Histórias de reflexão

⁠Mulheres

Aaaaaa, as histórias do meu cantar…

Além das brumas de Avalon
existem muitas Fridas,
pintando e bordando um cenário de inclusão.
Que cantam
Que riem
Que cuidam
e nos fazem acreditar.

Bem perto da toca do coelho aliciano
recita uma pequena Greta
as maravilhas do plantar.

Na tribuna do parlamento
discursa uma Marielle
fazendo ecoar resistência
frente as injustiças do lugar.

No centro da fome,
dentro do lixo,
tem a Dona Maria,
que amamenta seu filho
e o encoraja a falar.

No meio do povo
tem uma menina
uma moça
uma mulher
uma idosa...
Com asas gigantes.
Com flores na mão,
que levanta todo dia
e faz o mundo mudar.

Valnia Véras

⁠Uma cadeira, duas almas, duas histórias se encontrando...
Um registro tatuado na lembrança.

Amigas são irmãs sem barrigas compartilhadas,
unidas pelos sonhos, pelas recordações e pelas brincadeiras no caminho...

Sem Ti, meu coração seria vazio, oco, sem histórias ou risadas.
Sem Ti, o meu Eu seria distante, tão distante que nem saberia quem sou...

Obrigada pela companhia, pela caminhada, pelas felicitações de aniversário.
Grata pelas mãos trazidas pelo tempo, pelas preces, por se fazer presente em meu coração.

⁠Ao virar de lado,
esqueço histórias e carinhos.
Ao correr para longe, esqueço abraços e sorrisos.
Ao deixar para depois,
esqueço a vida.
De repente tudo se apaga, menos o gosto amargo do SE em minh'alma...

Valnia Véras

⁠Por que será que as linhas do papel desafiam as histórias não vividas?

⁠
Os quadros na parede ouvem alegremente as histórias narradas
decorando ávidamente
as vírgulas
as interrogações
as reticências

⁠"O tempo esculpe histórias no rosto e sabedoria na alma. Envelhecer não é perder a juventude, mas ganhar a profundidade dos dias bem vividos."

Roberto Ikeda

⁠As histórias que você acredita e conta são mais ficção do que verdadeiramente fatos e eventos históricos.

⁠DUAS HISTÓRIAS

Muitos anos atrás,
ainda nos bons tempos de colégio,
li, num belo poema de Leoni,
que “todos os pastares são ingênuos”
e que “os sábios são muito tristes”.

Não sabia a intenção do poeta,
mas, na condição de adolescente curioso
e preso ao encanto das “Duas Histórias”,
comecei a pensar naquelas assertivas,
chegando a conclusões
que toda a minha experiência
posterior de vida
jamais me convidou a alterar.

Assim, tenho mantido e velho entendimento
de que a ingenuidade do pastor
reflete a satisfação da alma simples
em poder enxergar a beleza e a poesia
que o mundo e a vida lhe mostram,
sem questionamentos sobre as ocorrências,
sem necessidade de saber o que é poesia
e sem precisar sair de seu universo.

Quanto à tristeza do sábio
deduzi não se tratar de mera decorrência
da multiplicação de dúvidas
em torno das verdades descobertas;
sim, da consciência que ele tem
de ser capaz de descobrir verdades
que não deviam existir...

Na rua movimentada, passos apressados ecoam
Cenário do cotidiano, onde histórias se destoam.
Nas esquinas da vida, sorrisos e olhares se cruzam
Um mosaico humano, onde sonhos se conduzam.

O aroma do café nas manhãs serenas incertas
A rotina começa, a cidade inteira desperta.
Escritórios e escolas, um turbilhão de atividades
No palco do cotidiano, desdobram-se realidades.

Crianças brincam nas praças, risadas ao vento
Enquanto o sol dourado pinta o céu no firmamento.
Trabalhadores almoçam, pausas na correria
No ritmo cotidiano, cada minuto é histeria.

No trânsito congestionado, buzinas e suspiros
A pressa e a paciência em um duelo de tiros.
Mas entre os momentos de caos e agitação
Há instantes de calma, de contemplação.

Ao entardecer, no crepúsculo céu em tons de fogo
A cidade adormece, a noite traz seu jogo.
Luzes nas janelas, estrelas no alto a brilhar
No teatro do cotidiano, a vida continua a dançar.

Em lares iluminados, histórias são compartilhadas
Vidas alvoroçadas, amores e risadas costuradas.
No palco do cotidiano, enredos se desenrolam
E em cada dia vivido, novos capítulos se formam.

Assim segue a vida, em sua jornada constante
O cotidiano, um poema vivo e vibrante.
Nas pequenas coisas, na rotina que se repete
Encontramos beleza, onde o coração reflete.⁠

A biblioteca

Na sala de leitura,
onde o tempo descansa sua mão pesada,
as histórias se recolhem em silêncio,
como crianças que adormecem
no colo da noite.
Ali, entre as capas puídas,
os livros se tornam confissões veladas,
guardando, em seu respirar sereno,
a memória de quem os tocou.

As prateleiras
sustentam o peso das palavras que nunca gritaram,
mas que se entrelaçam,
tecendo uma trama de vida sem alarde.
É ali que os segredos se desnudam,
quando as sombras das capas desenham
linhas suaves,
mapas de histórias esquecidas
que apenas os olhos do coração podem decifrar.

Há uma paz que nasce
do silêncio das salas,
uma leveza que se acomoda no espaço
entre o livro e o leitor.
É preciso sentir o chão,
como quem se entrega à terra,
para compreender o abraço do tempo
que se revela nas páginas que esperam.
No simples, no pequeno gesto de olhar,
a vida sussurra seus mistérios,
e então a estante floresce.

O silêncio,a fala e o grito já mudaram muitas histórias.Tem horas que devemos calar,mas existem horas que a fala e o grito são a única solução.Por isso,aprenda a calar,falar e a gritar na hora certa.⁠

⁠⁠Ensinar a ler
Ensinar escrever
Conta histórias do mundo
pra nós
E nós faz sonhar
Professor é a profissão mais importante
Forma todas as profissões
E nós faz realizar.

**Cicatrizes de Alma**

Nossas almas são como pergaminhos,
Escritos com histórias de dor e desafio.
As feridas abertas, profundas e cruas,
Nos lembram que somos humanos, afinal.

Erguemos nossas cabeças, enfrentando o vento,
Com lágrimas secas e corações resistentes.
A força reside em nós, como um fogo ardente,
Para curar a nós mesmos, sem hesitar.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

Às vezes, a jornada é solitária e escura,
Mas encontramos luz nas estrelas que perduram.
A cada passo, aprendemos a perdoar,
A nos libertar do peso que não precisamos carregar.

Erguemos nossas cabeças, enfrentando o vento,
Com lágrimas secas e corações resistentes.
A força reside em nós, como um fogo ardente,
Para curar a nós mesmos, sem hesitar.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

E quando a noite se torna insuportável,
Lembramos que a vulnerabilidade é inabalável.
A força não está em esconder nossas marcas,
Mas em abraçá-las como parte de quem somos.

Somos os curadores de nossas próprias feridas,
Carregando o bálsamo da compreensão e empatia.
Não brandimos espadas, mas sim palavras de perdão,
Transformando cicatrizes em histórias de superação.

Assim, seguimos adiante, com coragem e graça,
Com as mãos cheias de bálsamo, prontos para abraçar.
Nossas feridas são testemunhas silenciosas,
De que somos mais fortes do que jamais imaginamos.

Se uma gota contasse histórias...

Imagina se uma gota contasse, com voz mansa e serena,
as histórias que viveu na pele da terra pequena.
Se lembrasse do choro que caiu no adeus,
ou do riso que brilhou nos olhos de um amor dos céus.

Talvez falasse da lágrima que desceu em silêncio,
no rosto de alguém que carregava um imenso fardo por dentro.
Ou da chuva que lavou a alma de quem recomeçou,
depois de um tombo que a vida, sem aviso, lhe deu.

Ela esteve no copo de quem matou a sede no deserto,
no suor de quem lutou por um sonho incerto.
Foi rio, foi mar, foi brisa e tempestade,
testemunha de guerras e também da liberdade.

Cada gota tem um ciclo, um caminho, uma missão,
assim como nós, nesse mundo em construção.
E se uma gota falasse, nos faria enxergar,
que até o menor detalhe tem seu lugar.

Porque viver é ser como água em movimento,
às vezes calmaria, outras vezes tormento.
Mas sempre fluindo, sempre a ensinar,
que até uma gota tem muito pra contar.

Muitas mulheres compartilham histórias semelhantes: criar, educar e participar da vida de um filho sozinha. O termo “mãe solo” hoje é amplamente utilizado para designar mulheres que são inteiramente responsáveis pela criação de seus pequenos, deixando o conceito de “mãe solteira” em desuso, já que estar ou não em um relacionamento com um(a) parceiro(a) não quer dizer necessariamente compartilhar a difícil missão de ter um filho.
Seja por escolha própria ou por acaso do destino, ser mãe solo não é nada fácil. Há que ter muita força, paciência e resiliência. Ser uma e valer por mil. Engolir os desaforos e deixar passar os olhares tortos cheios de julgamento de quem não sabe nada sobre criar um filho sozinha. É enfrentar o mundo com unhas e dentes afiados, e um coração cheio de amor e esperança de que a sua vida e a de seu filho seja a melhor possível.

Marcos escrevia sobre as dificuldades que o Brasil enfrentava, desde a desigualdade social até a corrupção que corroia a economia. Ele mostrava como a população brasileira, especialmente os mais pobres, sentia o peso da realidade do país. Ele desafiava o status quo e exigia mudanças para tornar o Brasil um lugar melhor. Com sua habilidade de escrever, Marcos se tornou um defensor dos direitos humanos e uma voz para aqueles que não eram ouvidos.

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A boca da mulher brasileira é como um livro aberto de histórias de amor, cada sorriso, cada palavra, cada risada contando uma nova aventura de romance. Seus lábios podem contar de segredos de paixão, de encontros apaixonados e de despedidas tristes. Seus lábios também podem transmitir alegria e a esperança de um novo amor. O amor é a linguagem universal que toda mulher brasileira fala e compartilha com o mundo.

⁠Os primeiros discípulos de Jesus foram os personagens das histórias que lemos hoje na Bíblia. Eles deram suas vidas por causa do evangelho em obediência ao MESTRE JESUS.
O mínimo que podemos fazer hoje, como discípulos também, é dar continuidade à PROCLAMAÇÃO do EVANGELHO, que é PoDER DE DEUS para salvação de todo ÀQUELE que CRER

Algumas histórias são traçadas com linhas tortas, outras com linhas retas, mas tem aquelas, tipo a minha e a dele, que são traçadas com o símbolo do infinito – vem com curvas e linhas cruzadas, mas nunca, nunca tem fim.

⁠Homens e mulheres já foram um único ser, antes de aqui na terra descer...
As historias de amor só vão durar quando sua outra parte encontrar.

⁠Aprenda ser ouvinte e não refém de histórias irreais da sua mente.