Me Doei demais

Pessoas críticas demais se tornam isoladas, perdem amigos e deixam de ser vistas como companhias colaborativas em sociedade e grupos interativos.

⁠Há coincidências que são coincidências demais para serem coincidências.

Você pode ser demais, mas se torna de menos, caso se achar de mais.

⁠Livros demais nunca são suficientes. Conhecimento liberta, falta do mesmo aprisiona.

⁠Pensar demais entope o cano.

⁠Esses dinossauros eram perigosos demais para o parque original.

⁠Muitas pessoas se editam demais. Aposto que todos somos culpados disso.

⁠A felicidade não é um destino, mas um breve instante que reconhecemos tarde demais.

⁠O presente é a única coisa que realmente temos, mas estamos sempre ocupados demais com o passado e o futuro para percebê-lo.

⁠O amor que exige sacrifícios demais deixa de ser amor e vira submissão.

⁠Se a verdade incomoda, não é porque é dura demais, mas porque desmascara o que não queremos admitir.

⁠O tempo leva pessoas, momentos, histórias. Mas a saudade é o eco do que foi bonito demais para ser esquecido. Quem partiu ainda vive na lembrança, nas palavras que ficaram, naquilo que o coração se recusa a deixar ir.

⁠o mundo já está chato demais, para que sejamos pessimista.

⁠sou gatinho demais pra viver deitado no colo, de quem não sabe amar e acha graça em iludir.

Patriotismo é a convicção de que o país da gente é superior a todos os demais, simplesmente porque ali nascemos.

O extremismo aplicado hoje não será pior que o aplicado tarde demais

⁠Adaptar-se é o mais fácil. É cortar as arestas e tornar-se igual aos demais. As flores raras são encontradas em poucos lugares, as comuns, em quase todos.

⁠Quando fui apresentado a teoria do Big Bang, achei-a semelhante as demais narrativas mitológicas, mas faltava-lhe poesia.

Pensar demais

Por que sempre penso em tudo?
Cada ação exige lógica, como se meus passos devessem seguir uma trilha invisível. Nunca há o vazio, nunca há silêncio. Sempre algo. Sempre ecos.
Perdi noites de sono, afogado em pensamentos que não me deixam partir.

Por que sempre penso em demasia?
Minha mente constrói labirintos, planeja possibilidades como quem tece uma teia infinita. Tenho uma memória afiada—e às vezes, isso é uma maldição.

Por que não posso ser só um cara normal?
Agir por agir, sem que algo me perturbe os sentidos, sem que cada palavra dita pareça um cálculo arriscado.
Falar com uma garota deveria ser simples, mas há sempre um nó na garganta, um peso invisível nos ombros.

Por que não sei o que fazer com o amor?
Sinto, e talvez sinta de volta—ou talvez queira sentir. Mas o medo vem primeiro, como um véu sobre a coragem.
O que dizer, onde ir, o que ela vai pensar?
Minha mente nunca dorme, sempre gira, sempre analisa.

E eu?
Eu só queria respirar sem pensar a cada suspiro.

⁠Está ficando perigoso demais aqui.