Inteira

⁠Quando tiro férias de mim mesma, me comunico com o meu Eu e me restauro inteira.

Eu sou assim, porque é assim que eu me sinto inteira.

Às vezes não me quero inteira. Noutras transbordo intensamente. Sou o preenchimento absoluto de todos os meus vazios.

Como uma criança, anseio por sentir com verdade, falar com leveza e desconhecer a mentira, pois nela, nada há de natural. A criança não finge, apenas existe, inteira e sincera no que sente.

Tem gente que passa a vida inteira colecionando tijolos e quando percebe, não construi nenhum lugarzinho para receber os amigos, em lugar disto, a pilha de tijolos transformou-se em um muro.

Eu sou inteira demais, pra ter só a tua metade. Meu sentimento por você nunca foi incompleto, pelo contrário, sempre transbordou. Mas aceitar o teu pouco, em troca do meu muito, é solitário demais. Se não for pra ter 100% de você, eu dispenso o seu meio amor.

Minha vida inteira procurei o amor e foi o amor que me encontrou primeiro

"Existe amor que dura uma vida inteira, assim como existe o amor que dura um momento, mas se torna eterno pra vida inteira."

POIS É

A verdade pode durar uma vida inteira, perseguir uma mulher madura, assaltada de lembranças provocadas por uma amiga que mexe com uma varinha "o fundo lodoso da memória". E, de repente, a avó percebe uma convulsão na sua realidade, porque de repente outra verdade se sobrepõe. Explica. Reduz. E ao mesmo tempo amplia. Pois é. A verdade, em Lygia Fagundes Telles, é tão crua quanto esclarecedora. O que está em seus contos é a vida, sua própria e de outros, tão real e tátil como o chão áspero de cimento.
Reli, com assombro renovado, seu Papoulas em feltro negro, que ela incluiu no livro "Meus contos preferidos". Em onze páginas, Lygia roteiriza, organiza, sumariza, romantiza, anarquiza e enfim suaviza e cicatriza uma vida inteira.
Ojeriza.
Fuga.
Medo.
Ansiedade.
Mentira.
Não foi sem intenção que a narrativa das memórias suscitadas por um telefonema se concentre na latrina do colégio. Era o ponto da tangência. O ponto da fuga. A casinha fedorenta era melhor do que a sala de aula, com aquela presença esmagadora, opressora da professora castradora. Mentira! Tão bem dissimulada que pareceu verdade, por cinqüenta anos. E a verdade, um dia, lhe atinge a face como a aba de um chapéu de feltro, ornado de papoulas desmaiadas.
A memória é sinestésica. E os elementos formais estão ali, polvilhados no conto de Lygia, a declarar a ação dos sentidos. O tato da memória traz a aspereza do giz, o suor das mãos, o pé que esfrega a mancha queimada de cigarro no tapete. A audição da memória pede que se repita a Valsa dos Patinadores, como se repetiu a lembrança pela voz da companheira sessenta e oito, da escola primária. Mas o cheiro da memória remete, primeiro, a urina. A latrina escura. E eis a visão da memória a denunciar a obliteração. Negro quadro-negro. Trança negra. Saia negra. Feltro negro.
No meio do negrume, o sol reflete o seu fulgor majestoso na vidraça. É o esplendor do flagrante descobrimento. "O sol incendiava os vidros e ainda assim adivinhei em meio do fogaréu da vidraça a sombra cravada em mim." Dissimulação - mesmo em meio a tanta luz, há uma sombra. É uma sombra que persegue a personagem até o reencontro com a professora. Sombra, por definição, é uma imagem sem contornos nítidos, sem clareza. Como a professora, morta-viva, "invadindo os outros, todos transparentes, meu Deus!" E Deus, que sombra é esta a que chamamos Deus?
Pois é. Neste conto de Lygia, o gosto da memória, ou a memória do gosto, está ausente. Não se manifesta o sabor. Por que não se manifestou o saber, é por isso?
O conto é partícula de vida. É meio primo da História. Mais do que eventos, registra caráter, caracteres, costumes, clima, ambiente, formas, cores, preferências, gostos. O conto é uma das modalidades da história feita arquivo. Por isso conto, contas, contamos. O conto oral é o livro em potência, a história em potência. Ambos pertencem a quem os usa, e a quem de seus exemplos faz uso.
A escola deve ensinar a ler. Mas também deve ensinar a ouvir. Por isso, também na escola, que é um complemento da família, é preciso haver quem conte histórias. Como Lygia, que nos faz lembrar que é preciso haver a lembrança de uma infância vivida, o acalanto de uma voz querida, contando histórias, ilustrando a vida.
Lygia é de uma franqueza pontiaguda.
Este conto, em especial, é uma escancarada confissão de humanidade. A personagem é Lygia, ou qualquer um de nós. A personagem é frágil. Conquanto pensasse, a vida inteira, que era forte. Imaginava-se executora. Conquanto pensasse, a vida inteira, que era executada. Humana, enfim. Eis a verdade. Eis Lygia. Pois é.



Jornal das Letras, edição de agosto de 2007

Eu não procuro alguém que me complete, porque já nasci super inteira. E esse negócio de querer alguém pra me transbordar também não rola...
Tudo o que transborda está em excesso, sobrando e faz engordar. O máximo que estou aceitando é alguém que some sua vida à minha. Pois, se não for pra somar, eu escolho ficar comigo mesma.

Escolher um caminho significava abandonar outros. Tinha uma vida inteira para viver, e sempre pensava que talvez se arrependesse, no futuro, das coisas que queria fazer agora.
(Brida)

Será que vou passar a vida inteira assim:
- sentindo que viver um (amor) não é pra mim?!

Amar é passar a noite inteira acordado com uma criança doente… ou com uma adulta saudável…

Eu, não quero ao meu lado uma pessoa que só sente desejo por mim, mas uma pessoa inteira, suficiente e capaz de amar.

Passaria uma vida inteira ao seu lado, mas não esta.

A vida inteira é pouco tempo, para aprender tudo!

Você acha que é uma pessoa inteira ? Se você acha , me desculpe. Acredito que tenha um defeito de fábrica e caso contrário , se entendeu essa frase , parabéns , você tem meu respeito.

Fora sempre um exagero.
Não bastava ser uma frase de amor.
Você foi a vida inteira.
Não bastava ser dia nublado.
Tinha de ser chuva de dormir.

Não bastava distancia.
Você morava em mim.
Sempre soube,
Que você fora sempre um exagero.

Pior que morrer,
é viver uma vida inteira sem proposito.

Eu entendo sua insegurança, também compreendo o motivo de não se entregar por inteira.

Não, não estou chateado e muito menos desmotivado em continuar. Estou disposto aguardar o momento em que seu coração será somente meu, só me prometa que esse dia chegará.

Sei que foram difíceis suas relações passadas, assim como foram as minhas, nossos corações saíram feridos e machucados por infidelidade.

Mas, se seu temor for que aconteça a mesma coisa com você, que não serei capaz de honrar minhas promessas nesse relacionamento, peço que confie em mim e provarei ao contrário.

Deixa-me ser o mel que adoça as partes amargas do seu coração, permita-me te tratar como se fosse a única mulher existente nesse universo, quero te envolver em meus braços e provar que não quero mais ninguém do meu lado, a não ser você.

Porém, se acha que não será capaz de ser reciproca a mim, peço que acabe de uma vez por toda a esperança que tenho de você ser totalmente minha.

Por favor, não quero sair ferido novamente ao saber que amei sem ser amado, me dediquei ao máximo para no final dar em nada, que entreguei meu coração a alguém que fez pouco caso disso.

Se puder fazer a escolha dentre essas duas opções, continuarei te admirando independentemente da decisão que tomar.

instagram: @marcosspoeta