Mae que Perdeu a Filha

⁠Mãe, não é apenas gerar a vida... é aproveitar as oportunidades e se conectar todos os dias com a vida que Deus te confiou. Obrigada por me expressar em atitudes a essência do amor. Ser sua filha é uma experiência incrível.

Mesmo que talvez você nunca seja mãe, te amarei para sempre como se fosse minha. Você não me gerou no seu ventre, mas nutriu amor no meu coração. Eu te amo!

Enquanto eu te balanço na rede e sua mãe lava as louças do café, tento escrever e descrever todos os meus sinceros sentimentos, que por mais que eu tente, nunca irão transmitir, todo e imensurável amor que sinto por você.
Minha filha!

COMPULSÃO POR SOFRER (ou a história de Chiquita)

Chiquita era uma menina que amava muito a mãe: uma verdadeira heroína inspiradora aos seus olhinhos. Chiquita fazia questão de mostrar tudo que fazia para ela: desenhos, lições, comidinhas e tudo mais. Aonde quer que a mãe fosse, lá estava ela em seu encalço. Sentia quase como se ela e a mãe fossem uma coisa só.

Mas, em meio a essa maravilhosa vida, Chiquita começou a perceber algo estranho: existia sempre uma nuvenzinha sombria pairando por sobre a cabeça de sua mãe. Ninguém mais conseguia notar aquilo, apenas Chiquita. Incomodada com aquilo, chegou até a indagar a própria mãe a respeito, porém ela deu de ombros e a repreendeu por sua “imaginação fértil”. Pois é, aparentemente nem mesmo sua mãe conseguia enxergar a tal nuvenzinha desagradável.

Contrariada com essa situação, Chiquita teve uma ideia: “já que a nuvenzinha em cima da minha cabeça é alegre e cintilante, vou pegar uma parte da nuvenzinha feia da minha mãe pra mim!”. E assim ela fez.

Chiquita cresceu e virou uma adulta normal como todo mundo. Um dia, em meio a um turbilhão de problemas com doenças, dores, marido rude e chefe autoritário, ela se viu chorosa diante do espelho com um semblante triste e notou algo surpreendente: a nuvenzinha no topo de sua cabeça não era mais luminosa e resplandecente, estava sinistra e feia tal qual se recordava daquela que flutuava por sobre a cabeça de sua mãe na infância.

Num arroubo, correu para encontrar sua mãe e percebeu que a tal nuvenzinha dela continuava igual. Depois, ela saiu em disparada para ver sua filha. Olhou por sobre a cabecinha da pequena garota e viu uma nuvenzinha (que nunca havia reparado antes por cima dela): manchas sombrias começavam a tomar parte do fundo cintilante. Nesse exato instante ela entendeu tudo.

Hoje em dia, muitos notam a espetacular mudança de semblante de Chiquita: mais alegre e jovial. Quando perguntada qual é o “segredo”, ela costuma responder de um jeito muito estranho: ”todos os dias eu me olho no espelho e tento tirar um pequeno pedacinho obscuro de uma nuvenzinha que existe sobre a minha cabeça. Quando consigo, passa a resplandecer uma parte cintilante que estava escondida.”

A adolescente rebelde, que reclama da mãe. — Personagem freqüente em minhas viagens, ela vai contando toda sua intimidade, não só para seus amigos, mas para todo o ônibus (exceto para os que estão de fone). Diz, e aqui cito suas próprias palavras, que a mãe é “caluniosa”. Acusa a progenitora de ter feito uma festa lindíssima de quinze anos para ela, a filha, somente para se gabar perante a família. Chega ao hediondo de, com a voz esganiçada, levantar a única suspeita que não se levanta a mulher alguma: a da infidelidade. E 'contra' o próprio pai! [...]
São todas iguais: brancas, magras, de nariz afilado e cabelos lisos. Casará aos vinte e três, após um namoro de cinco anos, e não derramará uma lágrima sequer sobre o corpo daquela que lhe deu a vida.

Nunca ter sido um pai ou uma mãe faltosos não quer dizer que vocês não sejam ou que não serão um dia.
A vigilância é para sempre, e ainda assim poderá não ser suficiente.

E se minha existência e participação são irrelevantes para qualquer coisa, creio ser melhor não investir energia alguma em função disso, nem contra, porque ambos seriam igualmente inúteis, dada minha diletância e costumeirice vulgar e ignorante.

O que eu mais amava

O que eu mais amava em você
Nem era a cor dos teus olhos
Não eram os clássicos que você tinha lido
Nada do que pensavam sobre você
Era o que eu mais amava
O que eu sentia escondia-se
Além das percepções alheias
E aparecia no terremoto que existia
Durante os nossos encontros
Nenhum lugar viu isso acontecer
Nem as ruas dessa solitária cidade
Tampouco os olhares dos nossos amigos
Ninguém soube de nada
Só as paredes arruinadas do teu quarto
E o movimento frenético do meu coração
Que eu entregava para você
Mesmo sabendo que você fingia não saber
O quanto eu te amava.

⁠O parto é a coisa mais natural do mundo. Não resista. Deixe fluir. Deixe o espírito de Vênus trabalhar.

⁠Gosto de críticas construtivas. Elas apontam áreas para eu melhorar.

⁠Só quero que meus filhos não cometam os meus erros e se arrependam depois.

⁠Sei que não quer que eu cometa os seus erros. Mas terá que me deixar viver minha vida e aprender minhas lições.

⁠Há muitas coisas que preciso mudar, mas por mim, não pelos outros.

⁠Compartilhar a maternidade com você tem sido incrível. Aprendi muito com você sobre o que é ser mãe, sobre ser fiel ao que penso e sinto.

⁠Enquanto tiver o que comer, eu que não passo fome.

⁠Dona Maria preocupada com seu filho na vida do crime fala: “Filho, Pelo Amor de Deus”
Ele Fala: “Mãe, Cale a boca! A senhora ta ficando louca?! eu sei o que faço, eu não vou dar boi pra polícia, e quem quiser me matar, um abraço.”
É... Um outro dia, um assalto com refém, perseguição e troca de tiros com a polícia, morreu mais um irmão.
Dona Maria hoje é só tristeza
Seu filho se foi
Pra ela nada mais faz sentido
Nada mais tem beleza
O espirito do seu filho
Sua alma
Hoje tenta fazer com que ela ouça o seu arrependimento
Seu pedido de perdão
Só que agora é tarde
Ela sempre dizia “Filho, coração de mãe não se engana e a realidade é cemitério ou cana”
Ela sempre falava ”Filho, a vida do crime não! Quantos parceiros seu estão na cadeia sofrendo?!”
Mas o conselho de sua mãe
De nada adiantou
Ele ignorou seu coração
E agora só resta
O pedido
De perdão

Quem é amado
Por um poeta
Nunca morre.

Foge das minhas mãos
Um dia sem nós
E o teu amuleto esquecido
Entre as minhas coisas infelizes.

Eles existem sim
Aparecem sem fazer alarde nenhum
Os mensageiros do nosso destino
Muitas vezes chegam silenciosos
Outras falando alto
No fundo eles têm algo em comum
Mostrar onde está nossa direção.

O Herói
Eu tive um, mas ele não está mais entre nós
Não era jovem, não voava, não possuía nenhum superpoder
Era simples e costumava dizer que basta pouco para ser feliz
Era diferente de todos os Heróis que eu conheci
Lutou pelo seu sustento desde cedo e foi aprendiz de si mesmo
Meu Herói foi um lutador...ele não tinha medo da dor
Trabalhou, trabalhou e trabalhou
Não tinha tempo para reclamar
Desiludiu-se mais de uma vez com a política italiana
Teve câncer e três infartos
Gostava da vida, de conversar e do mundo
Aceitou-me desde o inicio do jeito que eu sou
Foi, sem dúvida, um dos meus melhores amigos
Meu Herói foi um homem que viveu de verdade.