Luto Morte

Quando se está a morrer, tem-se muito mais que fazer do que pensar na morte.

A morte é uma vitória, e quando se viveu bem o caixão é um arco de triunfo.

Um instante, vivido no paraíso,
não é pago muito caro com a morte.

Epitáfio é uma inscrição num túmulo que mostra que as virtudes adquiridas pela morte têm efeito retroativo.

Afrontar a morte para viver na história é pagar com a vida uma gota de tinta.

Ao longo da muralha que habitamos
Há palavras de vida há palavras de morte
Há palavras imensas,que esperam por nós
E outras frágeis, que deixaram de esperar
Há palavras acesas como barcos
E há palavras homens, palavras que guardam
O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras,surdamente,
As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos
Palavras que nos sobem ilegíveis À boca
Palavras diamantes palavras nunca escritas
Palavras impossíveis de escrever
Por não termos connosco cordas de violinos
Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
E os braços dos amantes escrevem muito alto
Muito além da azul onde oxidados morrem
Palavras maternais só sombra só soluço
Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

O difícil é a moral estática, é mais fácil preparar os homens para a morte que ajudá-los a viver o dia a dia.

No dia da morte, para o homem parece ter vivido um só dia.

Na juventude, pensamos na morte sem a esperar; na velhice, esperamo-la sem nela pensar.

Nas mandíbulas da Morte, / Na boca do Inferno.

Estamos todos condenados à morte, mas com um tipo de adiamento indefinido.

Quando a morte é o termo de uma vida, a felicidade depressa é banida.

Todos os homens tremem ante a punição e todos os homens temem a morte; lembra-te que te assemelhas a eles, e portanto não mates nem contribuas para a matança.

A morte produz algo de agradável: as viúvas.

No amor não há desastre maior do que a morte da imaginação.

Não ter temor da morte, é não temer-se ameaças.

A morte mostra ao homem aquilo que ele é.

Morte, a única das minhas aventuras que não comentarei....

O hábito é que me faz suportar a vida. Às vezes acordo com este grito: - A morte! A morte! - e debalde arredo o estúpido aguilhão. Choro sobre mim mesmo como sobre um sepulcro vazio. Oh! Como a vida pesa, como este único minuto com a morte pela eternidade pesa! Como a vida esplêndida é aborrecida e inútil! Não se passa nada, não se passa nada. Todos os dias dizemos as mesmas palavras, cumprimentamos com o mesmo sorriso e fazemos as mesmas mesuras. Petrificam-se os hábitos lentamente acumulados. O tempo mói: mói a ambição e o fel e torna as figuras grotescas.

O que é a história? É o trabalhar para elucidar progressivamente o mistério da morte e vencê-la um dia.