Ha como eu Queria q ela Soubesse

⁠Amizade é uma dádiva,
Que a vida dar pra gente,
Deve-se cultivar ela.
Toda amizade é diferente,
Por isso eu reafirmo,
Cuide bem dessa semente.

"E é mais uma vez ela.
Aquela que quando lembro do sorriso, o coração acelera.
A mão gela.
Do sorriso perfeito e sem jeito, moça da felicidade perpétua.
Dona de uma beleza divina, poema aos olhos do poeta.
Me pego em devaneio, imaginando como seria bom estar com ela.
Me lembro dela, minhas esperanças se renovam, minha alegria se completa.
A presença me alegra, tua companhia é me festa.
E essa distância é minha cela.
Cela em que me encontro preso, moribundo.
Quisera eu, que o meu mundo, estivesse do meu lado e não do outro lado do mundo.
Em meio à olhares rasos, me afundo no seu olhar profundo.
Teu abraço é meu Dilúvio.
Arrasa, destrói e ainda sim impõe sua calma e purifica o impuro.
Te olho, te desejo, te quero... perdão...assumo..."

⁠"Já perdi as contas de quantas vezes flertei com a loucura e ela chamou-me de louco.
Perdi as contas das vezes que deitei-me com a tristeza e ela chorou ao olhar o meu rosto.
Continuo parvo e nessas histórias? Nada de novo.
Já perdi as contas das vezes em que me abracei com a razão e ela chamou-me de louco..." - EDSON, Wikney

⁠"Ela sonha em ser a minha musa, no escuro do meu quarto.
Pra ela é motivo de orgulho, ver-se em minhas palavras e perceber que inspirou mais uma do Famigerado.
Mas o preço é caro.
O gosto fica na boca e a pele ferve num tom acalorado.
O coração palpita ao ler as leviandades, de um homem apaixonado.
Ela me vê em todos os rostos, ela suspira forte, ao lembrar dos nossos corpos, entrelaçados.
Ela lê o que eu escrevo, me faz de divindade e deseja, uma vez mais, me adorar no escuro do quarto.
Aquela boca, seca e ofegante, antagoniza, aquele delírio de corpo suado.
Ela me vê como prazer, sonho, amante, quiçá namorado.
Eu sou um poço de gratidão, por ter me inspirado.
Mas ela sabe, que no fim, ela e o nosso amor, será só mais uma, do Famigerado..."

⁠"Ela se foi e levou nossos sonhos por inteiro.
Se foi e só me deixou a saudade do beijo.
Sua felicidade se foi, quando você me deixou escapar, por entre seus dedos.
Na sua ausência, me falta a razão e me sobra o desejo.
As vezes me falta o ar, quando lembro do seu aconchego.
Falta a beleza no horizonte, pois em admiração ao por do Sol é você que eu vejo.
Sem sua metade, o que restou de mim é pesadelo.
Em mim já não existem sonhos, pois ela se foi e os levou, por inteiro..."

⁠"A noite vem e com ela me torno um poço de indagação.
O que seria dos céus, se os homens fossem capazes do perdão?
O que seria dos poetas, se não existisse a solidão?
Será que por ti, palpitaria, se eu tivesse, mais um coração?
Existe, mesmo que ínfima, na loucura, um pouco da razão?
E a loucura, quanto existe dessa, na emoção?
O que é mais assustador, o silêncio da indiferença ou o estrondo de um trovão?
O que me cega mais, o brilho dos seus olhos na escuridão ou da manhã, o primeiro clarão?
É possível ser grato pela ingratidão?
Por quem bate seu coração?
A noite vem e aflora em campo fértil, minha imaginação.
Eu que era poço, na madrugada, sou um oceano, de indagação..."

⁠"A cada beijo dela, um pedaço de mim, com ela se vai.
A cada abraço, a cada toque, a tristeza, da minh'alma se esvai.
Eu não sei o que fazer, tão pouco sei, o que ela faz.
O que eu sei? Ela é demais.
As palavras, que a pouco, eram-me coisas das mais vazias, hoje me completam mais.
Minha força, quando em seu abraço, por completo se vai.
Ela por completo, quando em meu amor, a ternura se faz.
O que eu sei? Ela é demais.
Juntou-me os pedaços, colou-os com carinho, hoje um novo eu se faz.
Hoje, das aguas da decepção, já não bebo mais.
Amo quando o vento da madrugada, o seu cheiro doce, me traz.
O que eu sei? Ela é demais.
Também sei, que a cada beijo dela, um pedaço de mim, com ela se vai.
E a cada pedaço do meu eu, pra ela perdido, eu me completo mais..."

⁠"Se você é um homem decente e exige a mudança de uma mulher, ela vai te largar e rebaixar o nível dela pra algo compatível, o problema não é você..." -EDSON, Wikney - Reflexões

⁠Sou prisioneiro do que fora dito, escravo do que ficou por dizer.
Sonho com as palavras que ela não disse, meu pesadelo é sem ela viver.
Ser feliz sem ela, ilusão do meu ser.
O ardor que existia naquele olhar, hoje é um todo blasé.
Dor, sofrimento; à minha existência, já não existe mais prazer.
Ver para crer.
Crer para ver.
És a mais bela, és perfeição, és um coral de anjos, mas o que sou sem você?
Pra um amante da razão, graças à sua ausência, até a loucura estou tentando entender.
Em um quarto escuro, devaneio um futuro impossível e escrevo palavras que sei que ela não vai ler.
A cada dia, a cada hora, a todo minuto, eu luto pra aquela lágrima não escorrer.
Enxurrada de emoções, cacimba de desgosto, poço de dor, o que um dia fora o meu bem-querer.
De dentro da cela dessa paixão, fito a janela e não vejo um novo amanhecer.
Longe do fulgor do seu olhar, não me existe um alvorecer.
Para o meu desalento, os grilhões desse sentimento, sou incapaz de romper.
E por isso fiz-me prisioneiro do que fora dito, quiçá, escravo do que ficou por dizer…

⁠Ela é vilã.
Ela é má.
Ela levou-me até a culpa.
Levou-me também a chance de me desculpar.
Levou com ela o meu perdão e também levou a chance d’eu a perdoar.
Cada face que olho, a cada toque em minha tez, a cada beijo recebido, ela está lá.
Mesmo que ela me deixasse a culpa, eu não saberia a quem culpar.
Ela é vilã.
Ela é má.
Pois ela se foi, mesmo sabendo que é meu Sol, minha luz, meu ar.
Hoje, a loucura tomou conta do meu eu, pois sou grato a essa dor, por fazer-me dela lembrar.
Embebido em devaneios, aquele abraço deu espaço à solidão, e é nela que hoje faço o meu lar.
Pecador que sou, tomei a liberdade de mais um dos capitais criar.
O oitavo e pior dos pecados do homem é amar.
E por pecar demais, do purgatório da sua ausência, não poderei escapar.
Na história que fantasio entre nós dois, estou sempre perdendo, mas não canso de lutar.
E nessas mesmas histórias, ela é a vilã.
Ela é má…

⁠Infelizmente, ela confundiu calor com torpor.
Achou que era cacimba o que era só ofurô.
Talvez ela seja louca, pois confundira paixão com amor.
Confundiu desejo de carne com desejo de alma; realista com sonhador.
Confundira, também, prazer com dor.
Confundira quem lhe fora fiel com traidor.
Ela pensou que eu seria um todo gris, mas, em sua vida, eu fora a única cor.
Eu sou só lembranças, onde a amnésia se instaurou.
Confundiu comédia com horror.
Até mesmo para as suas feridas confundiu-me com doutor.
Médico da alma, de lágrimas, um curador.
Eu, mudo em meus devaneios, silencioso em minhas mazelas e pensamentos, confundiu-me com orador.
Escravo do que sinto por ela, gritou aos quatro ventos que eu era um tirano, rei daquele sentimento, sanguinário imperador.
Como Pôncio, lavei minhas mãos do sangue do julgo de meu inquisidor.
Não fui eu quem matara nosso amor.
Infelizmente, novamente ela confundira, que tristeza; não ouvira meu clamor.
Ela confundiu meu calor, com dela, o torpor…

⁠Ela se estremecia a cada toque.
Lembro-me do ébano da pele, que a cada beijo parecia dar choque.
A boca, que bosquejava meu corpo, parecia-me que ao deslizar pelo meu eu, fazia-me mais forte.
Sou Deus, demônio; sou pecado, sou bênção; do seu amor, escravo; da solidão, consorte.
Azar meu amar você, queria odiar-lhe, mas não tenho sorte.
Fiz o que podia, o que posso e você, fazer algo por nós, nunca pode.
Eu até tentei esquecê-la, mas ao aceirar minha labuta, recordo-me que ela se estremecia a cada beijo, a cada palavra, a cada toque...

⁠“Cômico, anos atrás, ela me indagou.
- Por que, ultimamente, tens sido um todo de ódio e rancor?
Respondi-a aos risos, com um certo torpor.
- Ora, como não odiar o mundo, quando cada batida de meu coração, lhe presta uma serenata de amor?
- Como posso amar o mundo, quando quem fiz de meu mundo, me negou amor?
- Não sou capaz de amar a todos, não sou Cristo, nosso Senhor.
Naquele momento, ela corou.
Vi em sua face, aquele belo e inconfundível rubor.
O que me assola, minha amiga, é que ela sabe que o mundo é só terror.
Ela parece ter medo da felicidade, tenta a todo custo, apagar a chama da minha paixão, tem menos medo da infelicidade, que do meu amor.
Recordo-me, minha amiga, que naquele dia, ela chorou.
De súbito, me abraçou.
Embalou-se em meus braços, nossos olhos digladiaram-se, o corpo dela tremia, até mesmo o Vesúvio, invejaria o nosso calor.
Ela fitou-me os lábios, mas não me beijou.
Foi-se embora, sumiu por dias, não me ligou.
Hoje ela retornou.
Cômico, minha amiga, novamente ela me indagou.
- Naquela noite eu fui feliz, não sei o que me aconteceu, o que foi aquele fervor?
Respondi-a aos risos, com um certo torpor.
- Naquela noite fora amada, aquilo foi amor…” - EDSON, Wikney – Cartas à Minha Amiga

⁠Quando se entende de forma verdadeira o significado de uma reflexão, não significa que ela irá suprimir seus sonhos ou objetivos, ela irá corroborar com sua decisão sobre “agir” ou “não”.

⁠A validade de uma palavra é determinada pelo efeito que ela causa e a postura que quem a proferiu. Um pensamento germinado só vai se desenvolver, se for alimentado.

O que vale realmente a pena, é olharmos para dentro do “eu” e vermos a extraordinária integridade pessoal sendo refletida naqueles que ao se aproximarem, não terão dúvidas de que serão valorizados em seus detalhes.

⁠O que pode enganar uma pessoa? O que ela vê? Ou o que ela aceita?
A consciência é a proposição excepcional nos processos e atitudes.
A mente, assim como na natureza física que nos cerca, nada acontece por acaso.
Pois! Algumas palavras, é que irá tornar uma pessoa escrava de sua fala ou não.

⁠A anatomia do pensamento de uma pessoa em não querer interpretar corretamente o que ela ouviu, pode estar ligada ao déficit de realidade no processo daquilo que chamamos aprendizado da vida. Logo!

Às palavras sofrem com a banalização devido à falta de prudência de sua interpretação.

⁠Só permitimos o prolongar da dor, quando nos acostumamos e pensamos que ela se cura sozinha por medo de suportar o efeito do remédio que se chama. . . ATITUDE!

⁠Quando uma reflexão não é observada pelo lado de fora de sua análise, ela sempre terá um retorno reativo determinado por orações assindéticas e fáticas devido ao mundo de quem a expressa.

⁠Abra-se para a possibilidade de experimentar a verdade do que é você . . . ela é a única forma de desafiar suas ideias.