Fuga

O ser humano é grão-mestre do escapismo e da fuga e sempre tenta jogar sobre os outros e sobre fatores externos a responsabilidade de seus atos. Seja o deus que levou sobre si os pecados do mundo, as obsessões, o meio, a criação, a presença ou a ausência dos pais, a culpa, a falta de oportunidades ou a maldade do mundo, justificativas não faltam para as pessoas se lambuzarem como porcos em seus erros e defeitos.

⁠Fuga

Dos amores que eu fujo
Dos amores que eu sigo
Qual é o melhor pra mim?
Juro que não sei, não consigo
Aquele que me faz bem
Ou o que traz desatino
O que eu penso que tá certo
Ou que está no meu destino?
Será que destino existe?
Bate forte, inflama, persiste
Quem pode afirmar, saber?
Destrinchar, ver, perceber
Esse é o grande dilema
Questão, situação problema!

⁠Não usa as pessoas como rota de fuga.
Não faça de quem realmente te respeita e considera importante uma segunda opção.

⁠A fuga é a muralha dos covardes e o passaporte dos indecisos!

Primeiro foi a fuga ;achei que me escondendo escapava dele.Foi inevitável,sem querer,inesplicável,foi maior que eu,maior que tudo que ja tinha vivido e presenciado.Chegou o Amor e criou raízes pela minhas entranhas e ocupou minha alma.Não dei conta de fugir,não podia negar,parei de resistí,achei que se não resistisse não persistiria.achei que Amar podia ser via de mão única,que seria capaz de amar sem querer nadaem troca e de volta.Tinha um brilho nos olhos diferentes,uma alegria e uma coragem vindas não sei de onde...Intimamente sempre sonhei e tive esperanças...,mas passou 1 dia,um mes,um ano.,outro ano...E o tempo não parou para que eu não sofresse.Muito tempo fiquei nessa,chorei;noites em claro e dias de angustia.E o riso farto começou a sumir,a esperança virou desespero.Descobrí que Amar não é mão única,mas via dupla.Que certas horas voce precisa do outro ao seu lado, de seu colo,abraços e palavras de carinho...e começou outra fase de se recompor,como um quebra cabeças ,onde voce procura partes suas ,perdidas e misturadas no jogo da vida.E se pergunta serei o mesmo?terei crescido?valeu amar assim?ficaram mágoas,mas ficaram lembranças boas e por algum momento foi tudo o que se sonha e quer da vida- Amar e ser amado-.

O amor surge para humanidade
como idéia de fuga ao sofrimento.
Como é ingênua a humanidade,
pois ele é a camuflagem básica do desespero.

SOBRE ADIAR O SEU REENCONTRO

O cuidado demasiado com o outro
Pode ser na mesma medida
Fuga de si

Por vezes... o peso nos ombros da demanda alheia
É mais suportável
Que a carga pesada do cuidar-se!

E sobre o autocuidado
Adiar pode parecer viável paliativamente
E é ilusão que se cria
Pois o que não dá pra se evitar
É vivenciar esse encontro um dia!








⁠

Quem sofre por antecedência tem crises das quais jamais existiriam, se não fosse sua fuga do agora.⁠

Finalmente, sem fim, sem saída, sem fuga, sem despedida, eu te busquei, te encontrei, te acolhi, te desvendei no LABIRINTO, mui fascinante, dentro de mim. ⁠

⁠Para quem tem raíz profunda;
asas são liberdade,
e não fuga.

⁠"A fantasia de um amor irreal pode ser uma fuga momentânea, mas é essencial encarar a realidade para encontrar um amor verdadeiro."

⁠A pior e a mais desastrosa fuga que existe, é a fuga de si mesmo.

Às vezes não é depressão,
é só uma fuga de nós mesmos.
É nosso corpo gritando e pedindo por nós.

Por fuga,
volúpia,
almejo,
ou desejo,
Todos tem
o mal e o bem,
dividindo a mesma cama
seja com quem se ama,
ou, apenas por grana.

⁠A busca é diferente da fuga. Quem busca age, quem foge se esconde.

Sim, bem sabia que o amor era uma fuga à realidade, que algumas vezes construímos os nossos mais belos sonhos sobre criaturas que não merecem nada.

A fuga de ti próprio é deixar a alma à mercê do corpo e do mundo.

Fuga inútil é aquela quando se evita saber o que uma pessoa tem para nos dizer ou pensa a nosso respeito, mas que no fundo está muito claro para nós sem que a mesma tenha dito uma palavra.

Liberdade sem sentido e objetivo é apenas fuga e alienação.

A Irreparável Fuga do Tempo

Justamente aquela noite iria começar para ele a irreparável fuga do tempo. Até então ele passara pela despreocupada idade da primeira juventude, uma estrada que na meninice parece infinita, onde os anos escoam lentos e com passo leve, tanto que ninguém nota a sua passagem. Caminha-se placidamente, olhando com curiosidade ao redor, não há necessidade de se apressar, ninguém empurra por trás e ninguém espera, também os companheiros procedem sem preocupações, detendo-se frequentemente para brincar.

Das casas, a porta, a gente grande cumprimenta-se benigna e aponta para o horizonte com sorrisos de cumplicidade; assim o coração começa a bater por heroicos e suaves desejos, saboreia-se a véspera das coisas maravilhosas que aguardam mais adiante; ainda não se veem, não, mas é certo, absolutamente certo, que um dia chegaremos a elas.

Falta muito? Não, basta atravessar aquele rio lá longe, no fundo, ultrapassar aquelas verdes colinas. Ou já não se chegou, por acaso? Não são talvez estas árvores, estes prados, esta casa branca o que procurávamos? Por alguns instantes tem-se a impressão que sim, e quer-se parar ali. Depois ouve-se dizer que o melhor está mais adiante, e retoma-se despreocupadamente a estrada. Assim, continua-se o caminho numa espera confiante, e os dias são longos e tranquilos, o sol brilha alto no céu e parece não ter mais vontade de desaparecer no poente.

Mas a uma certa altura, quase instintivamente, vira-se para trás e vê-se que uma porta foi trancada às nossas costas, fechando o caminho de volta. Então sente-se que alguma coisa mudou, o sol não parece mais imóvel, desloca-se rápido, infelizmente, não dá tempo de olhá-lo, pois já se precipita nos confins do horizonte, percebe-se que as nuvens não estão mais estagnadas nos golfos azuis do céu, fogem, amontoando-se umas sobre as outras, tamanha é sua afoiteza; compreende-se que o tempo passa e que a estrada, um dia, deverá inevitavelmente acabar.

A um certo momento batem às nossas costas um pesado portão, fecham-no a uma velocidade fulminante, e não há tempo de voltar.

Será então como um despertar. Olhará à sua volta, incrédulo; depois ouvirá um barulho de passos vindo de trás, verá as pessoas, despertadas antes dele, que correm afoitas e o ultrapassam para chegar primeiro.

Ouvirá a batida do tempo escandir avidamente a vida. Nas janelas não mais aparecerão figuras risonhas, mas rostos imóveis e indiferentes. E se perguntar quanto falta do caminho, ainda lhe apontarão o horizonte, mas sem nenhuma bondade ou alegria. Entretanto, os companheiros se perderão de vista, um porque ficou para trás, esgotado, outro porque desapareceu antes e já não passa de um minúsculo ponto no horizonte.

Além daquele rio — dirão as pessoas —, mais dez quilômetros, e terá chegado. Ao contrário, não termina nunca, os dias se tornam cada vez mais curtos, os companheiros de viagem, mais raros, nas janelas estão apáticas figuras pálidas que balançam a cabeça.

Então já estará cansado, as casas, ao longo da rua, terão quase todas as janelas fechadas, e as raras pessoas visíveis lhe responderão com um gesto desconsolado: o que era bom ficou para trás, muito para trás, e ele passou adiante, sem dar por isso. Ah, é demasiado tarde para voltar, atrás dele aumenta o fragor da multidão que o segue, impelida pela mesma ilusão, mas ainda invisível, na branca estrada deserta.

Ai, se pudesse ver a si mesmo, como estará um dia, lá onde a estrada termina, parado na praia do mar de chumbo, sob um céu cinzento e uniforme, sem nenhuma casa ao redor, nenhum homem, nenhuma árvore, nem mesmo um fio de erva, tudo assim desde um tempo imemorável.