.

À mulher que se ama, podem-se perdoar até os cornos; àquela que já não se ama, não se perdoa nem mesmo uma sopa salgada.

Mulher finge bem, casar é negócio
Você vê quem é quem, só depois do divórcio
Ei, ei neném de amor eu não morro
Vocês consagraram o estilo cachorro

A mulher que é mulher, a mulher de verdade é sempre rainha, ela está sempre lá por cima do salto... Superior, quando ela passa deixa um perfume um rastro no ar, promete mas não cumpre, oferece uma certeza com uma mão e uma dúvida com a outra.