Histórias Bonitas

as melhores histórias são aquelas que não puderam ser contadas. Embora possa parecer o fim, sempre há uma nova página na nossa vida que podemos reescrever.

⁠Em telas de sonho, eu me vejo
Refletido em histórias alheias
Personagens que vivem e morrem
E em mim, emoções despertam

Filmes que me fazem questionar
Sobre a vida, o amor e o tempo
Impermanência em cada cena
E a beleza do efêmero

Identifico-me em momentos
E depois, não mais me vejo
Novas histórias, novos personagens
E eu, em constante transformação

A vida imita a arte, ou vice-versa?
Em ambos, a verdade se esconde
Em cada frame, uma lição
Sobre o que é ser humano.

Vivemos para criar memórias que possamos lembrar e histórias que valham a pena contar.

⁠As letras escritas na imensidão do seu olhar, criam histórias tão belas, que minha mente não consegue processar.

– Por que as histórias sempre têm finais felizes?
– Acho que porque a vida nos dá tristezas o suficiente.

⁠Nós somos as histórias que ouvimos, assistimos e contamos.

⁠A gente não escolhe as histórias de amor que a gente vai viver. Elas aparecem.

⁠"Se perfumam memórias,
já voa estático ao seu assento.
A expressão conta histórias,
o olhar segue atento.

O caráter é marginal,
as frases são românticas.
O bardo constrói seu astral,
afia palavras como se fossem lâminas".

- Trecho de "Asfalto", do livro "Ruas & Rosas".

⁠Histórias que nós marca de um jeito, que por mais que tentamos, não conseguimos esquecer certos momentos, vem as lembranças, dos abraços, dos cheiros, dos olhares, dos beijos e começamos a sorrir, é bem assim mesmo, automático, como se tivesse uma parte do cérebro que nós fizéssemos por um instante a pessoas mais felizes do mundo, mas só que de algum modo tudo se acaba, criasse uma barreira incapaz de ativar por inúmeras razões. Eu sei, é lindo. Mas logo em seguida, quando penso em quão longe estamos, sinto-me despedaçar por inteiro. Sabe a sensação de arrancar um doce de uma criança? Pois é, sou essa criança. E dói. Uma dor cujo único remédio é seria a sua presença. Mas não podemos, então sigo e estou vivendo assim, penso em você, sorrio e logo sofro e sei que se for de outro jeito sofreremos também.

Se pudéssemos nós termos parcialmente, seria bom, mas sei que seu coração exige por inteiro e inteiro sabemos ser impossível.

O que nós resta, só suspiros e seguirmos no nosso eterno apogeu.

⁠A vida é uma concha de retalhos, são pedaços das histórias que se ouve e as verdades e mentiras nas entrelinhas de realidade em realidade.

Finais felizes só existem em histórias escritas por homens tristes

Numa distração inesperada, Deus nos surpreende, Ele entra com resoluções, muda histórias, decretos, perspectivas e faz milagres acontecerem...
Porque Deus é Deus de providências... a gente ora, clama, pede e espera.
No tempo certinho tudo se ajeita.
É só confiar!...

Rosely Meirelles🍃

⁠Com a mesma caneta podemos escrever diferentes histórias, o mesmo acontece com nossas dificuldades.

⁠Você tem duas opções: ficar parado e contar as histórias de outras pessoas que se deram bem na vida ou fazer a sua própria história e deixá-los eles contar a sua história de sucesso. Existem dois caminhos, mas você só pode seguir um.

⁠tem histórias que acabam. mas tem outras que são um ponto de partida;
isso não é uma história.

⁠A vida é um conto de histórias, sendo assim será vista em três sentidos:
1) De quem contou;
2) De quem ouviu;
3) De quem viveu.

⁠Tem histórias que ficam ocultas nos segredos das entrelinhas!

⁠A mente humana é um processador de histórias, não um processador de lógica.

⁠⁠“Muitas histórias contadas. Porém, poucas verdades são reveladas.”

JANELA.


Daqui dá para ver o tempo.
Lembre-se que os momentos
Não são vividos em histórias
De duendes e fadas.
E que o tempo
Está nas memórias
Escritas e sem palavras.
Daqui de casa dá para ver
Uma nuvem em forma de gente.
Olhando pela janela a espera do futuro,
E pelo milagre a promessa,
Pois a verdade nunca mente.
Daqui vou ver o tempo.
Daqui vou ouvir o vento.
O céu estava azul, agora nublado,
Quem sabe poderá chover,
Não, o sol abriu as nuvens,
Com o seu jeito bravo.
O tempo vai passar,
O tempo vai melhorar,
Quem sabe amanhã o sol
Nasce; um dia sem sol,
Um sol disposto a amar.
Quem sabe a lágrima
Da chuva, uma gota vai molhar,
Toda esta terra, gente,
Toda esta serra, marrom.
Toda esta floresta, cinza.
Toda esta água, preta.
O tempo do tempo calor,
Não vai passar a dor.
Não vai nascer a flor.
Daqui consigo ouvir o vento.
Pela janela consigo ver o tempo.
Sem chuvas e com lágrimas.
O tempo é seco, o vento é seco.
Pela janela do meu quarto,
Eu vejo as palavras nubladas,
Escritas pelo tempo, quente.
E a janela não está fechada.


Autor: Cássio Charles Borges