[com ou sem você] atravesso a rua... noi soul
[com ou sem você]
atravesso a rua correndo
tenho medo de ser atropelada de novo
penso em Macabéa
desacredito das tarólogas que prometem-me A hora da estrela
fujo do fim desde o começo
e começo a pensar que não suportaria uma capital...
mal tolero o ar impuro desta cidade
meu filho conta que o ar na Fazenda que ele visitou ontem é bem mais puro
tenho um vislumbre do paraíso
mas ainda não quero ir
...
vamos conversando amenidades
digo que o vento da Primavera às 7 da manhã é muito agradável
começo a reclamar do sol de meio-dia que ainda nem chegou
e me recordo de Karnal e do seu desafio de não reclamar
conserto a fala dizendo:
ah, se não fosse o sol sequer existiríamos!
vejo uma graviola no chão e olho para Mário de Andrade
espero que a gravioleira não me pregue uma peça
e que não roube sua boina, completa Nicolas
...
vejo um galho de Fernando Pessoa caído sobre flores miúdas
retiro-o de lá...
nem ele tem o direito de matar a beleza!
as folhas parecem dançar no asfalto apenas para que eu me recorde delas enquanto escrevo
não se preocupem, queridas! eu as amo também!
Carolina Maria de Jesus derrubou um fruto em minha cabeça
sorri, agradeci
Florbela Espanca ainda está seca
cadê suas flores, querida?
meu filho me repreende:
a Primavera só começou há uma semana, mamãe. tenha paciência!
sinto um orgulho dele e digo:
é verdade, meu amor...
lágrimas querem desenhar minha face
mas ainda há estrada para os pés
olho o chão e vejo um passarinho ou uma semente-pássaro na solidão
peço desculpas à pedra... é que terei que levar o anjo comigo
seguro-o entre meus dedos, admiro sua sofisticada simplicidade
Biju, minha quaresmeira de coração, diz bom-dia
vejo Regina no alto da escada, cabelos soltos
hoje ela não está de touca
eu poderia me apaixonar por ela
as trombetas de anjo exigem minha atenção e descubro, surpresa,
ainda não nomeei os canteiros do prédio em que moro
este aqui em frente a meu quarto chama-se Mário Quintana, ele sussurrou aos meus ouvidos
pude até ver seu olhinhos
os pregados à parede disseram-me ser Neruda
cismei... não é que eu não goste da poesia de Neruda
só não recomendo a ninguém procurar biografia de quem você deseja continuar admirando como artista
quase sempre é doloroso e deprimente!
vejo um pássaro bebendo a água suja que escorre da casa vizinha
outros dois parecem conversar entre as grades do portão
a chave estala
a cabeça dói
penso em arrancar o elástico que oprime meus cabelos
penso em tomar algumas gotas de dipirona
tomo!
penso em Macabéa
por que tantas dores?
a neurologista disse: você não tem nada detectado na ressonância!
o otorrino disse: está tudo certo com você!
o psiquiatra disse: tome estes dois remédios e faça exercícios físicos!
eu digo: a dor é viver
mas, apesar disso, em 10 minutos de caminhada,
eu sei que amo este absurdo chamado Vida
fico pensando... será que Macabéa morreu feliz?
