Fúria
Todos os dia
resistimos ao medo,
as tentações e todas as provocações.
Enfrentamos a fúria do mal,
os azedumes alheios,
a falta de caráter e todos os
tipos de pertubações.
Para isso,
temos um Deus dentro de nós dizendo:
Enquanto seu coração
estiver repleto de mim,
mal nenhum te atingirá.
Mesmo quando a terra treme, o mar se agita e os ventos sopram com fúria, Deus permanece inabalável como a fortaleza dos que Nele confiam. O Senhor é a Rocha firme que sustenta nossa vida.
Dilson Kutscher
A fúria, o ódio, a ignorância e o mau humor são uma refeição indigesta na vida do tolo, que não entende que tudo na vida é apenas um empréstimo.
Nem um passo além da alma em fúria acalmará o oceano.
Ir à praia e ver a lua prateada, molhada na areia,
é sentir que a distância entre o mar e a praia
é a mesma que me separa de te encontrar.
O vento e a tempestade são passageiros, breves em sua fúria, mas os rastros da devastação que deixam repousam por longo tempo sobre a paisagem, como cicatrizes abertas na memória da terra, até que, pouco a pouco, a normalidade se recomponha.
Eu sinto que carrego uma fúria antiga dentro de mim, algo que nasceu há muito tempo e que ninguém percebeu. Começou pequeno, como uma farpa, mas cresceu comigo, torto, pesado, como se tivesse se encaixado no meu peito sem pedir licença. E toda vez que eu falho, essa raiva acorda. É quente, inquieta, lateja na pele e me pergunta, com uma brutalidade que só eu conheço: por que você não foi o bastante? Por que você nunca é?
Eu não tenho resposta. Só sinto o impacto um golpe seco bem no meio do peito, desmontando tudo que eu ainda tentava manter firme.
Às vezes eu queria arrancar essa parte de mim, expulsar essa voz que me mastiga viva cada vez que eu não atinjo o que espero. Eu queria jogar fora essa exigência que me cobra até quando eu tô de joelhos. Mas logo depois da raiva vem a tristeza. Ela chega devagar, quase com carinho, e me abraça um pouco apertado demais. Ela sussurra que sabe, que entende, que tudo que eu queria era ser suficiente. Só isso.
E é nessa hora que eu encolho. Que eu me sinto pequena de novo. Não pequena como uma criança inocente, mas como alguém que aprendeu a diminuir sua própria existência pra não incomodar ninguém com suas falhas. Como se meu erro ocupasse mais espaço do que eu mesma.
Tem uma parte de mim que queria gritar, quebrar tudo, arrancar meu nome das expectativas que eu mesma escrevi. Queria fugir de mim. Mas existe outra parte tão frágil, tão quietinha que só queria um colo em que eu pudesse me largar sem precisar justificar nada. Só queria poder dizer: “eu tô cansada, eu tô machucada, eu não aguento ser forte hoje.”
Eu vivo num território estranho entre a minha raiva e a minha tristeza. A raiva me acusa, a tristeza me acolhe, e eu fico ali no meio, sem saber de qual das duas fugir primeiro. É como se eu estivesse sempre lidando com a dor de não chegar onde eu achei que deveria chegar, e com o luto por não ser a versão de mim que eu imaginava.
E mesmo assim… eu sigo. Eu continuo. Não porque eu me sinto forte, mas porque tem uma parte de mim, pequena, quase imperceptível, mas viva que acredita que existir já deveria ser suficiente. Que talvez um dia eu consiga me olhar com um pouco mais de gentileza. E que, quando esse dia chegar, talvez eu finalmente consiga me perdoar por ser humana.
Sem você, fico em fúria e mantenho um vazio, até porque tudo em mim explode, tudo implode. Sensações descontroladas, vida agitada. Ar entrando fragmentado, sinto e imploro: o céu é o limite, vamos caminhar!
Na violência dos teus lábios, e minha fúria verbal não quer calar, te escuto e respondo e você não quer ouvir.
(Saul Beleza)
Permita-se resolver seus problemas preferencialmente quando estiver livre de sua fúria. Essa é uma regra de ouro contra a desinteligência.
A paz é uma criança brincando na rua,
A violência é o adulto com fúria brutal.
Ambientes diferentes,
E o combate feito no lugar errado.
— Eu não acredito que vocês mentiram para mim todo esse tempo. — Esmurrou a parede, com fúria. — Mais uma vez o meu pai usou-me como um fantoche, é isso o que sempre fui para o poderoso Otávio Lambertini, um simples boneco que ele manipula para conseguir o que deseja. — Voltou um olhar de desprezo para ela. — Agora, eu esperava mais de você, Helena, esperava que a vida fosse melhor ao seu lado e que o nosso amor fosse verdadeiro e sincero, mas pelo o que acabei de presenciar, você é igual ou pior ao homem que
se diz ser o meu pai, ele eu já conhecia, mas você me fez acreditar em uma mulher que nunca existiu. — Soltou um suspiro de lamento. — Sabe, nada acontece por acaso em nossa vida, e eu me sinto aliviado em poder ficar longe de pessoas como você e o meu pai, que não têm dignidade e nenhum tipo de empatia pelos outros. Pessoas assim são desprovidas de amor, e nunca saberão
o que ele é.
Mais uma decepção lhe sobreveio na vida. Já não bastava ter sofrido com a morte da mãe e sentir a falta de amor e desprezo do pai? Até quando a vida o castigaria? Qual o aprendizado poderia tirar daquilo tudo? Será que a felicidade voltaria a sorrir para ele algum dia?
(livro-Escolhida para me Amar/romance-ficção)
Eu não sei se é amanhã
que você chega em fúria, desgovernada por dentro,
ou se é depois de amanhã
que você parte, levando o silêncio embrulhado na raiva.
Essa incerteza me confessa um medo antigo,
uma alucinação lúcida de quem ama sem controle do tempo.
Não sei qual versão tua atravessa a porta,
nem qual mulher decide ficar ou fugir.
Há dias em que você é abrigo,
noutros, tempestade que não pede licença.
E eu aqui — firme, vulnerável —
tentando decifrar teus gestos antes que virem ausência.
Não sei qual será tua atitude,
mas sei da minha:
continuar verdadeiro,
mesmo quando teu coração oscila
entre ficar hoje, ir amanhã
ou nunca mais voltar depois de amanhã.
Porque amar, às vezes,
é permanecer mesmo sem garantias,
é enfrentar o caos com o peito aberto
e chamar isso, ainda assim, de amor.
A brisa e o vendaval
Um manso rio e a fúria de um temporal
Tudo tem o seu lado bom como também o mal.
Morte e vida se complementam, uns para viver dependem de outros a morrer.
É um ciclo fatal, como também algo tão natural.
Vida e morte faz parte do teatro existencial.
Meu bem, talvez você possa compreender a minha solidão
O meu som e a minha fúria
E esta pressa de viver
E este jeito de deixar sempre de lado a certeza
E arriscar tudo de novo com paixão
1
Ontem,
o céu desabou em fúria ⛈🌧🌩
raios, trovões, trovoadas
e o silêncio forçado
de dez horas sem luz.
Acendi velas
para enfrentar a noite,
sentei na varanda
e deixei o frescor
e o cheiro da chuva de verão
me atravessarem.
Foi então que a infância voltou.
Ó, infância!
Tão rica em gestos pequenos
e mundos imensos.
Quando a luz faltava,
inventávamos imagens nas paredes:
dedos, mãos, sombras vivas
dançando à chama da vela.
Éramos felizes
com tão pouco.
E nem sabíamos.
2
A tempestade levou a energia
e trouxe lembranças.
À luz frágil das velas,
a noite deixou de ser escura
e virou memória.
Na varanda, a chuva de verão
cheirava a ontem.
Lembrei da infância,
quando a falta de luz
era brincadeira,
e as mãos criavam mundos
nas paredes nuas.
Éramos felizes
sem nomear a felicidade.
Ela apenas existia.
Faltou a luz.
Sobrou a infância.
Uma vela,
uma parede,
duas mãos
e o riso fácil
de quem ainda não sabia
o peso do tempo.
3
A chuva caiu como quem bate à porta do passado.
E, sem pedir licença, entrou.
Na penumbra da casa sem luz,
as velas acesas abriram frestas no tempo.
Sentei-me em silêncio,
ouvindo o sussurro do vento
e respirando o cheiro morno da chuva de verão.
Foi ali que a infância me encontrou.
Inteira.
Descalça.
Com as mãos pequenas desenhando mundos
nas paredes insones da noite.
Não havia pressa.
Nem medo.
A escuridão era brincadeira
e a simplicidade, um milagre cotidiano.
Éramos felizes,
não porque sabíamos,
mas porque vivíamos.
Hoje, a memória acende
o que o tempo apagou.
E, por instantes,
à luz frágil da lembrança,
volto a ser casa.
✍©️@MiriamDaCosta
Eu e você.
Sintonia.
Fúria de desejos,almas que se completam.
Então veio vendaval,cacos e destroços a beira-mar..
Talvez a maré me leve com sua força e eu me atraque novamente em teus braços.
Só mais uma vez...!
Deus não elimina as tempestades, mas garante que sua âncora interna seja mais forte que a fúria do mar.
Florianópolis, sob a fúria do Ciclone Extratropical, é hoje a ilha onde o céu desaba em lamento e o único som audível é a natureza cobrando o preço do nosso esquecimento.
