Lembrança

⁠O amor que existiu, que depois acabou e partiu, que no tempo submergiu, mas a lembrança ficou e insistiu, não pela curiosidade, mas pelo carinho de um telefonema que o caso permitiu, por tudo que ficou, mesmo quando o coração desistiu.

A creche, ao ser analisada tendo como base o pensamento de Wallon, anula as lembranças dos cuidados familiares na infância e os recoloca no território da instituição. O cuidado e a educação oferecidos pela creche são terceirizados. O afeto, na primeira infância, foi delegado a outras pessoas.

⁠De tudo que aprendi, das coisas que falei, ainda me restam as lembranças dos sonhos de um amanhã!

⁠Queria buscar o novo mas viveu de suas lembranças. Envelheceu sua alma antes que o corpo mostrasse suas feridas.

⁠O tempo ensina que tudo é lembrança.

Depois de tanta vida, comecei a viver. Veio à mente a lembrança do que perdi em vivências consistentes, por acreditar nas disputas mercadológicas; nas corridas para o sucesso notório. Tudo sempre mais público do que pessoal.
Faz tempo, deixei de viver em razão dos outros. Aprendi a saber que estou em mim. Sei me doar sem doer por excesso de autocobrança. Faz-me bem olhar o mundo com serenidade, sem temer a sombra; o anonimato; a classificação nesse concurso instituído por uma sociedade viciada em superar o próximo.
Demorada maturidade. Não tardia, exatamente. Apenas demorada. Em tempo de me recompor, adaptar as sucatas do meu ser e renovar conceitos. Vencer preconceitos. Preencher vazios e me realizar como repessoa.

QUERIDOS

Demétrio Sena, Magé – RJ.

Por tantas boas lembranças
no coração e na mente...
com tanta saudade boa
que nos conforta e compensa...
Quem um dia foi presente
ainda está entre nós...
se transformou em presença.

⁠LEMBRANÇA CONTRITA

Demétrio Sena - Magé

Ninguém teve de mim algo tão delicado;
tão intenso e profundo, mas também tão leve;
despojado, sem preço e sem mais que o sensato
pro que a vida podia reservar pra nós...
Você teve uma prece contínua de amor
de quem nunca faz prece ao sobrenatural;
contrição e louvor, todo culto afetivo
que minh'alma só teve para lhe ofertar...
Fui a sua oferenda; o doce sacrifício;
dediquei o meu corpo aos seus olhos, às mãos,
sem nenhum desperdício de chance qualquer...
Nada foi tão contrito e talvez sacrossanto
quanto as fugas de mim pra desaguar em nós;
os ebós que deixei na sua encruzilhada...
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Respeite autorias. É lei

⁠BERLINDA

Demétrio Sena - Magé

A saudade que sinto se une ao rancor;
as lembranças bonitas acolhem as más;
meu olhar é deserto, sem brilho nem cor;
quando rio, não posso desaguar na paz...

Sem você, meu destino virou tanto faz;
os prazeres que tenho só provocam dor,
pois a vida não segue, se não sou capaz
de calar tantos gritos internos de amor...

Talvez fosse possível retornar ainda,
mas agora, sou preso na minha berlinda
e não sei se consigo resgatar seu colo...

Esta mágoa cresceu em silêncio ferido;
hoje o meu sentimento procura sentido;
se você teve culpa, sei que tenho dolo...
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Respeite autorias. É lei

CONSTRUINDO LEMBRANÇAS

Demétrio Sena - Magé

Hoje eu disse a um aluno, que ele não "pisaria" mais na biblioteca. Tenho utilizado a biblioteca de "minha escola" como endereço de meus estudos para projetos culturais locais. E como forma de compensação pela minha ociosidade parcial como arte-educador, recebo os alunos tanto da rede estadual - da qual sou funcionário - quanto da rede municipal, que por ora ocupa o segundo piso do prédio.

Quando o aluno saiu, depois de ouvir de mim, palavras duras pelo que aprontara no ambiente (xingou uma colega, me disse desaforos, fez ameaças veladas e vinha aprontando outras, fazia tempo), meu coração ficou apertado. Eu expus aquele jovem perante os outros alunos e acenei para ele com uma promessa de exclusão. Logo eu, que tive uma adolescência e uma juventude marcadas pela exclusão e pela exposição pessoal que muitos me impuseram. Principalmente, logo eu, que "aprontei" muito mais do que aquele jovem, por quase metade da minha vida.

Não tive sossego, enquanto não chamei o aluno para conversar com calma. Para reconhecer que agi como acho que muitos têm agido com ele em casa e nas ruas. Dizer que não o excluiria; que a exclusão é algo terrivel. Que ele podia, sim, e poderia, mesmo que eu não quisesse, continuar frequentando a biblioteca. Só lhe pedi (não ordenei, realmente pedi) que tentasse agir com pouco mais de bons modos. Permito as conversas, disponibilizo jogos de mesa e deixo até que fiquem à toa, cochilando no ambiente, mas acho importante o respeito pelos colegas e por mim.

Olhando bem para ele, vi um sorriso iluminiar seus olhos de jovem marcado por conflitos familiares... traumas e problemas comuns às famílias onde além do básico para sobreviver, faltam amor, presença, compreensão. Meu dia teve momentos de choro secreto, recordações pessoais amargas e a certeza de que, por pouco, não passei a fazer parte das futuras lembranças traumáticas daquele jovem.
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Respeite autorias. É lei

Aproveite a cada segundo de suas experiências, assim depois poderá desfrutar de ótimas lembranças e de um acervo de experiências mais empolgante para o futuro.

Saudade que aperta, dor que não aguento,
lembrança que me desperta, ao país desse lamento...

Mãe é mãe na dor, no amor, na cumplicidade. Berço de vida, palco de lembrança e símbolo de verdade. Mãe é a eterna imagem, que reside no coração, no tempo e na saudade.

⁠A lembrança é a maior riqueza individual do ser humano.

Lembranças de uma infância

Um ursinho de pelúcia,
Marrom e branco, todo peludinho.
Era um amigo para todas as horas dificies.
Minha querida avo é quem me presenteou,
O melhor presente que já ganhei.

Havia vários outros brinquedos,
Mas esse foi o melhor.
Tenho saudades da minha vida calma de criança,
Com brincadeiras e gargalhadas,
Mas quando aprontava, levava bronca.

Como era boa a minha infância,
Carinhos e caricias para todos os lados,
Sempre tirando risos e sorrisos das pessoas.
Poderia eu voltar no tempo?

Às vezes, no silêncio das madrugadas, uma lembrança adormecida caminha de mansinho entre os pensamentos. Não vem com nome, nem com rosto bem definido, é mais como uma brisa antiga que sopra do tempo, carregando o cheiro de um lugar esquecido e a luz suave de uma tarde que já não volta mais.
No sonho de ontem, a velha casinha ainda estava lá. Os tijolos um pouco gastos, o portão que range, e aquele silêncio que só existe em lugares que um dia foram felizes. Eu caminhava devagar, como quem pisa nas próprias memórias, e sussurrei, sem saber por quê: "ainda está como antes."
Havia algo no ar, talvez o vento mexendo nos cabelos de alguém que não vi, talvez os olhos de alguém que não se virou. Mas eu senti. Como se algo, ou alguém, estivesse ali, em cada canto, em cada sombra macia projetada pelo fim da tarde.
Não era saudade exatamente. Era mais fundo. Como uma música que não se lembra, mas que, quando toca, faz o peito pesar e o tempo perder o ritmo.
Acordei com a sensação de ter tocado algo precioso, mas intocável. Como se o passado tivesse respirado junto comigo por um breve instante, e depois voltado para o seu lugar, intocado, imóvel, eterno.

⁠⁠⁠Quando me procurar me encontrarás nas lembranças de um passado que o tempo jamais apagará da memória
Quando me procurar me sentirás no estômago a ansiedade de um breve futuro me reencontrar
Quando me procurar estarei no pulsar do teu coração provando o tempo todo que o amor não para e não morre facilmente.

Sexta-feira à noite sempre carrega um peso diferente. Não é cansaço, é lembrança. O ar fica mais lento, como se o tempo também estivesse cansado de correr. E depois do Natal esse peso parece maior, como se as luzes ainda acesas não conseguissem esconder o silêncio que ficou.


Lá fora, o chão ainda guarda o cheiro das folhas molhadas. Um cheiro de fim, mas também de recomeço. A chuva já passou, mas deixou marcas, pequenas poças refletindo luzes tímidas, como sentimentos que insistem em não desaparecer. Caminhar por essa noite é como andar por dentro de mim mesmo, desviando de memórias que ainda doem ao toque.


O café é forte, quase amargo, do jeito que combina com pensamentos profundos. O vapor sobe devagar, aquecendo as mãos enquanto o coração permanece frio. Cada gole é uma tentativa de ficar acordado, não para o mundo, mas para o que sinto. Porque dormir, nessa noite, parece perigoso demais. Dormir é dar espaço para você voltar nos sonhos.


A sexta-feira deveria ser leve, mas comigo ela sempre chega carregada de saudade. Ainda mais depois do Natal, quando tudo tenta parecer completo e o vazio fica mais evidente. Talvez porque o silêncio fique mais alto quando todos parecem ter alguém. Talvez porque o amor, quando vai embora, deixa ecos justamente nas noites que deveriam ser felizes.


O vento passa suave, espalhando o cheiro de terra molhada, e por um instante penso que você também sentiria isso. Imagino você do outro lado da cidade, talvez rindo, talvez pensando em nada, enquanto eu penso demais. Sempre pensei demais quando se tratava de você


Essa noite é bonita de um jeito triste. Romântica sem promessas. Intensa sem toques.


Sexta-feira à noite não pede explicações, apenas sentimentos. E o meu está aqui, sentado à mesa, entre folhas molhadas e café forte, numa sexta-feira depois do Natal, esperando algo que talvez nunca volte, mas que ainda insiste em morar no peito.


Porque algumas noites não são feitas para esquecer. São feitas para sentir.


— Cyrox

Eu carrego a morte de alguém comigo. Não como lembrança distante, mas como algo vivo, pulsando dentro do meu peito. Ela respira comigo, anda comigo, dorme ao meu lado quando fecho os olhos. Não importa onde eu esteja, aquele momento sempre chega antes de mim.


As pessoas dizem que não foi culpa minha. Que foi um erro, um acidente, uma consequência inevitável. Elas falam isso com facilidade, como quem descreve o clima. Mas eu estava lá. Eu vi os olhos perderem o foco. Eu ouvi o último suspiro falhar no meio do caminho. Eu senti o peso da vida se tornando apenas… carne.


Eu lembro do som. Sempre lembro. O impacto não foi alto, foi seco, errado. Um som que não deveria existir. Houve um segundo de silêncio absoluto, e nesse segundo eu soube. Antes mesmo de olhar, eu soube que tinha acabado com tudo. Quando meus olhos desceram, o corpo já não respondia. Peso morto. Calor indo embora rápido demais.


Minhas mãos tremeram, mas não largaram. Tinham sangue nelas, muito mais do que eu esperava. Grosso, escuro, quente. Escorreu pelos pulsos como se quisesse me marcar, como se quisesse garantir que eu nunca esquecesse quem eu era naquele instante. Eu fiquei ali parado, incapaz de agir, esperando um milagre que não veio.


Desde então, nada em mim funciona direito.


A culpa não é um pensamento, é uma sensação física. Ela aperta minha garganta até doer engolir saliva. Ela faz meu estômago revirar, como se algo estivesse apodrecendo por dentro. Às vezes eu acordo com vontade de vomitar, outras vezes com vontade de gritar, mas nunca faço nenhum dos dois. Eu engulo. Sempre engulo.


Já lavei minhas mãos até a pele rachar. Até arder. Até sangrar de novo. Mas o vermelho nunca some de verdade. Ele volta quando fecho os olhos. Volta quando o silêncio fica alto demais. Volta quando alguém confia em mim, porque eu sei exatamente o que sou capaz de destruir.


Eu não me perdoo. Não porque não tentaram me convencer, mas porque eu não mereço. O perdão exige que o erro fique no passado, e o que eu fiz não ficou. Ele se espalhou. Moldou tudo o que eu me tornei depois.


Em batalha, eu avanço sem medo. Parte de mim espera ser atingida. Não por coragem, mas por cansaço. Cada dor nova é pequena comparada àquela que nunca para. Cada ferida aberta é um lembrete de que ainda estou aqui… quando talvez não devesse.


Eu sigo em frente não por esperança, mas por punição. Viver é a sentença. Lembrar é a tortura. E carregar essa culpa é a única coisa que me mantém honesto sobre quem eu realmente sou.


Eu não esqueci.
Eu nunca vou esquecer.


E isso é o que mais dói.


— Cyrox

Lembrança boa é borboleta que por mim passa e me faz sorrir.