Histórias

Todo ser humano é uma biblioteca única com histórias e ideias que são amealhadas pelo caminho que ele percorre.

Quantas histórias cabem dentro de uma grande história? O fim e o começo são parte da jornada.

Os inícios e as finalizações nos lembram da impermanência da vida, que tudo passa e que tentar manter-se eterno nos tira o encanto de estar vivo.

A vida nos convida ao movimento, a soltar, entregar, arriscar, ousar. Caminhar do velho para o novo, do conhecido para o incerto envolve dor, luto, medo, aprendizado.

Para transformar o EU, é necessário mergulhar dentro de si mesmo, lidar com o caos emocional que se faz presente nesse momento, buscar sentido no que se viveu e no que se quer viver, encontrar os aprendizados e se despedir compreendendo que deixar ir envolve perdas sim, mas é também abrir espaço para que o novo possa acontecer.

Nem sempre iremos encontrar explicações para os fins de nossos ciclos, mas todo fim implica em um novo começo e todo recomeço em escrever uma nova história.

" A vida é como uma longa viagem. Aproveite as passagens, paisagens, os lugares e histórias. Aprenda com os erros e acertos na estrada, pois ninguém, mas ninguém mesmo, pode te contar como vc será recebido ao chegar no final do caminho."

Fui muitas vezes mau em histórias mal contadas.

Sonhos
Sonho com histórias irreais
Transcendentais
Ligeiramente banais
Sonho com historias de amor
Romances feitos de calor
Alguns acabam em dor
Sonho com aventuras
Além do imaginado
Em um mundo perplexo
Vagamente alterado
Sonho com o assombrado
Um alguém abandonado
Com velho caminho despedaçado
Hoje apenas um pesadelo
Do que um dia já foi sonhado

Não crie histórias sobre a vida de pessoas que não conhece. Não fale de coisas que são falsas e se esparramadas, podem perder-se nos contos e lendas mentirosas da vida, prejudicando a imagem de alguém. Não crie sonhos que pensa serem iguais aos de alguém, eles só existem em sua cabeça e não na de outras pessoas que de nada sabem. Seja responsável pelo que diz, sempre!

Odeio pedir desculpas, perdoe meus “excessoss”, e, não gosto de histórias inacabadas, cheias, de vírgulas, que terminam antes mesmo de um ponto final.

As lembranças marcantes das histórias de vida, vividas com irmãos na fé, impulsiona na caminhada árdua.

⁠Erva-mate folhas que falam.

Entre campos de verde intenso, onde o vento sussurra histórias, nasceu um elo entre caminhos, tecendo fronteiras, moldando memórias.

Raízes fundas sob a terra, folhas que falam sem voz, erva-mate, irmã do tempo, guardiã de um povo feroz tribo guarani guerreiros herdeiros desta terra.

Ponta Porã, portal sem muros, sangue misto na mesma estrada, misturam-se línguas e gestos, no mate quente, na cuia gelada.

O tereré, frescor da manhã, Refresca o corpo e o pensamento, enquanto o chimarrão, atento, aquece os laços no firmamento.

Dividiu-se a terra, mudou-se o nome, mas nunca a alma do lugar, cada gole é um pacto antigo, de quem nasceu pra aqui ficar.

No ciclo eterno da bebida, Entre rodas, mãos e tradição, mate é símbolo, mate é vida, é a essência da região fronteiriça.

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Deus é um poeta que escreve as mais lindas histórias. Para cada um de nós, Ele tem uma história escrita — única, especial e cheia de propósito.

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SANGUE SECO

Um sussurro no morro ecoa,
O asfalto quente guarda histórias não contadas,
Nas vielas, o vento carrega o lamento,
Sangue seco — marcas não apagadas.

A favela respira sob o fogo cruzado,
Cada treta é um verso que o tempo não apaga,
Irmão contra irmão, o ódio herdado,
Enquanto a fome rasga a alma e a chaga.
A rua tem memória, o muro tá rachado,
Sombra da bala perdida, criança assustada,
O prato vazio é o grito calado,
E a justiça? Cega, surda, engravatada.

Sangue seco na terra, cicatriz do destino,
A quebrada chora, mas não abaixa o queixo,
A cor da pele é sentença, o futuro é pequeno,
Enquanto a sirene corta o vento, rasga o ninho.

A farda que deveria proteger é a mesma que invade,
Botina no pescoço, o joelho na garganta,
A mãe chora no beco, o corpo estendido no lote,
A viatura passa, a vida vira planta.
Cadê o herói? O mapa tá manchado de roxo,
A mídia pinta o morro como covil de bandido,
Mas ninguém vê o sonho do mlk no busão lotado,
Ou o pai que vende bala pra ter pão dividido.

O sol nasce no barraco, ilumina a resistência,
A arte é arma, o grafite na laje é poesia,
A quebrada dança no funk, quebra a sentença,
Enquanto o sangue seco clama por justiça todo dia.

O sistema é laço, a favela é o alvo,
Vidas viram números no jornal de domingo,
O jovem é caça, o futuro é algo,
Mas a revolta fermenta no copo de pinga.
A paz é utopia quando a guerra é concreta,
Mas a fé tece redes onde o Estado some,
Nas vielas, a glória brota na esquina aberta,
E o sangue seco grita: "Nossa voz não some!"

Sangue seco na terra, mas a luta não seca,
A favela é raiz, não tem medo de trator,
Cada passo no beco é uma semente na terra,
E o grito do morro ecoa: "Amanhã vai ser maior!"
(O vento leva o verso, a quebrada não esquece,
No sangue seco, a história insiste em doer.
Mas enquanto houver chão, o povo pé-no-chão reescreve
O amanhã com as mãos — pra quebrar o que vier.)

FANTI MC

⁠A educação é o fio condutor que entrelaça cultura e memória, permitindo o resgate de histórias silenciadas pelas desigualdades sociais.

⁠As histórias contadas ao pé do fogão são arquivos vivos, tão valiosos quanto qualquer documento oficial.

⁠Histórias podem ser afins, mais nunca serão iguais.

⁠Cada história é única, mas as histórias afins se complementam.

⁠Aprecio histórias de terror porque é tão simples se reconhecer nelas: enfrentamos batalhas diárias para seguir vivos. Às vezes, somos agraciados com finais felizes... outras vezes, nem tanto.

⁠Dois corpos que carregam histórias, cicatrizes, vitórias. Dois sorrisos que não estão ali por acaso, mas porque já entenderam que a vida é feita de presença, de troca real, de construir junto, mesmo quando o mundo exige silêncio.
A luz que os envolve não é efeito: é o reflexo de quem se permite sentir, confiar e permanecer.
É sobre encontrar paz num olhar e força num toque.
É sobre estar onde faz sentido — com quem faz sentido.
Porque quando há conexão de verdade… o resto desaparece.

Sabe aquelas histórias de pessoas que descobrem uma força sobre-humana para salvar alguém que amam? Sempre achei isso impressionante. Mas e quando não tem ninguém pra salvar além de você mesmo?

Não tem carro pra levantar, nem bala pra pular na frente. A ameaça, agora, é mais silenciosa — é o medo da solidão, os questionamentos, as dores antigas que resolvem aparecer quando tudo silencia.

Estar sozinho não é ausência, é presença. É quando a vida te convida a olhar pra dentro, mesmo que seja desconfortável. Não tem adrenalina, não tem instinto automático. Tem escolha. Tem coragem.

A minha jornada hoje não é salvar ninguém. É me salvar, me entender, me acolher. E isso, talvez, seja o maior ato de força que já vivi.

⁠O eterno reencontro
Amizade é luz que não se apaga na ausência,
vento que sussurra histórias antigas
e renova o calor do encontro.
Amigo é aquele que vê não apenas o que somos,
mas o que somos capazes de ser
e nos ama nessa possibilidade infinita.
Na desigualdade que nos une,
na diferença que respeitamos,
cresce uma árvore imensa,
cuja sombra acolhe corações cansados.
E quando o mundo tenta separar,
quando a vida desenha rotas distintas,
a amizade verdadeira se faz ponte,
um reencontro eterno, sem fim.
Pois amizade é arte de nunca esquecer
que, em algum lugar, um outro coração
bate no ritmo do nosso,
esperando para sorrir junto mais uma vez.

⁠Você se hipnotiza todos os dias com as histórias que conta pra si mesmo. Talvez esteja na hora de mudar o roteiro.