⁠A Mente Barulhenta dos que se... Alessandro Teodoro

⁠A Mente Barulhenta dos que se aventuram pela arte de escrever não os deixa experimentar a Solidão.


Há uma espécie de inquietação que acompanha aqueles que escolheram fazer das palavras uma extensão da própria existência.


É como se, dentro deles, houvesse uma multidão permanentemente reunida, falando ao mesmo tempo, disputando espaço, levantando questões, recordando acontecimentos, inventando possibilidades e atribuindo significados até mesmo àquilo que, para os outros, parece não ter importância alguma.


São pessoas que muito raramente estão inteiramente sozinhas, mesmo quando não há ninguém por perto.


Afinal, a mente de quem escreve desconhece o silêncio absoluto.


Enquanto o mundo descansa, algumas ideias continuam acordadas.


Enquanto os outros contemplam uma paisagem, o escritor tenta compreender o que ela desperta.


Enquanto alguém atravessa uma experiência e simplesmente a vive, aquele que escreve, muitas vezes, vive e observa a própria vivência.


Como se uma parte de si estivesse na cena e outra permanecesse do lado de fora, recolhendo detalhes, sensações, gestos e palavras que talvez um dia encontrem lugar em algum texto.


É uma condição muito curiosa.


O escritor pode estar debruçado sozinho diante de uma janela, sentado numa praça quase deserta, numa mesa de bar ou no próprio quarto, mas dificilmente estará desacompanhado.


Há sempre uma lembrança que resolve aparecer, metendo o pé na porta, uma conversa antiga que insiste em ser revisitada, uma pergunta que não encontrou resposta ou uma frase que surge inesperadamente, exigindo atenção.


Sua companhia mais constante talvez seja justamente aquilo que, para muitos, representa um incômodo: o excesso de pensamentos.


A Solidão, para quem escreve, adquire outra dimensão.


Não significa necessariamente ausência de pessoas, mas a possibilidade de encontrar algum repouso dentro de si.


E isso nem sempre acontece.


Porque a Mente Barulhenta transforma pequenos acontecimentos em grandes reflexões, atribui profundidade a gestos aparentemente banais e encontra histórias onde os outros enxergam apenas circunstâncias.


Uma despedida pode durar anos dentro de um pensamento.


Um olhar pode render páginas.


Uma palavra mal colocada pode provocar uma investigação interminável sobre a natureza humana.


Talvez seja por isso que escrever seja, ao mesmo tempo, uma forma de companhia e de exaustão.


O escritor escreve para tentar organizar o que sente, mas, frequentemente, descobre sentimentos que nem sabia possuir.


Começa tentando explicar uma experiência e termina questionando a própria existência.


Para cada resposta que procura, encontra outras dez perguntas.


A palavra que deveria encerrar um pensamento acaba abrindo uma nova porta.


Existe, entretanto, uma contradição bonita e charmosa nesse processo: quem escreve procura o silêncio para conseguir ouvir melhor o próprio tumulto.


Busca momentos de recolhimento, afasta-se do ruído exterior, diminui o ritmo das conversas e tenta encontrar um espaço onde possa permanecer consigo mesmo.


Mas, quando finalmente consegue esse espaço, percebe que o verdadeiro barulho nunca esteve só do lado de fora.


Ele mora na memória, na imaginação, nas expectativas, nos desejos reprimidos e nas inúmeras versões de si mesmo que habitam sua consciência.


O escritor conversa com pessoas que já partiram, discute mentalmente com aquelas que ainda estão presentes, reconstrói diálogos que gostaria de ter tido e ensaia respostas para perguntas que talvez nunca sejam feitas.


Em determinados momentos, sente saudade até do que não aconteceu.


É capaz de sofrer por uma possibilidade perdida e encontrar beleza numa tristeza que ninguém mais percebeu.


Seu pensamento não obedece necessariamente ao calendário, tampouco respeita os limites entre passado, presente e futuro.


Tudo pode acontecer simultaneamente dentro de uma mesma frase.


Mas seria muito injusto considerar esse movimento apenas um fardo.


Há uma riqueza extraordinária em possuir uma mente que não se contenta com a superficialidade das coisas.


É uma maneira particular de habitar o mundo, de perceber suas contradições, de reconhecer a fragilidade das pessoas e de descobrir poesia nos acontecimentos mais simples.


Quem escreve aprende a prestar atenção.


E prestar atenção, em tempos de tantas distrações permanentes, talvez seja uma das formas mais silenciosas de resistência.


O problema começa quando essa atenção se transforma numa obrigação de compreender tudo, explicar tudo e atribuir sentido a cada experiência.


Nem toda tristeza precisa virar texto.


Nem toda alegria precisa ser traduzida em metáforas.


Nem todo acontecimento precisa ser guardado para uma futura composição.


Às vezes, a vida pede apenas que seja vivida, sem testemunhas, sem interpretações e sem a necessidade de encontrar uma frase suficientemente bonita para descrevê-la.


Talvez o maior desafio de quem escreve seja aprender a existir sem transformar continuamente a existência em matéria-prima literária.


Permitir-se experimentar alguma coisa sem imediatamente pensar em como narrá-la.


Chorar sem procurar uma imagem poética para as lágrimas.


Amar sem imaginar o parágrafo que explicaria aquele sentimento.


Caminhar sem precisar converter cada esquina numa reflexão sobre a jornada da vida.


Há momentos em que o escritor precisa abandonar o papel de observador e aceitar ser apenas personagem da própria história.


Precisa permitir que determinadas experiências permaneçam intactas, sem revisão, sem pontuação e sem a interferência de uma consciência que deseja compreender até aquilo que deveria simplesmente sentir.


Talvez a Solidão verdadeira não esteja na ausência de companhia, mas na capacidade de permanecer consigo mesmo sem a necessidade de preencher todos os espaços com pensamentos.


E talvez seja justamente isso que os que se aventuram pela arte de escrever tenham tanta dificuldade em experimentar: a liberdade de não precisar dizer nada, nem mesmo para si próprios.


Mas ainda assim, continuam escrevendo.


Porque há pensamentos que não encontram descanso enquanto não ganham forma, sentimentos que parecem sufocar enquanto permanecem aprisionados e experiências que só se tornam compreensíveis quando atravessam o território das palavras.


Escrever é, em alguma medida, tentar estabelecer uma convivência possível com a própria inquietação.


E quem sabe exista nisso uma das maiores belezas dessa aventura: o escritor nunca está completamente sozinho porque carrega dentro de si um universo inteiro.


Mas também nunca está completamente acompanhado, porque ninguém consegue visitar todas as regiões de sua consciência.


No fim das contas, talvez escrever seja aprender a conviver com essa multidão interior, sem a pretensão de silenciá-la definitivamente.


É compreender que algumas vozes precisam ser ouvidas, outras precisam ser questionadas e muitas simplesmente precisam passar.


É aceitar que nem todos os pensamentos merecem permanência e que nem todas as inquietações precisam encontrar respostas.


Afinal, a Mente Barulhenta dos que escrevem pode até dificultar a experiência da solidão, mas também lhes oferece uma possibilidade rara: descobrir, mesmo nos instantes de maior recolhimento, que existe um mundo inteiro pulsando dentro de si.


E talvez o verdadeiro silêncio não seja a ausência de pensamentos, mas o momento em que deixamos de lutar contra eles.


Aquele instante precioso em que a mente, cansada de tantas perguntas, finalmente permite que a vida aconteça sem exigir explicações.


Até que uma nova ideia apareça.


E tudo comece outra vez.