Mãe da minha Mãe

Hoje eu entendo melhor as coisas que minha avó me dizia…
minha filha não reclames tantos da vida por qualquer coisas
você ainda não tem conveniência do que é a dor…
E hoje eu entendo tais palavras, percebo que a dor da perda nunca será cicatrizada, que temos que passar por algumas situações super difíceis e complicadas na vida e sermos fortes e só depois tirar lições de tais acontecimentos.

Não, minha avó lá de Suzano.

Bocão! Vamos brincar na casa da minha Avó?

Como dizia minha avó: Tudo demais é veneno!

⁠Quando eu era muito pequena, minha mãe costumava dizer que havia algo da minha avó em mim, na forma como eu contava as histórias do jeito que eu precisava que fossem e não da maneira como realmente aconteceram.

Sabe eu quando tinha 10 anos minha avo falou hannah vai varer a casa como tu que arrumar um marido eu repondi eu não quero ter marido eu não quero ficar varendo a casa eu não quero fazer comida para um homem poque eles não fazem a propria comida poque ele e melhor que eu poque

⁠Eu vi minha Avó -

Eu vi minha avó chorando
aos pés da virgem Santa
e vi a santa deixando
nos seus olhos nova esperança.

Eu vi minha avó secando
suas lágrimas de dor
nas estrelas fixas do manto
da virgem cheia de amor.

Eu vi minha avó pedindo
mirando o rosto de Maria
e a virgem Santa, ouvindo
as rezas que ela tecia.

Eu vi minha avó partindo,
serena, pela estrada,
ia ao encontro, sorrindo,
da Senhora da Orada.

Lembro-me de um ditado que minha avó costumava usar: um hoje vale dois amanhã.

⁠Minha avó sempre dizia: você morre e o dinheiro fica todo aí. Que dinheiro vó, eu não tenho um centavo furado. Quando eu morrer a única coisa que vai ficar aí é a dívida do meu caixão.

⁠Achava lindo minha avó falando italiano. Uma vez ela me disse: você pode aprender vários idiomas, mas só uma voz é importante compreender – a do seu coração.

⁠Todos na minha família acreditavam em fantasmas e minha avó dizia que não eram apenas as pessoas más que se transformavam neles, as más ações também.

⁠Como Dizia Minha Avó


Na imensurável essência da vida busque aquilo que lhe refaça,
pois diante das horríveis crises,
não se dá ouvidos às falácias.
Como dizia minha avó:
“nesse mundo há tudo de ruim”, violência não cura ferida,
e não há dor que não tem fim!

⁠UMA AVÓ DE AÇO
Tenho uma avó de aço. Sim, minha avó é de aço. Desde muito cedo a vida lhe sorriu em desventuras. Se tornou órfã de mãe aos 6 anos e sem condições, o pai entregou os vários filhos a muitos. Ela fora criada um período por primos e depois por desconhecidos que a queriam adotar. O destino trouxe-lhe meu avó, 19 anos mais velho que ela, e ela, aos 19 anos, casou-se com ele . Fruto dessa união, nove filhos foram nascidos, sendo que pelas peças e ensaios da vida, se foram dois: uma menina com 2 meses e meio, e o único filho homem - mesmo nome do pai, invadido pela leucemia aos 8 anos de idade.
Quando surgi, filha da sua 2ª filha - neta primeira, portanto mais velha, cresci vendo-a de aço. Impávida, alcácer da casa, mulher vigorosa...enquanto meu avô, na mansidão das palavras a acompanhava em admiração. Dona Iraci esbravejava com sua tempestuosa personalidade. Fazia todo mundo tremer. Trabalhava arduamente para cuidar de tudo. ASB dedicada, cuidava da limpeza com maestria tanto no serviço, quanto em casa. Recordo dela chegando com baldes de "lavagem" para alimentar os porcos do chiqueiro que tinha aos fundos da casa.
A casa de vó sempre foi o melhor lugar do mundo. Era lá que encontravam os netos, tantos outros que foram nascendo das outras seis irmãs da minha mãe. Mas antes de qualquer coisa, naquela casa o lema era trabalho. Não recordo um dia sequer da minha vó descansando (é estranho hoje vê-la deitar!). Quando chegávamos, ora era na cozinha, ora na limpeza da casa (que até os dias de hoje permanece impecável), ou ainda nas quitandas e doces (meu preferido era de goiaba)...os tachos de cobre gigantescos e quentes. A lembrança da minha vó era de uma máquina de trabalho, como se nela existisse um motor incansável e eterno. E creio que de tanto assim viver, seu cérebro registrou que era! A dinâmica desse cotidiano, nos fazia enxergá-la puro aço.
Fui uma neta muito presente na infância e por muitos anos da juventude...mas de repente, com tantas mudanças....as visitas vão se tornando escassas, os encontros diminuídos...enfim... Por que precisamos crescer? Aliás, por que precisamos crescer e esquecer?
Hoje foi dia de poesia dentro de casa. Hoje a poesia exalou nos cantos da cozinha da casa de minha vó. Na despedida rotineira das minhas curtas e raras visitas de final de semana - tão comuns e singelas como todas as que faço quando saio de casa e retorno para onde moro, abracei-a apertado, dizendo: "eu te amo vó!" Ela me olhou com olhar triste e lacrimejado. Então falei:
- Vó, uma amiga viu minha postagem (abri o instagram e mostrei a ela nossa foto do dia anterior) e disse: viva e linda! Ela, com os mesmos olhos:
- Linda o quê, minha filha!? Vagueou triste e continuou: Minha filha, a gente não enxerga, sabia? A gente não vê a velhice chegando. Não percebe! Ela vem de mansinho. Quando me olhei no espelho, assustei! Estou tão velha! Não me reconheço. Pergunto: quem é essa? Não é fácil aceitar, minha filha. É muito difícil encarar. Agora ta menos ruim dentro de mim, mas não é fácil.
Segurei sua mão. Seu olhar era de dó. Dó pelo o que a velhice lhe vem provocando, lhe vem martirizando. Fixei meus olhos nos dela:
- Eu te amo, vó! Você é linda! É difícil, mas é e será assim pra todos. Olha as minhas mãos! Elas não são mais as mesmas de pouco tempo atrás!
Depois de uns instantes a mais de afago, despedi e peguei a estrada - grande parte da viagem sozinha. Vó tá tão diferente daquela vó da minha infância, tão distante daquela que ainda consigo recordar nas profundezas da minha memória. Fiquei pensando naqueles seus olhos de hoje, naquela mão, no rosto dela que não é mais o mesmo. Muito modificado. Mas não eram as rugas que me impressionavam. Não eram as marcas do tempo, chegadas nessa tão assustadora velhice, já nos seus 83 anos.
Mas a leveza daquele rosto marcado. Mas ela ainda não se deu conta disso. Ela não é mais de aço; é cansável e humana. Limitada como tudo que existe na terra. Eu vi hoje uma vó de voz baixinha feito sinfonia que acalanta, de olhar carinhoso e querido, feito brisa que acalma. Mas que necessita do meu olhar. Os olhos lacrimejando não me saiam do pensamento - ah, esse olhar! Estavam tantas coisas escritas! Era um discurso revelando que ela fez tudo o que tinha de fazer e o que importa agora, não está na força - isso é coisa ausente; não esta na braveza - isso é coisa sem sentido.
A vida, através do tempo, lhe acalmou a alma. O tempo da colheita chegou. Uma colheita daquilo que não se apalpa. Daquilo que aquele olhar provocou na minha alma inquieta...inundada de amor e gratidão, e admiração, e respeito e orgulho que serão eternos.
Vi na minha vó hoje, a mulher feita de flores que se valeu por tantos anos atrás, das forças de aço para sobreviver.
Vó, a senhora agora é flor! Sensível, frágil, delicada! Deixe-nos te amar apenas. Não tenha pressa, nem tenha raiva do tempo. Ele quem nos dá você a cada dia de presente!
Obrigada por estar linda e viva! Porque o cheiro dos seus olhos lindos permanece o mesmo. Eu te amo. Quero falar eu te amo assim como todos os dias falo bom dia a toda gente que conheço e que desconheço por aí! Eu te amo, vó!

⁠Minha avó dizia que só sabe mandar quem sabe fazer, por isso você nunca vai conseguir mostrar aos outros como deve ser amada se antes não souber amar a si mesma.

⁠MEMORABILIA

para minha avó, Cenira

Minha avó sempre dizia
quando alguém morria:
"Descansou."
E eu logo pensava: será?!
Nessa cama, não conheço um
que queira se deitar.

⁠“Aprendi com minha avó paterna, que não sabe ler as letras do Mundo Letrado, a ler o Mundo e suas desigualdades em cada palavra desenhada ou assinada com dedo carimbado, sobre uma folha de papel preenchido com letras.”

A minha avó de vestido simples que abria em baixo como um vestido de princesa, e ela nem com 50kg nos sapatos simples e brancos, com uma tiara emprestada e um ramo de flores pequenino com algunscravos. E o meu avô ainda magrinho, no seu fato cinzento e o cabelo arranjadinho, e uma gravata a enfeitar. O carro emprestado para eles saírem no cartório,mas a felicidade deles era o mais importante, apesardo cartório ser algo simples e antigo. O fotografo comaquela máquina de tripé, o pó para o flash e o cansaçopara tirar as fotografias do momento deles, momentovividos e nunca esquecidos por quem os viveu. ⁠

Minha avó era uma mulher inteligente e muito sábia, vez por outra gostava de ilustrar alguma situação com um ditado.
Meu pai, com a sabedoria peculiar de um homem de 85 anos, é muito inteligente e puxou a característica da mãe de gostar dos ditados.
Sonho em um dia ter alguma sabedoria.
Acho que sou razoavelmente inteligente, mas as inteligências que considero mais importantes, me faltam: a intrapessoal e interpessoal (eu diria emocional), além de não ter um português escorreito.
De qualquer forma, os ditados me fascinam, acho que a sabedoria popular é quase filosófica, com pensamentos muito simples e exatos, resumem as situações mais complicadas do dia a dia. De forma engraçada, traduzem o momento com exatidão.
Alguns que gosto muito:
"O mais é menos!"
"A palavra é de prata, o silêncio é de ouro!"
"Passarinho que acompanha morcego, acorda de cabeça para baixo!"
"Se perseguir dois coelhos ao mesmo tempo, acabará por perder ambos!"
Finalizando e como me considero uma pessoa "mais ou menos", ou juridicamente dizendo, um homem mediano, segue o pensamento do Chico Xavier:
"O que a gente não pode mesmo, nunca, de jeito nenhum...
é amar mais ou menos, sonhar mais ou menos, ser amigo mais ou menos, namorar mais ou menos, ter fé mais ou menos, e acreditar mais ou menos. Senão a gente corre o risco de se tornar uma pessoa mais ou menos."
Portanto, às vezes o mais não é menos.
E tenho dito.

⁠ Minha avó ficou cega. Ela passava o dia perdida, chorando, pedindo ajuda... Por conta disso, eu passei uma hora por dia com os meus olhos fechados, para que eu pudesse entender melhor como ela se sentia. E, pode ter certeza, a escuridão é traiçoeira. Ela te puxa para lembranças que você gostaria de esquecer.

O que há de mais maravilhoso em minha avó, entre tantas coisas maravilhosas, é que tudo é sempre igual.