Ha mil Razoes para Nao Amar uma Pessoa
Recebi mais uma mensagem de um jornalista português. Volta e meia os jornalistas portugueses me procuram para eu contar as historias da sociedade portuguesa dos anos 80 e 90. Fico feliz de poder falar dos meus registros e contributo para a historia, que estão nos aquivos da biblioteca nacional e na imprensa não diária, que serão lembrado e estudado, pelas gerações futuras... Foram os melhores anos da minha vida, lembro-me tão bem da transformação da sociedade e da economia, de um país que quando lá cheguei nos anos 80,estava 70 anos a trás do Brasil, e, hoje, está 250 anos à frente do Brasil.
Hoje terminei uma relação difícil, desgastante, sofrida, dolorida e que deixou os meus nervos em franja por muitos anos... Ludibriou-me quando dizia que mudaria para melhor, eu acreditava, e, não demorava nada, para ficar tudo na mesma, ou pior... Perdi tempo e dinheiro. Corri atrás, e fiz de tudo para que a nossa relação desse certo. Você me ignorou, não me levou a sério e me deixou muitas vezes falando sozinho... Você nunca se importou comigo, pois eu merecia no mínimo um pouco mais de respeito. Sempre lhe fui fiel, e às vezes penso que você só estava de olho no meu débito automático. Adeus Vivo internet.
Gosto de quem se preocupa com as outras pessoas. Gosto principalmente de quem tem amor. Se uma pessoa possui amor, ela tem tudo, pois esse é o princípio da vida, e sem vida não seríamos nada.
Existem genitores que são uma verdadeira vergonha à classe de pais. A mísera pensão que dão, às vezes, não servem nem para ajudar no décimo dos alimentos de primeira necessidade, quiçá comprar algo diferente que alegre os próprios filhos, sem dizer da atenção merecida por eles para que seja garantida uma educação de boa estrutura no sentido de princípios e exemplos... e como sempre deixam a carga sobre os ombros da mãe, que além de ser a provedora, faz todos os papéis de maior responsabilidade, o que a sobrecarrega e não permite que viva como mulher, da qual possa se olhar e se sentir como um ser que precisa também ser notado, cuidado e compreendido em seus momentos mais frágeis dessa vida. Enquanto houver injustiças das quais as histórias e as leis forem contadas e feitas por homens, nada mudará esse triste cenário.
Ah! Sabe aquelas suas certezas quando se acha muito bom? Vá lá, faça uma visitinha de vez em quando. É que Algumas vezes, os caminhos que levam até elas, mudam muito e quando você os encontra, quem mudam são elas...
Mãe também é como uma viola,
em sentir o abraço e os dedos do filho ela chora.
Mãinha é minha base de resistência,
minha guerreira, minha senhora.
Me amou antes mesmo de me ver.
Como não a Deus agradecer
por tê-la ao meu lado!
Ela achando que fui seu presente,
mas eu é que fui presenteado.
PASSASTE UMA MULHER NEGRA POR MIM...
Ah, havia muita beleza nela, era muito linda.
Superava a Branca de Neve e a Bela Adormecida.
Mulher igual essa... Meus olhos nunca enxergam.
Era uma arte caminhando pela rua,
Como se saísse de um quadro.
Anida sinto seu cheiro...
Seu cabelo era longo, tipo de Raponzel. Cacheado. Bem preto.
Tentei recitar-lhe um poema para ela, mas não deu, o verso ficou engasgado na garganta.
Tentei dar-lhe flores... E dizer que em cada pétala, havia um verso meu, minhas mãos tremiam...
Quando ela olhou pra trás, ela percebeu que meu rosto mudara, meus olhos, e meu coração batia mais forte.
E ela sorriu... E partiu!
E meu coração também, partiu-se.
E ela foi meu amor à primeira vista.
Escravo e escrevo
Você corta uma rima minha
e eu escrevo outra poesia.
Faz escuro,
mas eu recito!
Trazendo uma ideia para um novo dia.
Escravo na senzala,
mas não deixo de ser poeta.
Escrevo, escrevo...
O arame quebrado
e eu continuo a jogar capoeira.
Até na gaiola o canto do pássaro não muda.
O professor é incrível,
transforma pesadelo em sonho.
É um mestre que consegue entoar uma canção.
Em um simples instrumento de um só cordão.
E transforma uma cantiga, em um clamor.
O POUCO QUE EU SOU É
GRAÇAS AO PROFESSOR.
Hoje, sei falar e escrever
por causa do professor.
Esse poema só foi
escrito graças ao professor
que plantou um sonho
no meu coração de
ser um grande escritor.
O POUCO QUE EU SOU É
GRAÇAS AO PROFESSOR.
MINHA CIDADE: SANTA BÁRBARA
Existe uma cidade
No interior da Bahia,
Onde o sol nasce sobre uma Igreja Matriz.
E se põe sobre a belíssima praça Fonte Luminosa;
É tão poético; é como se um poeta estivesse escrevendo uma poesia...
Seu jardim compõe o belo Cartão Postal.
Onde os passarinhos no topo das belas árvores cantam canções de alegrias.
Onde as moças recebem flores colhidas do seu jardim.
Onde os velhos contam histórias sentados nos bancos antigos de madeira.
Onde as crianças no anoitecer jogam capoeira.
Terra linda no sertão;
És minha cidade do requeijão.
Linda, linda: és minha cidade.
Glorifico-a! Descrevo-a!
Se fosse de pintá-la numa tela, tinha que ter vários Picasso.
Pois, sua beleza não caberia em um só quandro.
Suas escadas nos levam a esse encanto que é!
Nossa Santa Bárbara.
Nossa Pacatu.
Que cavalga sobre muito amor e fé.
MINHA MELHOR PARTIDA DE FUTEBOL
Procuro alguém que me ajude a escrever uma partida de futebol;
Que seja íntimo comigo como Ronaldinho Gaúcho é com a bola; não vou te dominar, só não vou te passar pra ninguém.
Que drible às adversidades como Neymar dribla em campo, e que faça uma tabela como o próprio Neymar fez no seu gol Puskás.
Nosso mátria é tipo o do Santos Fc: nascer e com o outro morrer.
Não vou te pôr no banco de reserva, nem para o escanteio, nem te substituir. Na vida, vamos até a final. Vamos jogar pelas pontas. Dar passos lentos. Não pôr debaixo do gramado os erros. Vamos jogar de terno, um segura o piano para o outro. Quem torce por nós, vai ter que sair do estádio, comprar o ingresso e voltar para nos assistir de novo.
Não faremos faltas.
Cada partida é um Hat-Trick, tipo o Bahéa:
“Mais um, mais um título de glória
Mais um, mais um, Bahia
É assim que se resume a sua história”.
...Se possível, vamos para a prorrogação.
Somos Ridículos!
Chão da Cozinha
Uma paixão impetuosa surgiu, noites e mais noites ao telefone, a espera do encontro.
Calor, paixão, tensão, dúvidas... mistura de sentimentos a busca de uma resposta certeira, até que veio o nosso primeiro encontro, frio na barriga se fazia necessário para o momento, olhares e olhares, sorrisos e sorrisos.
Imaginávamos a nossa primeira vez de várias maneiras, mas quis o destino que o chão da cozinha fosse o palco, cada toque, cada gesto, os pequenos detalhes eram encaixados pelos nossos corpos, tudo que outrora era sonho se tornava realidade.
Poderia ser em vários lugares, mas no chão da cozinha eu encontrei o seu instinto mais selavagem, faminto por amor.
Quem diria que no chão da cozinha te amaria por longos dias.
