Ha mil Razoes para Nao Amar uma Pessoa

Assim como o médico não deixa ver nada das suas apreensões ao seu paciente, da mesma forma o advogado mostra sempre uma fisionomia cheia de esperança ao seu cliente. É um desses casos raros em que a mentira se torna virtude.

O poder não satisfaz, ou melhor, é como a droga e exige sempre doses maiores.

Não vos parece que certos pais querem castigar nos filhos a má educação que lhes deram?

Quando me contrariam, despertam-me a atenção, não a cólera: aproximo-me de quem me contradiz e instrui.

Podemos muito bem perguntar-nos: o que seria do homem sem os animais? Mas não o contrário: o que seria dos animais sem o homem?

Quem não tem o espírito da sua idade, da sua idade tem todo o infortúnio.

A riqueza não consiste na possessão de tesouros, mas no uso deles.

O amor não se confunde com a vida, não é amor verdadeiro; o verdadeiro amor é hábito.

O homem é a criatura que não pode sair de si, que só conhece os outros em si, e, dizendo o contrário, mente.

O amor, que não é mais do que um episódio na vida dos homens, é a história inteira da vida das mulheres.

As pessoas felizes não acreditam em milagres.

Não tenha medo de dar um grande passo, caso ele seja recomendável; é impossível atravessar um abismo com dois saltos pequenos.

As obras de arte dividem-se em duas categorias: as de que gosto e as de que não gosto. Não conheço outro critério.

Um homem não é infeliz porque tem ambições, mas porque elas o devoram.

O homem nasceu para viver e não para se preparar para viver.

A experiência não é o que nos acontece; é o que fazemos com aquilo que nos acontece.

É monstruoso dizer-se que o artista não serve a humanidade. Ele foi os olhos, os ouvidos, a voz da humanidade. Sempre foi o transcendentalista que passava a raios X os nossos verdadeiros estados de alma.

O saber que não vem da experiência não é realmente saber.

Geometria dos ventos

Eis que temos aqui a Poesia,
a grande Poesia.
Que não oferece signos
nem linguagem específica, não respeita
sequer os limites do idioma. Ela flui, como um rio.
como o sangue nas artérias,
tão espontânea que nem se sabe como foi escrita.
E ao mesmo tempo tão elaborada -
feito uma flor na sua perfeição minuciosa,
um cristal que se arranca da terra
já dentro da geometria impecável
da sua lapidação.
Onde se conta uma história,
onde se vive um delírio; onde a condição humana exacerba,
até à fronteira da loucura,
junto com Vincent e os seus girassóis de fogo,
à sombra de Eva Braun, envolta no mistério ao mesmo tempo
fácil e insolúvel da sua tragédia.
Sim, é o encontro com a Poesia.

(Poesia feita em homenagem ao poema Geometrida dos Ventos de Álvaro Pacheco)

As melhores coisas na vida não são coisas.