Ha como eu Queria q ela Soubesse

Não há mais o que relatar, ou até mesmo dizer, é tudo tão platônico, tão sem sentido que não convém meu ânimo à me dar capacidade para tentar mudar.
Para jogar palavras fora, sabendo que não haverá ouvidos, muito menos valor. Então que seja assim, porque eu e você, jamais seremos nós mesmo.
Tudo mudou desde então me tornei um tanto calculista, não fria mas com meus pés no chão.
Se gosto?___Ora sim, ora não.
Se desejo?___ pra que?
Para eu ter momentos baratos, felicidade de minutos? Não !
Prefiro estar sozinha, sem confusão, sem fofoca sem nada a ter que me exaltar.
Hoje estou bem, sem estar apaixonada, e paixão quer lágrimas, não estou pronta, cansei de chorar, me entregar.
Agradeço à você hoje porque no ontem você foi a minha força quando fui fraca.
Não que eu diga que nunca me amou, gostou de mim. Mas sim pelo fato que hoje estou bem, satisfeita, com minha mente vazia.
Você me fez bem, me deu capacidade para eu me levantar.
E hoje não digo que me levantei sozinha, sim com a tua ajuda.
Obrigada!!!
Não lamento por não ter dado certo,... Apenas uma experiência a mais.
Como já disse, não há mais nada a se falar, a se relatar à não ser mais uma vez...
Obrigada!
Saberá que este relato ao ler será relacionado à você...

09/11/2009__________________06h26

Quando não se deixa espaço para a dúvida não há porque se ofender com o ciúme.

Há pessoas que por não quererem expor de forma explícita suas raivas, na espreita ficam aguardando uma oportunidade e aproveitam para atacarem seus supostos oponentes, sem saber que nestes ataques aparentemente privados, suas reações às expõem de forma publica ,pois logo são identificadas suas intenções por meio de suas palavras.

Não há que confundir solidariedade com caridade. Solidariedade é coletiva: diversas pessoas em favor de alguém ou de uma causa. Já a caridade é solitária, obscura, silenciosa. Envolve apenas duas pessoas, o doador e o beneficiário.

Não há maior inferno 🌹
Que a nossa própria solidão.

Ha muita gente pobre fingindo que é humilde.

trocam o bom pelo mau

“Quase” sempre há aqueles(as) que trocam o bom por ruim
E o ruim por bom, tão lastimavelmente
Eles(as), por que fazem isso?
Nunca estão prontos para andar dignamente e irrepreensivelmente

Só sabem dizer, uhh, que calor é esse
E mais incomodados ficam com a blusa de mangas daquele
Irrepreensível e dizem
Ele é ruim por isso
Nesse calor e ele sente um calafrio, não é febre,
Quanta ruindade hein!, nossa, de mais!

Estes são os passos deles
E não vão nunca saber de como e quão puro se há de ser para como que de linho
Se vestir, dos pés à cabeça

(edson cerqueira felix)

Cada Um, Cada Um

Quando há sentimentos
Tem que ser verdadeiro
Sentimento de posse
Não é bom pra ninguém
As pessoas só querem
É o que lhe convém
As pessoas só precisam
De mostrar que estar bem

Imagine você viver
Uma vida que não escolheu
Cada um leva sua cruz.
Resolve os problemas teu
Mau os seus já estão resolvido
Se mete em problema meu

Quer-se viver pra agradar
Sem preocupar com felicidade
É um viver sem querer viver
Perdeu sua identidade
Não sou movido,
Pelo o que os outros pensam
Cada um cuida do seu
A vida tem que ser assim

TEMPO

O Sr tempo
De todos tempos que há
Tem o tempo certo pra chegar
Tempo de amar
Tempo de iludir, achar que tudo é lindo e sempre vai durar
Tempo de acertar
Tempo de errar, fazer aquilo no tempo que dar
Tempo de perdoar
Tempo de aprender
Tempo de esperar, saber que qualquer hora o tempo chegará
Tempo de dizer, de agradecer
Tempo de fazer o bem
Tudo que passa é tempo e o que há de vir é tempo também
Tempo de aprendiz
Dê tempo ao tempo porque só ele saberá o tempo de ser feliz...

Há pessoas de bom caráter, outras nem tanto. Estas que se arvoram de "repórteres" espalhando notícias falsas para todo canto e essas correm de boca em boca, aumentadas e acabam sendo absorvidas como verdade.

Dentro do nosso corpo que é limitado há um universo que se expande infinitamente, por isso se engana quem afirma se conhecer por completo.

O pintor de paredes

Um dia, há várias décadas o amanuense
pensava em ser pintor. Não, não é de parede não;
até porque de parede já o era e naquela espera de pintar
tela, também meditava naquilo que acreditava. Em sua falta
de modéstia meditava em Rafael, Da Vinci, Van Gogh, enfim como
deve ser um poeta sonhador. Numa confortável tarde, num profun-
do relaxamento, após já haver pintado mil telas, ouviu uma meiga
voz: Escreva meu filho, essa é a sua missão, o pintor retrucou,
mas; meu Senhor, “ um quadro fala por mil palavras”, ouviu-
se a tréplica, levanta-te daí vagaroso ser, pois, acabo de
me compadecer de ignóbil ser sem querer me abor-
recer, quando um quadro fala por mil palavras
não se lavra para qualquer ser, esse ser há
de ser quase iluminado, como esse aí ao teu
lado. Ao meu lado? Pensou que fosse o seu cunhado
o qual passava todo empertigado, o cara era meio enjoado.
Ah… Qual era o assunto mesmo? Ah… Sim sobre o cara que
queria pintar e bordar o sete. Porém, o pintor era teimoso e
manhoso, passando a mão num cinzel foi quebrar pedras
para disfarçar a insensatez da sua morbidez como se bu-
rilasse os céus, porém, naquela virtual besteira, sobre uma
esteira ao esculpir tanta poeira não a resistiu. Mas aquela ben-
dita poeira o fez desistir ao invés, êpa, ou em vez de resistir?
Ah… Só por essa vez, ou por esta vez, agora sou escritor, faça-
me o favor, que se lasque o português, ele que fique lá na sua
padaria todos os dias com seu freguês, somente desta vez.
com o circunflexo e tudo, seu português barrigudo. A medi-
tação foi a sua salvação, foi de lá que veio a
amorável imposição. A musa o tomou pela
mão e o fez escrever ao lado duma tela para sair
daquela megera rejeição e partir para uma nova
era qual não era a sua menor intenção, ou era?
Lembrou-se do seu quadro chamado: Pantera
Negra, enquanto em sua testa formava uma nesga,
quando o pintor acordou, acordou que uma no-
va era chegou, então pintor-poeta pensou, a-
gora vou escrever poesias, tentando sair da
pintura, qual tortura o fez escritor estético
com teclado cheio de pinceladas enxoval-
hando o monitor de uma dessas máquinas
modernas com tinta azul claro, como di-
ria Pablo Neruda a um Carteiro qualquer
em seu poema raro na intenção de que
dali saísse um salvador Dali
esperando Gala e Pablo Picasso
dentro de tempestuosa Guernica violenta.
Ah… o pintor já estava esquecendo de Victor
Brecheret empurrando uma manada numa praça
da São Paulo da Garoa um “Monumento às Ban-
deiras”. Daí pra frente passou a escrever até que
perdeu o senso tornando-se dependente do vício.
Até o velho negro felino do poeta ficou boquiaberto,
já, meio digitalizado com qualquer editor apropriado.
Aí, meio contrariado o poeta resmungou: Que se dane
a orelha de Van Gogh e foi escrever todos os dias suas
poesias!
Pode?

O vício da arte é um problema muito sério!

MUNDO MÁGICO DAS ARTES.

" Há quem me critica,
achando estar coberta de razão
e há quem me defenda pela mesma ilusão...

Há muito mais para se ver além do que os olhos alcançam...

Há pessoas que convertem as experiências difíceis em sofrimento, mas há outras que as transformam em aprendizado.

Não há ninguém nem nada que possa transformar um ponto final de Deus em uma virgula.

Lidar com a saudade não é nada fácil. Há dias que tudo conspira a favor das lembranças e fica difícil lidar com tudo ao nosso redor.

Não há dinheiro que pague a união de uma família, nada melhor do que estar em uma festa familiar repleta de alegria e paz.

" Sem condição não há evolução." (Prz-M)

Há tantas possibilidades, mas algumas pessoas seguem padrões e estereótipos construídos em cima de conceitos muito limitantes