Me Decepcionei mais Nao quero Magoas

Eu só vim me despedir. Finalmente aceitei que chegamos ao fim. Não se preocupe, eu não vou mais te atrapalhar. Meu coração está muito machucado, mas ele vai se recuperar. Sei que isso vai passar e um dia seremos felizes de novo, mesmo separados.

Decidi: que não quero mais. Não quero mais esperar, discutir, lamentar, explicar, pedir. Não quero mais, os vícios, gente chata, não quero mais, falsas esperanças, falsos elogios, lamurias, desculpas, mentiras, Cada um escolhe como fazer sua jornada, e na minha escolho Eu, o que deixar fazer parte, e eu escolho não fazer parte de Você. Ou as coisas são, ou não são, ou vão ou não vão, pra viver de fantasia, vou fantasiar com um mundo perfeito, pessoas perfeitas, corpos e mentes perfeitas, coisas intensas e avassaladoras, que me tirem de mim. Pessoas e coisas que inspirem mais, que encham os olhos, a boca o corpo, a alma, e na fantasia, quero; o amor, dedicação, verdades, atenção, carinho, ternura, juventude, Você.
Uma ótima quarta a nós todos.

Não quero ser um peso na sua vida. Não quero te dar mais preocupações do que as muitas que você já tem. A partir de agora, os meus problemas são só meus. Não vou te perturbar mais!

Não vou mais atrapalhar sua vida. Não vou mais ficar me contentando com migalhas. Agora eu vou focar em mim, pensar no que é bom para mim. Cansei de te colocar em primeiro plano.

Não vou mais atrapalhar sua vida. Não vou mais te perturbar. Queria muito que as coisas fossem diferentes, mas, às vezes, a gente só precisa aceitar a realidade. Saiba que sempre vou torcer pela sua felicidade!

Não vou mais atrapalhar sua vida. Já ficou bem claro pra mim que minha presença não é bem-vinda, que meus carinhos não são necessários, que o meu amor é insignificante. Não precisa mais fingir. Tenho certeza que há alguém por aí que vai me dar o valor que eu mereço.

Quero sentir um Amor de Verdade
Que me faça tudo suportar
Que me de forças para nunca desistir
Que me faça como pessoa melhorar
Quero completar, ser tudo de bom mesmo tendo defeitos, não quero ser perfeito.
Só quero aceito assim desce jeito
Amar-te de alma e corpo inteiro

Eu sou uma loucura em dias de tpm, as vezes sou muito amor outras nem tanto… sou carente, choro atoa, acho qualquer coisa ofensiva, não gosto de ser trocada e preciso de toda compreensão do mundo em dias assim.

Ciclo da Vida

A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso.

Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria. Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara para a faculdade.

Você vai para colégio, tem várias namoradas, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo org*sm*! Não seria perfeito?

Someday, somewhere - anywhere, unfailingly, you'll find yourself, and that, and only that, can be the happiest or bitterest hour of your life.

AMIZADE É MAIS QUE AMOR

É sempre muito difícil comentar de uma forma nova um assunto que já conhecemos. Temos uma forte tendência conservadora, que nos leva a rejeitar, ao menos num primeiro instante, qualquer idéia que não esteja em concordância com o que já sabemos. Vou falar de amor e, então, parece mais difícil ainda que as pessoas consigam ver seus aspectos menos simpáticos.

O amor corresponde a uma busca de completude. Todos nós, desde o início da vida, temos a sensação de sermos incompletos. Parece que só nos sentimos inteiros e em paz quando estamos com o nosso eleito. Assim, é óbvio que nosso primeiro amor é nossa mãe, e todos os outros objetos de amor que venhamos a ter ao longo das nossas vidas serão substitutos dela.

As crianças são extremamente dependentes de suas mães, com as quais têm a sensação de estarem fundidas. Sentem-se inseguras quando estão longe delas e vivem atormentadas pelo pesadelo de que ela poderá abandona-las ou morrer. Quando refletimos sobre as relações amorosas entre adultos, percebemos que o modo como se unem é muito semelhante ao sentimento que liga uma criança à sua mãe. A grande verdade é que os ingredientes negativos relacionados ao ciúme também se manifestam de uma forma muito intensa. É por causa disso que costumamos perceber o amor como um sentimento que acaba se opondo de modo mais ou menos definitivo aos desejos de individualidade.

O amor adulto é uma cópia do que se passa na infância. O discurso é mais racional, mas as reações são idênticas às das crianças. Casais apaixonados se tratam por diminutivos infantis e gostam de receber agrados também infantis. Esses pequenos detalhes não seriam importantes se não viessem acompanhados de noção de que aqueles que se amam têm direitos sobre seus amados. A mãe se acha com direitos sobre seus filhos e isso, até uma certa idade, faz sentido. Agora, que o marido possa dizer à esposa se ela pode ou não usar determinada roupa, ir ou não a um dado lugar, é uma ofensa aos direitos individuais.

O outro tipo de relacionamento íntimo que vivenciamos é o da amizade. Aqui, o prazer da companhia é tão importante quanto o que existe nas relações chamadas amorosas. A confiança recíproca e a cumplicidade costumam ser até maiores do que as alianças encontradas entre os que se amam. Somos mais respeitosos e menos dependentes de nossos amigos.

Qual a conclusão? Para mim, fica claro que o amor é um processo infantil que costuma se perpetuar ao longo da nossa vida adulta. A amizade é um tipo de aliança muito mais sofisticada porque não busca a fusão e sim a aproximação de duas criaturas que tenham importantes afinidades e interesses em comum. Nossa parte adulta estabelece vínculos respeitosos e ricos em intimidade, que correspondem à amizade. Nossa parte infantil tende a estabelecer um elo único com outra pessoa, em relação à qual passamos a ter expectativas similares àquelas que tínhamos de nossa mãe. Não tenho dúvidas a respeito:
amizade é um processo muito mais adulto do que chamamos de amor.

Na minha opinião, existem dois tipos de morte: se tiver sorte, tem uma vida longa e um dia seu corpo para de trabalhar e acabou. Mas se você não tem sorte, você morre um pouco de novo e de novo até que perceba que é tarde demais.
(Hannah Baker)

As mulheres preferem os homens mais velhos: gastam mais e as gastam menos.

Dois ratos caíram em um pote de nata, O primeiro rato desistiu e se afogou, O segundo rato se esforçou tanto que transformou a nata em manteiga e saiu.

⁠Me chame pelo seu nome e eu te chamarei pelo meu.

⁠O cinema é um espelho da realidade e é um filtro.

Sou a favor a todo tipo de amor
Desde gay, lésbico ou hétero
Mas o meu preferido
É o amor próprio.

Respira fundo:
pela frente ainda tem
Respira fundo:
pela frente ainda tem
muito mundo.

reencontro você em outra despedida.

Não era amor
Era um sentimento muito mais bonito
Um sentimento nascido no meio de um término
Sem ter no mínimo tido tempo de ter se feito compreendido
Ah, se todo amor fosse correspondido...
Mas enfim, não era amor, era um sentimento muito mais bonito
E as coisas precisam nascer de algum jeito
Nem que seja para morrer, logo ali, no seu peito
Nem que seja para renascer, bem aqui, por respeito
Ou se esconder em nós até que um de nós resolva se desatar
Em tantos
Em tontos
Em prantos
E pronto:
Estamos felizes novamente!
Pra que chorar?
Se nem a sua lágrima sabe por que cai
Sem nem a sua mágoa sabe quem é seu pai
Se nem a sua dor sabe por que ai!
Se nem o seu passo sabe por que vai
Gostava de você quando dávamos as mãos
E andávamos bêbados pelos becos
Gostava de você quando eu soltava a sua mão
Para escrever: não era amor
E você soltava da minha
Para completar: era um sentimento muito mais bonito
E a gente ria.
E não se amava.
Éramos muito mais bonitos.

Na falta do que fazer, fizemos saudade.

coração não faz sentido
nem bate continência.

Ainda me lembro do dia em que dissemos: seremos felizes até que a poesia nos repare. Primeiro, você riu, eu gargalhei e nós casamos. Depois, eu li, você ouviu e, nus, transamos. Por fim, eu lembrei, você se esqueceu e nós cansamos. Hoje, ainda que me falte você, nunca me faltará poesia. Um poema é o próprio abandono descrito em versos, diversas vezes. É o poeta em estado onírico implorando em rimas, alexandrinos, decassílabos decadentes: “Volta para mim, palavra bonita. Volta!”. Seu mundo sempre foi confuso, uma mistura moderna de Garcia Márquez com qualquer pintura de Velásquez. Você só parece amar quem pisoteia nos seus sonhos, quem tapa os seus sorrisos com lágrimas, quem lhe abandona sem roupa, sem mundo, sem beijo. Veja só: As Meninas na corte do rei parecem cortejar o seu coração. Corta a cena: seu azar foi ter vivido Cem anos de Solidão em uma única relação. Talvez por isso nada lhe emocione mais: nem o piano que toca algumas notas de jazz, nem o coração em guerra que, no peito, hasteia uma bandeira de paz. Talvez por isso nada lhe interesse mais: nem as cartas nem as caras de amor. Todas elas são ridículas, já dizia o poeta, todas elas são partículas de sentimento que não insiste mais… Contudo ainda me pego algumas vezes tateando uma sombra incompreensível que fala e que fuma e que finge estar viva. Só finge! Uma sombra precisa de luz para ser viva. Um amor precisa de vida para reluzir. Eu preciso de ambos para existir.

Da minha decepção só nasce dureza
Do meu amor só nasce tristeza
Não sei o que quero
Mas sei o que não posso ter.