Loucos e Felizes
Pessoas felizes são normais, pessoas tristes são estranhas;
Pessoas felizes são previsíveis, pessoas tristes são revolucionárias.
Felicidade é a força centrífuga da mesmice;
Tristeza é a catapulta cega do impossível.
Nós queremos triunfar, queremos ser felizes, mas ainda dependemos dos conselhos e opiniões alheias. Quem está de fora, jamais saberá o melhor caminho que devemos seguir, somente nós mesmos.
Fico aqui imaginando, quantas pessoas entre estas 6,5 milhões que caminham sobre a Terra são felizes, mas acreditam que não são porque nos disseram que a felicidade é inalcançável. Já parou para pensar, que talvez você seja uma delas?
Pensar em você
Pensamentos de paz
Pensamentos de amor
Pensamentos felizes
Momentos com você
Momentos de paz
Momentos de amor
Momentos felizes
Viver sem você
É viver em preto e branco
É viver melancolicamente,
Triste e sem rumo
Então procuro você
Meu bem, meu estado de felicidade
só existe com você
És meu canto,
Meu encanto, minha calma,
Meu riso
Quando longe és meu pranto,
Meu grito
Não sei dizer ao certo
O nome disso
Mas me faz um mal danado
Estar longe de você.
Quero tirar você de minha mente, Trazê-la para o presente, para que no futuro juntos, felizes, até que o/a outro/a nos separe.
“Existem pessoas felizes, existem pessoas muito felizes, e ainda existem pessoas que não conseguem entender isso, por isso que se tornam triste.”
As vezes não é poeta,
é só um colecionador
de pensamentos felizes para entregá-los aqueles que não os têm.
se em uma vida você não conseguir fazer as pessoas que você mais ama felizes, seu corpo vivo se transforma em sepultura e sua alma em um cadáver perdido, vagando pela existência a procura de migalhas para ressuscitar.
E o pensamento inconstante, em suas fases felizes, trouxe, enfim, um anjo sublime, de traços jamais desenhados e de um horizonte, assim, de um horizonte jamais poetizado, encontrei-me com um anjo de palavras fáceis mas de uma oração transcendental, que beleza inimaginável, o pensamento de Kant jamais desmentira tamanha magnitude, ressuscitaram poetas para descrevê-lo, lábios sussurraram músicas, o sublime, realmente, é intocável, as desoras fez-se nas alturas de um mar calmo uma brisa que te arrebenta em faíscas de ilusões que se unificam e por aí ficam, e se fez ondas e um silêncio ousado que uniu o céu e a terra e o anjo sublimou-se em um oceano desconhecido a espelhar o céu no zênite da imponência do universo de superfície a dentro , mergulhou, para que um dia almas vazias fossem contemplar o mar.
“Não somos felizes por que as vezes não aceitamos a felicidade como ela deve ser; estamos querendo sempre mais."
Uma constatação que posso verificar, para meu próprio pesar, a cada instante: somente são felizes aqueles que não pensam – ou, dito de outra forma –, aqueles que pensam apenas o estrito necessário para viver. O verdadeiro pensamento se parece com um demônio que atormenta as fontes da vida, ou antes, com uma doença que afeta as sua próprias raízes. Pensar o tempo todo, colocar-se problemas capitais a cada instante e experimentar uma dúvida permanente quanto ao seu destino; estar cansado de viver, esgotado por seus próprios pensamentos e por sua própria existência para além de todo limite; deixar atrás de si um rastro de sangue e fumaça como um símbolo do drama e da morte do seu ser – isto tudo é ser infeliz a ponto de que o problema do pensar dê ânsias de vômito e a reflexão apareça como uma danação.
