Eis que nosso amor se fazia em imagens... Monalisa Ogliari

Eis que nosso amor se fazia em imagens quando o vento velejava pelos vales vazios e brisas brandas beijavam os bosques. Tudo era fantasia e brilhavam as retinas sob o silêncio de sinuosas sentenças de alegria. Pois se sabia que a realidade existia em estado de poesia que percorria planícies pálidas e profundas a cegar nossas dores ocultas. Folhas frágeis flutuavam e a vida se fazia como um rio frente ao frio rubor do esquecimento ao furtar palavras alimento na mesa de nossos arrependimentos. Cantavam sabiás negros sobre campos calados e nosso ser fatigado caminhava as motanhas do sagrado. Mansas marés murmuravam melodias marítimas e na praia nossas pegadas se demoravam. Tímidas tardes tigiam de tons tênues a terra vermelha de nossos antepassados, que reviviam rios que riscavam rochedos rugosos. O amor era oneroso, mas se dividia em parcelas a perder de vista. E satisfeitos nossos dentes riam. Douradas dálias dançavam diante do dia. E olhavam nossas retinas no esplendor de uma alegria suspensa que deixa mais amena a melodia, era o que os sons da casa dizia. Borboletas bordavam o bosque e nós bordávamos nossa própria sina. Claras cascatas cantavam cristalinas em nossa face aguerrida e os olhos se fartavam de margaridas nas palmeiras de minha terra antes do exílio, se é que eu não fantasio. E negava no comércio o consumismo a escrever versos plenos de simbolismo. Assonâncias e aliterações falavam o não dito e não se escreviam versos malditos, que eram uma outra tendência da existência. Vastos ventos varriam veredas verdes, e a vida ficava cada vez mais cheia de lembranças e percevejos na constante relatividade em que te vejo e na altura de um beijo grilos grardavam os jardins. De uma espera que nunca chega ao fim. Hei de habitar longínquas luzes que lembram lagos luminescentes. Eu, você e todos os viventes, a beber a crença do amor que se esvai como um retrato passado a perder as cores. Sombras suaves introduziam a noite em prateadas plumas a pousar nos pinhais antigos ancestrais em que místicos monges meditavam entre montanhas e o silêncio era tão grande que doía nos ouvidos do instante de uma prece contida. Eu pensava em você, no seu ser, onde raras rosas resistiam ao rigor do inverno. Rosas do poema que se faz em prosa e beija a língua dos versos na altura do agora, pois há de se observar que doces desejos deslizam dentro da alma. Sinto profunda calma e acalento as palavras que têm sede de serem ouvidas. Serenos sinos soam sobre a terra vermelha. E a poesia se escreve alheia, em um longo romance entre as palavras que no chão se lavra. Eis que da noite densa caiu a aurora, que dourava a nossa estrada e a alma vaga na vasta manhã. O eco do vento percorre o tempo, nosso alimento, e nos fartamos de horas e minutos tênues sobre a névoa leve que desce entre verdes de nossa natureza. Um rio sombrio conduz o destino e rimos pois que há muito se espera em nossa terra esfera. A brisa suspira entre as ilhas antigas que nos convida a unir nossas vidas em um momento de epifania.