Histórias de reflexão
Das minhas histórias de amor
Olho em silêncio
Recordo os abraços
Se há alguma coisa que aprendi
Foi seguir meu coração
Entregar ao caminho
E ouvir esta voz que grita aqui dentro
Quando eu morrer
Quando eu morrer, saberei se todas as histórias eram verdade ou mentira
Se todo mal será perdoado
Se o pó voltará a ter vida
Se todo amor será compensado.
De onde viemos, quem foram nossos antepassados, nossos avós, bisavós, tataravós, suas histórias, de onde vieram, seus sentimentos, atitudes, profissões, são inúmeras perguntas que nos despertam cada vez mais curiosidade e vontade de descobrir o que ficou encoberto por tantos anos.
Naquela casa eu pintava sonhos
felizes, risonhos, inventava histórias...
Naquela casa guardo o sentimento
em cada momento das minhas memórias...
Naquela casa estão os azulejos,
esses meus desejos da minha razão....
Naquela casa vi a liberdade,
vi tanta verdade, que hoje não o são...
Naquela casa vejo as laranjeiras,
as mesmas pereiras, o mesmo endereço....
Naquela casa tudo em mim se encerra,
dou serviço à terra que tão bem conheço...
Hoje o quintal contínua igual,
um tanque central, uma mesa rasa,
o forno a um canto,, e para meu espanto
quando me levanto estou naquela casa.
Passei em Itapuã ouvindo Djavan
Tecendo histórias pra encontrar você
Caminho, sou capitã, de você eu sou fã
A distância é cega pro meu bem querer
Como leitor, muitas vezes fico desagradado com autores e histórias sem famílias ou crianças e toda a angústia e alegria que elas trazem consigo.
Meu conselho é simples: não ler as histórias da literatura e não ler as obras de crítica literária antes das próprias obras. Ler antes as obras, e as histórias e críticas depois.
"Do passado as histórias, as experiências; do presente, as ações, a construção; do futuro, a colheita."
[...] e então ele contaria histórias pra você. Te colocaria no colo e te faria fechar os olhos num sopro, fingindo espantar as pequenas partículas de poeira que escapam da fresta da janela, só pra ver a beleza de seus olhos fechados, quando você o beija.
Ricardo F.
Todos temos histórias para contar. Algumas amargas e outras doces. Não obstante, nenhuma é vazia. Algumas nos proporcionaram alegria e vale recordá-las, outras, entretanto, nos facultaram aprendizado e, consequentemente, com a lucidez da alma ver as coisas e o mundo.
Todos possuímos histórias onde nelas estão incluídos diversos personagens e figurinos. Todavia, a personagem principal somos nós mesmos – os outros só estiveram para ajudarem ao desenvolvimento de todo enredo.
Enquanto personagem principal, cada fracasso, nós somos culpados. Cada perda, nós somos culpados. Os outros só estiveram presentes como resposta da criação do nosso mundo particular.
Há um filósofo francês que diz: «não importa o que a vida fez com você. O que importa é o que fizeste com o que a vida fez com você»
Somos, portanto, responsáveis pelo nosso insucesso ou pela nossa evolução. Cabe a ti escolher ser medíocre ou ser próspero. Tudo depende de ti. Faça a tua história.”
Adoraria sentar com você,E contar as minhas melhores histórias,Minha s melhores poesias,A faria rir,Só para observar o seu sorriso,Contagiante.Pena,Que não temos mais esta conexão,Gostaria que tudo fosse uma recomeço,Mas de fato eu já iniciei um começo,Esperei que entendesse que eu estava perto de amá-la,Gostaria que tivesse me escutado,Desligou os aparelhos desse amor,Como o fim da ligação de 1h,Que de fato foi a última em que,Havia algo maior envolvido.
Sobre Coletivos.
De quantas histórias esse lugar é feito? Você já parou pra pensar em quantas verdades e mentiras você se sentam ao seu lado todos os dias?
De quantas pessoas estão indo pra casa sem Vontade, e de quantas saíram querendo ficar?
Eu sempre me questiono sobre a quantidade de histórias transitam diariamente ao meu lado. Histórias se misturam nesse vai e vêm, de dias nublados outros com sol de rachar.
E cada 1 carrega sua história e você entra ali com a sua também.
Há quem olhe pela janela querendo solução, passando ponto a ponto e sem entender direito onde vai chegar, não sua condução, mas onde vai chegar a vida.
Carregada de exigências, compromissos, falta de tempo e de desamor.
Onde vai chegar essa incerteza que nos invade todas as vezes que saímos de casa sem a certeza de que vamos voltar.
Onde vai parar nosso medo? E em que ponto vai nascer a coragem de brigar pelos gritos que deveriam ter saído? Pelas palavras embargadas, que só saem através das lágrimas. Em que ponto eu vou perceber que meu destino final não depende de onde saí, mas onde quero realmente chegar?
A verdade é que todos os dias você sobe num coletivo levando suas histórias, e nem percebe quantas histórias estão ao seu lado também.
O beija-flor vôo para bem longe levando vestígios de nossas histórias das flores perfumadas que lhe entreguei deixando um rastro para chegar até onde eu identifiquei que os pólen da flor vez desabrochar um profundo amor que o beija-flor guiou para achar verdadeiro sentido da palavra amor que eu encontrei quando naquelas flores que te dei foi concedido o início do infinito.
Eu poderia escrever 10 livros falando mal de alguns irmãos, contando histórias que vão desde o empréstimo de dinheiro e não quitação até traições e sabotagens de conjugues e líderes, mas prefiro dizer que esse povo precisa estar na igreja para ser tratado e mostrar que Jesus aceita todo tipo de gente.
