Lugar

⁠A liberdade é o melhor lugar para se viver.

⁠Cada lugar deste planeta maravilhoso
Através do tempo em sintonia com o espaço e com a natureza
Podemos vislumbrar o espetáculo da vida
Do nascer ao pôr do sol, da lua cheia, das estrelas no infinito do espaço
Dos lugares fantásticos existentes nos quatro cantos da terra.

⁠Nunca se queixe, dizendo que está no lugar errado. Acredite você estar onde realmente necessita, para despertar a sua evolução espiritual.

Não há lugar que possa correr

Se seus olhos penetram a invadir-me,
Tempestades de sentimentos caem sobre mim,
Como choro, regurgitadas,
Se seu coração bombardeia a fuzilar-me,
Emoções caem inquietas sobre mim,
Como desejos, insopitáveis,
Se seu amor eclode a refugiar-me
Redoma de acalento assenta sobre mim
Como amparo, escudado,
Não há nada que possa fazer,
Não há lugar que possa correr.⁠

⁠A gente tem que aprender a SE AMAR EM PRIMEIRO LUGAR! O amor próprio muda tudo! Muda a forma de ver as coisas, muda a perspectiva de vida, muda o humor... Quando a gente se ama, o amor pelo outro fica mais fácil, menos doloroso, sem tantas cobranças. A gente quem que aprender que precisamos cuidar de nós mesmos, do nosso corpo, mente e alma. Se a pessoa não ama a si mesmo, como espera ser amada e valorizada por alguém?!

⁠O melhor é lugar pra reunir pessoas em uma casa é a cozinha.
De lá que é onde saem as melhores conversas e especiarias

⁠Rejeita as falsas opiniões sobre o bem e o mal, em seu lugar forma opiniões corretas e a preceptística nada terá que fazer.

⁠Ao Pó

Em algum lugar...
Não sei onde...
Mas sei...
E como sei...
Pode ser aqui...
Pode ser ali...
Pode ser longe...
Ou tão perto que nem sei...
Esse mundo...
De certo modo...
Tem seu modo cortez...
Tem seu modo malcriado...
Ou super educado...
Existe uma luz...
Não é possível...
Pela essência da natureza...
Pela flor que brota...
Pela flor que coloca sua cara nova todos os dias...
Não existem motivos pra..???!!!
Num esquadro qualquer...
A quina se faz tortuosa...
A linha está fora da mira...
A personalidade fugás....
Ela é minha...
E cada um com a sua...
Finalmente...
Ou até que seja incacabada...
Somos raças imaturas...
Uma mistura...
Uma parte é dor...
Uma parte é riso...
Outra parte é lagrimas...
Outras são fáceis de lidar...
Outras difíceis de compreender....
Eu compro...
Eu vendo...
Eu almejo...
Eu como...
Eu me...!
Sabe lá...?
Um dia eu fiz parte da infância...
Interessará será um dia eu votar na urna...
Por uma fonte de água...
Por um oceano....
Ou um espelho no Rio claro...
A miragem....!
É um desperdício..?
Erro meu...
Somente meu...
Único...
Individual...
É claro que é erro....
O que é Divino...
É perfeito...
Mais que perfeito...
Afinal...
Quem sou eu...
Distraí...
Chorei em solidão...
Achando...
Procurando...
E errando....
Árdua é a vida...
O açúcar é por conta de cada dose...
Cristalino é o cristal...
O vidro jogado se quebra fácil...
O minério é explorado...
Sua dureza é absoluta...
Baseado na força da natureza...
O ouro brilha...
O diamante é extremamente duro...
O bloquinho arcaico perdeu sua cor...
Resista alma errante...
Teu olhar é teu olhar...
O que é amor é amor...
A verdade ofusca...
Afugenta...
Ela queima.
Eita teatro de cortinas longas...
Sustentado por uma fúria...
Sem controvérsias...
Quem decide...?
Essa trajetória é louca...
E com todo respeito se empina...
Recolhimento ou acolhimento..., Encantamento ou avarento...
O que desalmou...
Também se desarmou...
Onde...?
E pra quê tantos julgamentos...?
Por onde eu vou...?
Pra onde eu vou...?
Por onde eu passo...?
Por onde eu fui...?
Até onde irei....?
Cravamos o arrebite...
E queremos tirar mas não é fácil...
Voamos...
Paramos...
Andamos...
Passamos...
E nos dedicamos...
É...?
E agora...?
Para onde estamos indo....?
Espero eu...
Ah como espero...
Que o outrora nunca mais volte...
E se voltar...
Quero eu...
Dissipar...
Pois sou feito do pó...
E é como pó...
Que terminarei....
Essa trajetória...
Com minha história...


Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠A chave SOL (sujeito, objeto e lugar) nos convida a estar em harmonia... O que estamos fazendo deve estar em concordância com a psique e o lugar.

⁠Culpa é como uma corrente de navio, que a pessoa arrasta a vida toda e não consegue sair do lugar

⁠O tempo pode ser amigo quando tudo está no seu devido lugar.

⁠Por onde tu andas
Que não vem mais me ver
No mesmo lugar espero por você
Eu te acompanho onde quer que vá
Se bate a saudade
Vem me procurar

⁠Não tenha pressa para encontrar a sua metade da laranja, em algum lugar existe alguém que se encaixa em você como uma luva.

⁠A essência da vida está no amor, em nenhum outro lugar é possível encontrá-la.

⁠As Lacunas observadas em templos alheios, não passam de cortinas tomando lugar das lacunas em nosso templo
19/12/12

⁠Quando as dores se vão o semblante dá lugar a um sorriso mais sincero.

Emprestar

Hoje é um dia especial
Para estar onde eu estou,
Eu estou neste lugar
Onde a vida em mim está...

Não penso no furto
Que me possa preocupar,
Eu vivo o presente
Que já veio me encontrar...

Seja o tempo meu amigo
E comigo venha estar,
E por hoje eu viverei
O que a vida me emprestar...

Edney Valentim Araújo
1994...

Do ruído ao silêncio

O ruído dos motores dá lugar aos sons das pisadas firmes, de quem tem pressa de chegar. A chave que abre e fecha rapidamente o portão; as portas entreabertas, e a família se reúne novamente.
A pressa acabou, mas acabaram também os abraços e beijos de fim de tarde, no cessar da correria.
Conversas não te graça, melhor não ter tempo de tê-las; lágrimas, preocupações e excessos de cuidados, agora ocupam o tão precioso tempo.
Agora o tempo sobra, não tem como ocupá-lo. O vazio, o inesperado, o medo, angústia em tempos sombrios.
O olhar perdido, não encontra o que procurava até o amanhecer. O mesmo vento que leva as boas lembranças, traz as incertezas do amanhã.

NEM TANTA COISA DEPENDE

preferes o canto, o lugar oculto
a folhagem, a sombra, o quarto, este
saco de trigo: ouro de um texto
sobre a velha escrivaninha do real

lá fora o clarão do arvoredo
atalhos para a tingidura da paisagem
cá dentro menos caminho, outro

panorama: a presença tão-só
desabitada de uma pessoa, mistério sem
atributo ou função

sempre a desfeita de um coração
o cultivo intensivo das figuras
e sobram tristeza e dias ao corpo que escreve
no calabouço de uma manhã muito larga

reluzente de gotas de mel
enquanto os gatos lambem o sábado
e sentado, sapo de ouro, permites-te pôr no mundo
(mas porquê) outro poema

É que o inconsciente é lugar estranho. Suas ruas são estreitas, à penumbra.
Nem todo mundo tem a disposição de andar por lá...