Irmao Nao Va embora

Não construais estátuas aos vossos heróis, é melhor erguer estátuas às vossas vítimas.

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

Sou um homem e errei; não há nada de surpreendente.

Assim, meus caros Americanos: Não exijam o que o vosso país pode fazer por vós - exijam o que vocês podem fazer pelo vosso país.

Meus caros cidadãos do mundo: não exijam o que a América irá fazer por vós, mas sim o que, juntos, poderemos fazer pela liberdade do homem.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

As empresas existem para criar e preservar seus clientes. Não para criar produtos, como muita gente imagina. Os produtos são efêmeros; os clientes não.

A humanidade não é um estado a que se ascenda. É uma dignidade que se conquista.

A fama não é uma planta que cresça em solo mortal.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.

Não sou de usar as mulheres e depois jogar fora. Tranco todas no armário.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

Como fazer para não fazer nada? Não conheço no mundo nada mais difícil. É um trabalho de Hércules, um aborrecimento de todos os instantes.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

O amor não é um sentimento, é uma arte.

São os sentimentos e não o intelecto que determinam as opiniões.

Culto é aquele que sabe onde encontrar aquilo que não sabe.

Quem não sabe limitar-se nunca soube escrever.

Somos limitados por tudo o que não sentimos.