Menina que Existe dentro de Mim

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

Quando a consciência nos acusa, o interesse ordinariamente nos defende.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

Pensar só em si e no presente é uma fonte de erro em política.

A força dos governos é inversamente proporcional ao peso dos impostos.

O gosto de contentar um amigo é um demónio tentador.

Nas desventuras comuns, reconciliam-se os ânimos e travam-se amizades.

O nosso amor-próprio é muitas vezes contrário aos nossos interesses.

Os filhos seriam, talvez, mais caros a seus pais e, reciprocamente, os pais aos filhos, sem o título de herdeiros.

Os grandes, os ricos e os sábios sorriem-se: os pequenos, os pobres e os néscios dão gargalhadas.

A poesia é uma doença cerebral.

Existem a beleza que excita, a que comove e a que satisfaz: a melhor é a última.

A pobreza não tem bagagem, por isso marcha livre e escuteira na viagem da vida humana.

A razão prevalece na velhice porque as paixões também envelhecem.

A maledicência pode muitas vezes corrigir-nos, a lisonja quase sempre nos corrompe.

Os erros de uns são lições para outros; estes acertam porque aqueles erraram.

As crenças religiosas fixam as opiniões dos homens, as teorias filosóficas perturbam-nas e confundem.

O medo faz mais tiranos que a ambição.

Que verdades conhecia o morto?
Quem estrangulou
sua palavra?

Se a pobreza é a mãe dos crimes, a falta de espírito é o seu pai.