Fundo
Sentava-se no chão, e respirava fundo com o caderno aberto à frente, um branco de silêncio. Branco de tudo o que não conseguia dizer, um branco que ameaçava engolir o resto de tudo que construiu. Ele olhava para aquela página como quem olha para o próprio fim. Sabia que nunca se entra duas vezes na mesma história, mas naquele dia não conseguia entrar em história nenhuma.
Silencie um pouco !
Atravesse todos os seus desertos se possível .
Vá fundo !
Esqueça o barulho lá fora .
Encontre seu canto ,feche os olhos ,
busque um momento consigo .
Apague a luz ,escute uma música que gosta e
viaje por entre teu interno mundo ...
Escute a voz da su'alma !
Veja seu espelho refletido dentro de ti mesmo.
Respire e Relaxe!
Se preciso for , chore , chore ,porque não?
Chorar limpa, refresca a alma e nos mostra que somos
imperfeitos ,frágeis diante da dor e incertezas dessa vida.
Ninguém aqui está isento de nada ... Nada!
Chore ...chore mesmo!
Não tenhas medo.
Mas depois abra os olhos ,respire fundo e levante
E grite pra si mesmo:
Estou vivo(a)!
E pronta(o) para mais um novo Re-começo!
Cheguei ao fundo do poço,
pensando ser o fim,
onde tudo parecia condenado,
sem cor, sem rumo, sem fim.
Foi então que desenharam palavras,
mas palavras enganam
quem não tem exemplo,
quem segue qualquer vento, qualquer chama.
O fundo do poço não destrói,
não paralisa, nem cala.
Quem o conhece de verdade,
renasce com nova alma.
Porque o fundo do poço,
não é morte nem prisão,
é chão firme de recomeço,
onde se ergue o coração.
No fundo, o que você descreve é o caminho da espiritualidade direta — onde a pessoa se reconhece como templo vivo e busca alinhar sua vida com a luz, a verdade e a justiça, sem precisar de muletas externas.
Isso é libertador… mas também perigoso para sistemas que dependem da fé centralizada para existir.5
No fundo será que o amor que você recebe é verdadeiro, ou apenas uma ilusão criada para manter você presa a esse sentimento duvidoso.
Quem desceu ao fundo do poço e contou o desgaste? Num mundo onde tantos caminham sem direção, como saber quem enfrentou o abismo e voltou para concluir o que a dor começou.
Será quem foi ao fundo do poço conhece o peso do desgaste. Mas, em meio a um mundo de passos sem rumo, como distinguir aquele que caiu no abismo e retornou para enfrentar o que o destino lhe causou
Como alguém ousou descer ao fundo do poço sabe da exaustão que carrega. Mas, num mundo de andarilhos sem direção, quem pode reconhecer aquele que voltou do abismo para encarar as marcas do que viveu.
Não vá, eu preciso falar, me dá um instante, vem escutar.
Pense forte, respire fundo, volta ao meu peito, ao meu mundo.
Não vá, não me deixes assim — um coração naufragando em ti.
Pense bem, não parta sem razão; esquece a dor, vem ser meu chão.
Toda vez que você pensar que poderia ter feito mais, continuará sofrendo. No fundo, você já fez tudo o que pôde, deu o seu melhor para agradar quem nunca mereceu o seu cuidado. Um dia você vai entender que todo esse esforço foi em vão, viva o tem melhor para você.
Sempre que você acreditar que poderia ter feito mais, sentirá a dor do arrependimento. No fundo, você já deu tudo de si, ofertando seu melhor àqueles que nunca reconheceram seu valor. Um dia, compreenderá que todo esse esforço foi em vão.
Antes de sair, ou antes de deixar qualquer palavra escapar da minha boca, eu respiro fundo e paro para refletir. Penso no peso que cada gesto carrega, no alcance que cada frase pode ter.
Faço isso para que não exista arrependimento depois, para que eu não olhe para trás e perceba que deixei tudo escapar por impulso.
Refletir antes de agir é o meu modo de proteger o que construí, de honrar o que sinto e de não abandonar, por descuido, aquilo que um dia já me foi tão importante..
Em muitas coisas os poetas vêem mais fundo do que reformadores, os psicólogos e os construtores de sistema: e esta — a causa do por que o Mundo chora — é uma delas.Habituados a se moverem em países misteriosos, obscuros, submarinos, os poetas verdadeiramente poetas guardam o passo leve, o gesto fino, o discernimento delicado, e assim evitam aqueles deslizes e as quedas feias e tristes (...). A poesia, pode-se dizer que é um tato espiritual para coisas transcendentes, vistas às vezes nas coisas mais triviais, que todo o mundo vê, vendo-lhe somente a trivialidade. Não admira muito, por isso, que estejam em Camões as mais finas intuições que escaparam entre os dedos grosseiros.
"Eu saí do fundo do poço. Lá era escuro, mas foi justamente dali que enxerguei quem me jogou a corda… e quem preferiu jogar pedras."
O "feitiço" nos afastou;
Penetrou tão fundo na nossa relação como negritude...
Os idosos são, em sua maior parte, as grandes vítimas.
Ah! E como o feitiço pegou-nos de jeito — de um jeito tão belo que sustenta as igrejas.
A negritude dança ao som do colono, finge — ou, por ignorância, finge demência — e afirma que é coisa de casa.
Filhos culpam os pais pela suposta "má sorte".
O feitiço chegou mansinho, como quem veio fazer amizade, mas apenas para plantar discórdia e destruir.
Irmãos acusam uns aos outros... por conta do feitiço.
Poxa vida! A coisa se enraizou tanto no ADN africano, que os pretos declararam guerra uns aos outros.
Que invasor sagaz, voraz, impiedoso!
Uma máquina muito bem projetada, uma artimanha para enriquecer as igrejas.
O oportunista que vive e se robustece às custas da ignorância daqueles como eu e tu — que confiamos o nosso futuro ao colonizador.
Ah, preto ignorante...
E quando fazes as tuas preces, em que língua as fazes?
E a quem são dirigidas?
E as coisas que tu mesmo fazes para a queda de Alkebulan, tua terra-mãe — por que não as consideras feitiço?
Viraste-te contra a tua árvore ancestral e a maldisseste,
Em nome da branquitude que hoje te convence de que os teus bisavós, avós, pais e irmãos são feiticeiros...
A razão pela qual tu não prosperas.
Andas atrapalhado e confuso desde que desmamaste da lei dos teus ancestrais;
Maldizes os conhecimentos que te foram confiados;
Profanas e deixas que estuprem a terra que te viu nascer e crescer.
Ó, muitos se intitulam "sonhozinhos", novos senhores da plantação — os que seguram o chicote em nome do seu Deus branco.
A mediocridade e a falta de consciência andam de mãos dadas contigo.
O que seria, de facto, separar a semente que gerará uma grande e frutífera árvore, daquela que, para sempre, será semeadora de discórdia?
Ora, é entendermos que, dentre nós, há aqueles que não mais fazem parte da pretude — embora tenham a cor e características iguais às nossas — são empregados do Ocidente;
Uma praga mortífera;
Uma árvore cujo odor exala a morte.
Então, meu caro preto, você é apenas mais uma pequena engrenagem que se acha a própria máquina.
Eles nunca te olharão da mesma forma.
Você quer realmente saber como eles pensam de nós, até nas suas filosofias?
Ora, leia Kant, David Hume, leia Tocqueville — todos aqueles que você considera deuses do saber.
Procura saber o que pensavam sobre os pretos.
Sob circunstância nenhuma eles te olharão como um deles, mas sim como uma mera coisa insignificante.
Continua...
Quem és tu?
Boa noite!
Respire fundo, relaxe e agradeça por mais um dia conquistado.
Que você tenha uma noite de paz, belos sonhos e energia renovada.
Que Deus abençoe e ilumine a sua noite com muito amor e carinho.
Uma noite de tranquilidade e leveza!
Não existe “no fundo, ele é bom”.
Gente boa é boa por inteiro.
A gente não tá escavando petróleo.
Quem é violento com mulher
não é bom pai,
não é bom filho,
não é bom irmão.
Violência não é detalhe.
É caráter.
E ponto.
O suicídio é a maior prova de que ninguém é realmente forte, lá no fundo, todo mundo é fraco e precisa de ajuda, apoio e suporte.
