Ha de ser Forte sem Jamais Perder a Docura
Há se os deuses soubessem
As notas
Os fraseados
submersos nos
teus olhos
Músico que sou
Um sedento tango
No ritmo serei
Abra teus lábios
Um blues rio abaixo
Na altura tua
Do teu fá sustenido
Há muita ironia, sarcasmo
e licença poética no que eu escrevo,
e não me dou o trabalho de explicar quando faço isso;
Ora, se eu tiver que explicar a poesia,
ela deixa de ser poesia,
e passa a ser aula de gramática ou de filosofia.
Meu corpo e todos os meus órgãos foram criados pela inteligência infinita que há em meu subconsciente.
Há muitas coisas dentro de você que nenhuma pessoa pode tocar, nem tirar,
se tu, não quiseres..
chamam-se:
- esperanças, sonhos, desejos e todos os sentimentos...
O sorriso, mesmo atrás da máscara, é um reencontro de almas.
Pois há corações que se tocam com o amor divino, sem a necessidade da atração carnal.
Amizade, respeito, sabedoria de enxergar no outro o que queremos para nós mesmos.
E aquele contato na esquina do bairro, de longe, apenas com olhar de reconhecer o outro, traz um alívio para a nossa carência em época de reaprendizado do ser.
"Há um tempo para lutar, mas também devem existir os momentos para descansar na paz e na certeza de que todo auxílio e conhecimento necessários para superar as adversidades nos são dados generosamente por Aquele que primeiro nos amou."
Não há quem não se encante com essa guerreira!
"ROSARIA ROSA"
Um jardim em poesia...
A flor sublime carismática
Rosa que se abre com seu sorriso
E perfuma o mundo ao seu redor
A roseira tão rosa de Rosaria
Tão vermelha Rosa de um Salgueiro
Na branca paz que é raiz e se faz flor
E ao canto de Noel lá vai ela
Desfilando seu amor por onde vai
Numa avenida chamada vida
Nem melhor, nem pior
Simplesmente sempre...
Rosaria Rosa Mulher!
(Pezão da Timba - 07/jan/2023)
Há quem fique em relações falidas e falsas, porque já se habitou à dor. A relação tóxica é tão naturalizada que nem mesmo a dor já não ensina nada. Quem fica, apesar da dor constante, perde a perspectiva a ponto de aceitar tudo.
É um tipo de morte existencial.
Naquela campa -
Há um poema cansado
Nas rimas do meu sofrer
Mais um momento marcado
Pela vontade de morrer.
Há um silêncio que agito
No fundo dos meus sentidos
E o meu poema é um grito
São meus sonhos perdidos.
E o que ficou do que fomos
Está preso ao fado, à poesia
P'ra mim seremos e somos
Aquele amor que eu sentia.
Aquelas horas tão nossas
Só eu as guardo no peito
Talvez também 'inda possas,
Lembra-las tu ao teu jeito.
Naquela campa tão fria
Deixo uma rosa e um beijo
Que a Musa desta poesia
Fica virada p'ro Tejo.
Há um grito que não responde
Eco silencioso que soa longe
Solto no ar
A onda peleia com as pedras
-indestrutíveis -
Mar sem memória de marés
não é mar
Sal sem demasia,
apenas mar
sem sinônimos
nem significados
Arrojado,
céu azulado
A água passou:
é passado.
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