História Inventada
Eu e ele
Cada momento que vivemos é uma história criada,
São Laços reafirmados que fica na memória.
não somos perfeitos,
somos seres eleitos a viver cada momento do seu jeito.
Somos tudo e somos nada.
Vivemos em constante aprendizado, para aceitar a cada dia as mudanças de nossa jornada...
Você é isso ...
tudo e nada...
É vida...
É jornada ...
É ensinamento em cada encontro...
É aprendizado em cada noite traçada.
A grande decepção
É quando a nossa mente
Nos leva a acreditar
Em uma ilusão
Uma história criada
Para alimentar um desejo
Que é fruto da imaginação
Tu ficas voando
Tua alma vagando
Pra fugir da realidade
De enfrentar os medos
E refletir sobre tua existência
És empurrado pela vida
Vivendo de qualquer jeito
Perdendo a percepção
Do tempo
@zeni.poeta
Direitos autorais reservados
Lei 9610/98
Uma história criada por adultos, e repetida durante anos, com os mesmos atores, “fatos”, vítimas e culpados, pode ser tida como verdade?
Infelizmente sim, até pela própria vítima.
Porém Deus é tão divino e misericordioso, que com um sopro de vento, ele pode soprar a carta certa, e a suposta “culpada” se abre para uma “nova” verdade…
Aquela que de fato pode sim, ser a terceira versão de uma mesma história.
Quando a ambição ultrapassa o limite e a vergonha é maior que a coragem de admitir suas falhas, adultos se escondem em suas mentiras bem contadas atrás de uma jovem vítima.
Fui criada longe do meu pai, por isso não conhecia profundamente a história da minha família paterna. A partir disto, comecei a construir a minha árvore genealógica.
Difícil apreçar em valores pelo mundo dos homens uma obra de arte perfeita criada por inspiração direta de Deus.
Preocupa-me o que dirão de mim. Historiadores podem fazer o que quiserem com o passado. Daqui a mil anos, serei recordado como o homem que protegeu a humanidade de um mal poderoso? Ou serei lembrado como o tirano que arrogantemente tentou se converter em lenda?
Para ser bom mentiroso, tem que se convencer que a mentira é a história real, mas se isso acontecer depois o próprio mentiroso não saberá qual é a história verdadeira.
Me inundo de referências, observo a realidade e sou vitima dos sentimentos. Mas ao colocar tudo que vivencio misturado, nasce as ideias. Faço ficção, com muita realidade.
Desde a criação do mundo esta história é contada, não é uma lenda, não é inventada, dizem que é a pura realidade, que acontece o tempo todo, na pequena e na grande cidade, faz parte do sentimento e da natureza, eu acredito e tenho absoluta certeza, digo isso com toda a minha sinceridade, apenas observando o comportamento das pessoas, da humanidade, dizem que mesmo delicada, a mulher tem o poder de matar o homem, não importando a sua virilidade, se ele é grande, se tem ou não maioridade, é a constatação de um fato, é muito simples, não é nada complicado, é um poder que somente a mulher possui, algo que no mesmo momento é ativado, isso se o homem estiver por ela apaixonado, diante desta fragilidade, ela não precisa usar a força e nem qualquer tipo de arma, basta o olhar e um sorriso de graça... Ah, se for exagero, me desminta se puder, pois acredito que todo homem apaixonado, sempre estará disposto a morrer por uma mulher!
Quantas histórias inventadas,
invertidas
pontuadas do nada...
Quantas outras verídicas,
censuradas,
adulteradas pela crítica...
A arte ficcional em forma de mito, concorre diretamente com a verdadeira historia social, religiosa e politica, quando não há o pleno conhecimento da cultura e do patrimônio.
Histórias distorcidas
Estórias inventadas
Sociedade dividida
Culturas apagadas
Trazidos de outro continente
Jogados no mar
Mães separadas de filhos
Impedidas de amar
Obrigados a adorar outros santos
Ter outra língua, cultura e jeito
Por isso discordo de Fernando(Fernando Pessoa)
Pois o sal do mar, é lágrima de preto
E nessa falta de respeito
Tratam minha história como enfeite
Não posso lembrar que antes de mim
Minhas ancestrais eram amas de leite
Empurrados pra favelas sem direito de reclamar
Lugar onde preto é vagabundo
E branco é o "pá"
Cleck Pá...morreu mais um negro
Já estão no topo
Topo de homicídios e desemprego
Luther tinha um sonho
Lutava por igualdade e respeito
Era pacifista
Mas a KKK meteu uma bala em seu peito
Parem de matar nossos heróis
Porque os de Cazuza tiveram o direito de morrer de overdose
A fila do SUS tá cheia
E somente o pobre morre
"Trabalhe pra se libertar da escravidão do passado"
"Pare de ser Vítimista"
Uma vez ouvi dizer que trabalho liberta
E essa frase veio de um nazista
Muitos podem não escutar os apelos meus
Mas os valores foram tão distorcidos
Que umbanda virou coisa do diabo
E Genocídios e guerras são criados em nome de Deus
Mas esqueçam o que eu disse
Esqueça todas as estatísticas
Depois de 300 anos de escravidão
Eu sou Vítimista
Histórias distorcidas
Estórias Inventadas
Sociedade dividida
Culturas apagadas
Há dor de mentira em quem por ora insiste
De ser outra vez uma inventada história.
Em busca de uma falsa glória, quando nada vive
Em torno de uma bela fuga, que se ilude,
E com medo de perder o que nunca teve.
Há cor em tudo que mente.
Há cor em toda essa gente.
E o que não existe luta por uma história,
Quando fora da quimera recalcitrante
Haverá tão só a energia,
Sem a cor angustiante.
Vinho e água
Ouvi uma história, não sei
o quanto ela é real ou inventada,
porque a vida é assim: do que o outro acha que percebeu,
do que realmente aconteceu,
ao que penso que entendi.
Mas, o fato é que, a menina
desde pequena perdeu-se em agradar
e se perdendo em doar,
para se anestesiar quando mulher,
de tempo em tempo,
para mais agradar e agradar ao relacionar, fugia para se transformar naquela que achava forte.
Num dia de vinho o poeta sem poetizar foi categórico em observar: que naquilo ela não podia mais se agarrar.
Temendo a realidade e com esperança no futuro
com a água se purificou,
da busca por si se afirmou
e, do vinho à água se transformou.
Assim foi o fim...
(Nilo Ribeiro)
Tenho uma história,
não é ficcional,
guardo na memória,
mas conto o final
"então ela disse adeus,
nada eu pude fazer,
acabaram os sonhos meus,
de por ela eu viver"...
