Mãos

Infância, é quando a idade cabe toda nos dedos das mãos.

Quem tem o coração na boca, canta.
Já quem tem o coração nas mãos, escreve.

Maturidade é descobrir que para ser livre é preciso tomar a vida com as próprias mãos.

Quem consegue extrair a felicidade do amor,
carrega nas mãos o perfume de uma flor.

Às vezes não é amor, é só um desejo de sentir alguém com as mãos.

Às
vezes
não é amor
É só um olhar
para certa pessoa
e perceber que tem
o universo em suas mãos.

Às
vezes
não é amor.
É só a certeza
de está nas mãos certas.

⁠A Bíblia é para ajudá-lo a superar o seu pior, o verdadeiro milagre está em suas mãos humanas.

⁠Coisas simples.
Compartilhar a chuva.
Dar as mãos.
Flores silvestres no
cabelo.
Memórias que
ainda brilham.
Aviões de papel
em um sonho.
Pássaro cantando.
Sol no parapeito da janela.
Café sendo preparado.
Beijos na testa.
Pequeno riacho.
Lago saudável.
Observar o arco-íris.
Olhar para as estrelas.
Ficar acordado até tarde.
Flores amarelas.

⁠Madrugada
Segurada pelas mãos do tempo
E um relógio de memória
Isso precisa ser ferido.

Quem acolhe com as mãos, recebe com os braços, ama com o coração e marca a mente eternamente.

Quando minhas palavras não puder te confortar, use meus ombros para chorar;
Quando minhas mãos não puder suas lágrimas enxugar, use meus braços para te abraçar;
Quando não souber qual caminho trilhar, use meus passos para te guiar;
Quando tiver sem forças para continuar, use minhas mãos para te levantar;
Quando a tristeza te incomodar, use meu sorriso para te iluminar.

As mãos que eram para me acariciar, você as usou para me apertar; na intenção de me prender, você só me viu pelos seus dedos escorrer.

Empatia vai muito além de olhares com compaixão, precisa de mãos em ação.

Ajudar ao próximo também é plantar, a semeadura nos trará mãos estendidas ou encolhidas.

Entregar nas mãos de Deus, é tirar as nossas do controle.

dentre as mãos - quisto vivente,
nos encalços dos meus passos,
é o amor que ninguém mais sente,

o soluço de um sorriso calado.

é a dor dos torturados
da opressão e do horror
feito escravo que engole sua dor

sobrevivente de um amor açoitado.

⁠⁠Pelas mãos que arrancam legumes do chão
Na bravura de Maria queimando o carvão
No suor de meio dia esperançando o trovão
A vida é o hoje de um agora mais não

⁠Se a morte me visitar apressadamente, esperarei com a bagagem de todos os meu sonhos nas mãos e garrafas de vinho para entorpecer um pouco, mas, não hesitarei de ir, apesar de tantas obra pra concluir, enfim, não sou privilegiado e não posso pedir para esperar.

O meu legado não é exemplo para as pessoas que considerei indispensáveis em minha existência e os meus maiores problemas sempre pairou sobre dois vieses - amar demais e sonhar, sonhar demasiadamente, cansei um pouco, e a gente silencia, pensa, silencia, e continua em silêncio e assim vai.

Ainda bem que sou uma exceção, conscientemente, um caso atípico, e se um dia eu fosse aconselhar o meu afilhado, diria: Gabriel, ame e sonhe, entregue-se ao amor e acredite em seus sonhos.

É isso, é como uma frase escrita em um livro de anatomia que ganhei e dizia referindo-se a antiga proprietária do livro:

- "não tiveres sorte, triste amplexo"!

⁠E minhas mãos não tocaram a lua,
Mas colheu todas as estrelas do luar.
As mesmas mãos fortes e nuas,
Alcançou a sorte pelo olhar.