Ha mil Razoes para Nao Amar uma Pessoa

⁠Há sempre uma escolha a fazer
Certo ou errado ninguém vai te responder
Não temos pressa aqui o tempo se dispersa
No fim do túnel não há nada a sua espera
O desespero só vai te fazer sofrer

Não importa para onde esta jornada me leve, meu coração sempre será seu lar. Há uma força em nós que desafia o tempo e o espaço, uma gravidade bonita que me puxa de volta para os teus braços toda vez que o mundo tenta me dispersar. Você é a minha constante, o meu porto seguro e a minha maior certeza. Amar você não é apenas uma escolha diária é a urgência da minha alma que encontrou na sua a metade que faltava. O teu olhar desarmou todas as minhas defesas e o teu toque gravou na minha pele um desejo que não se apaga. Que a vida nos leve por caminhos longos, que mude os cenários ao nosso redor, mas que nunca mude isso eu sou completamente seu, e em cada batida do meu peito, é o teu nome que ecoa.
_Enzo Ruchell_

O que ficou entre nós


Há pessoas
que não vão embora de uma vez.
Primeiro levam a voz,
depois o costume,
mais tarde os planos.
Por último, deixam um silêncio
que aprende a morar na casa.
Foi assim.
Não houve tempestade suficiente
para explicar a calmaria que ficou.
Houve apenas palavras
que chegaram tarde
e outras que nunca encontraram coragem.
Eu esperei.
Não por insistência,
mas porque certos afetos
demoram a entender
que a porta já foi fechada.
Pettrulho Pedro Soares Ribeiro

Se estamos em um pequenino rebanho, nao há lugar nele para uma ovelha se tornar grande, a menos que ela sirva as demais.

Não há nada mais belo e saboroso que as curvas de uma mulher

Não há valor mínimo, aproximado ou exorbitante capaz de mensurar o quanto vale uma vida.

“Há dores que não pedem respostas; apenas uma presença capaz de permanecer diante da porta, até que a solidão encontre coragem para abri-la.”
— Os`Cálmi

Há um lugar



Carrego uma terra inteira dentro do peito, não feita de mapas,
mas de lembranças que
insistem em voltar.
Há um lugar onde tudo soa mais vivo, onde o vento sabe meu nome
e o silêncio não pesa.


Aqui, as coisas existem,
mas não me reconhecem.
O céu é o mesmo, dizem,
mas não brilha igual ao
que mora em mim.
Sinto falta até do que nunca toquei,
porque a ausência também aprende a criar raízes.


Que eu não me perca antes de voltar,
nem desaprenda o caminho daquilo que me forma.
Que eu ainda veja,
nem que seja por dentro,
o lugar onde meu coração repousa.
Porque há saudades que não pedem distância —
pedem reencontro.

O Combustível da Alma

Há uma força mansa que conduz, não se apressa, mas também não para, uma certeza que o peito aclara, feita de silêncio, de tempo e luz.

Não é o círculo que nos prende ao chão, é o circuito que a fé desenha, deixando que a paz da alma venha, guiada de perto pela mão de Deus.

Na espera paciente , do que vai chegar, a poesia acende a sua chama, acalma o peito de quem a ama, e nos ensina, devagar, a caminhar.

Não importa sua idade, acredite, nunca é tarde!

❀˖°𑁍𖡼.𖤣𖥧𖡼.𖤣𖥧❀˖°𑁍

⁠O Evangelho genuíno é uma agência de transformação radical, onde não há transformação constante, onde não há poder da ressurreição, onde não há o Espírito de Cristo, resta apenas uma religião formalista e morta.

Entre o Primeiro e o Segundo Testamento não há ruptura — há continuidade viva, como se uma única Voz estivesse falando ao longo do tempo.

Há uma multidão de 'religiosos' cuja maior heresia é o desespero para não escandalizar a cultura com o Evangelho, enquanto assistem, anestesiados e cúmplices, ao deboche diário que essa mesma cultura cospe na face de Deus.

Não há passado, presente ou futuro, apenas uma onda que descreve um desenho. É a música da esfera.

A dor é uma forma de se procurar o prazer.
Aonde existe o prazer não há dor.

No Fim do Poema

No fim do poema não há ponto final.
Há uma cadeira vazia na cozinha,
o café esfriando enquanto a tarde decide
se fica ou se vai.

No fim do poema, a rua continua.
O ônibus passa cheio de histórias que não cabem em verso,
o vendedor grita o preço do dia,
e alguém chora baixo no celular
como quem pede desculpa por existir.

No fim do poema, a gente aprende
que nem tudo vira metáfora.
Algumas dores ficam literais demais,
algumas alegrias pequenas demais,
e a vida segue escrevendo em prosa
o que a poesia não deu conta.

No fim do poema, sobra o corpo.
Cansado, insistente, vivo.
Sobra a respiração que falha, mas volta.
Sobra a memória tropeçando em si mesma,
lembrando do que foi
e inventando o que ainda pode ser.

No fim do poema, ninguém aplaude.
A luz não se apaga de repente.
O mundo não entende que aquele verso era despedida.
E tudo bem.
O mundo nunca soube ler direito.

No fim do poema, começa outra coisa.
Talvez não seja bonita,
talvez não rime,
talvez não salve ninguém.

Mas anda.
E enquanto anda,
vai escrevendo.

julie.


Há uma menina que ainda não existe no mundo, mas que, de alguma forma, já existe dentro de mim.


O nome dela vai ser Julie.


Eu ainda não sei quando ela vai chegar. Não sei se será daqui a alguns anos, se a vida vai demorar para colocá-la nos meus braços ou se o destino ainda está decidindo se nossos caminhos realmente precisam se encontrar. Talvez ela nem saiba que eu já penso nela. Talvez, enquanto eu escrevo isso, ela esteja em algum lugar que eu jamais poderia imaginar, vivendo uma vida que ainda não tem nenhuma relação com a minha.


Mas eu já a amo.


E talvez essa seja uma das coisas mais bonitas sobre o amor de um pai. Ele pode começar antes mesmo de existir um rosto para olhar.


As vezes eu me pego imaginando os olhos dela. Não sei exatamente como serão, mas já consigo imaginar a maneira como eles vão me procurar quando ela estiver assustada, quando precisar de colo ou simplesmente quando quiser encontrar o pai no meio de uma multidão. Imagino o sorriso, o jeito de falar, as manias que provavelmente vão me tirar do sério e, ainda assim, fazer com que eu queira guardar cada uma delas para sempre.


Imagino seus primeiros passos pela casa.


Imagino a voz me chamando de pai.


E acho que é nesse momento que eu percebo que existe uma versão de mim que ainda não conheço.


O pai da Julie.


Talvez ela transforme completamente a minha vida sem sequer perceber. Talvez eu passe a dirigir mais devagar, a olhar o relógio com mais frequência, a pensar duas vezes antes de tomar certas decisões. Talvez minhas preocupações deixem de ser apenas sobre mim. Talvez eu descubra que existe alguém capaz de ocupar um espaço dentro de mim que eu nem sabia que estava vazio.


Eu imagino uma menina pequena segurando meu dedo com a mão inteira.


E acho que, naquele instante, eu entenderia que faria qualquer coisa por aquilo.


Não porque ela teria feito alguma coisa para merecer.


Não porque ela precisaria me devolver alguma coisa.


Mas simplesmente porque seria minha filha.


Esse é o amor que ainda não conheço, mas que já consigo sentir chegando de longe. Um amor que não pede reciprocidade, que não depende de respostas, que não precisa ser escolhido todos os dias porque já nasceu decidido. Um amor que provavelmente vai me ensinar que existem pessoas pelas quais você não pensa duas vezes antes de colocar o mundo inteiro nas costas.


Eu penso na Julie crescendo.


Na primeira vez que ela cair e olhar para mim esperando que eu diga que está tudo bem.


Na primeira vez que ela chegar em casa chorando porque alguém machucou seu coração.


Na primeira vez que ela quiser sair sozinha e eu precisar aprender que protegê-la também significa deixá-la ir.


Talvez eu seja aquele pai meio bobo que vai querer saber onde ela está, com quem está, se chegou bem. Talvez eu seja exageradamente protetor. Talvez eu precise aprender, todos os dias, que ela não nasceu para viver dentro das minhas mãos, mas para construir a própria vida.


E mesmo assim, em algum lugar dentro de mim, sempre vai existir aquele homem olhando para uma menina pequena e pensando:


"Como pode alguém tão pequena significar tanto?"


Eu não sei como serão os olhos dela.


Não sei se ela vai gostar de música, de livros, de filmes, de desenhar ou de qualquer coisa que eu imagine hoje.


Não sei se ela vai parecer comigo.


Não sei se vai torcer para o Palmeiras(mas deveria)


Não sei se vai herdar meu jeito, minhas manias ou se vai ser completamente diferente de mim.


E talvez seja justamente isso que torne tudo tão bonito.


Porque eu não amo uma pessoa que conheço.


Eu amo a possibilidade dela.


A possibilidade de um dia abrir uma porta e encontrar uma menina correndo na minha direção.


A possibilidade de ouvir uma voz dizendo "papai".


A possibilidade de segurar alguém nos braços e perceber que, depois daquele momento, minha vida nunca mais vai ser somente minha.


Julie ainda não sabe se vem.


Eu também não sei quando.


Mas, se um dia ela vier, espero que encontre em mim um lugar seguro para voltar.


Espero que ela saiba que pode errar sem deixar de ser amada, cair sem ter vergonha de pedir ajuda, crescer sem medo de me perder.


Espero que, quando ela for grande o suficiente para entender essas coisas, saiba que antes mesmo de existir para o mundo, já existia em meus pensamentos.


Que antes de eu conhecer seu rosto, eu já imaginava seus olhos.


Antes de ouvir sua voz, eu já imaginava como seria escutar "papai".


E antes de poder segurá-la no colo, eu já sabia que, se a vida me desse a oportunidade de ser o pai dela, eu faria tudo o que estivesse ao meu alcance para que ela nunca duvidasse do quanto é amada.


Talvez esse seja o maior sonho que eu ainda não vivi.


Uma menina chamada Julie.


A menina do papai.


Uma pequena pessoa que ainda não chegou, mas que já ocupa um pedaço enorme de um coração que nem sabia que estava esperandp por ela.


E quando ela finalmente chegar, se chegar, talvez eu olhe para aqueles olhos que passei tantos anos imaginando e perceba que eu estava errado sobre uma coisa.


Porque talvez eu tenha passado a vida inteira tentando imaginar como seria amar minha filha.


Quando na verdade, bastaria conhecê-la

"Há pessoas cuja partida nos fazem compreender que a verdadeira grandeza de uma vida não se mede pelo tempo que ela durou, mas pela luz que deixou acesa no coração daqueles que permaneceram."

Não há nada mais bonito que uma arte nascida de uma dor genuína. Por isso "artistas torturados" costumam ser gênios em suas artes.
- Marcela Lobato

Não há riqueza material que pague o preço de uma alma falida de caráter e compaixão.

Não há, em uma estrutura política republicana, um indivíduo que represente, por si só, toda a nação. Cada indivíduo pertence a determinado Estado e está inserido em um contexto social específico.
Portanto, a política deve ser compreendida como um instrumento de administração destinado a organizar a sociedade e promover o benefício da população. O problema surge quando as pessoas confundem o meio social com a administração política.
A sociedade é constituída pelos indivíduos e pelos diferentes meios nos quais estão inseridos; a política, por sua vez, é apenas o mecanismo administrativo utilizado para conduzir os interesses coletivos e atender às necessidades da população.