Frases sobre folhas

⁠"As folhas dos ipês já esvaneciam, naquela manhã fria de inverno, as folhas, com suas cores num tom acinzentado, pareciam tentar dizer-me algo que, em meu peito, eu já predizia.
Aquele amor, em mim, morria; estava morrendo a cada minuto, a cada mês, a cada dia.
Aquela alameda, a rua dos ipês, muitas vezes era a nossa saída, era onde bailávamos ébrios pelo cheiro das flores, crentes que nossa paixão era infinita.
Hoje, meu amor, estou eu aqui, parado, naquela esquina, sob aquele ipê rosa, cujo as folhas e a cor, despertavam aquele seu jeito de menina.
Mesmo que eu velejasse por mil anos, em mares revoltosos, ainda faltar-me-ia a experiência para domar a mulher, que narro nessas linhas.
Estou indo pro cais, quem sabe eu não me afogue na marina, talvez eu consiga matar o resto de amor ou ódio que em mim germina.
Vou ir ver o velho pescador, talvez ele me convença a não ceifar a minha própria vida, talvez ele até me mostre como reconquistá-la, ensine-me como fazê-la minha.
Mas minhas esperanças esvanecem, como as folhas dos ipês, na nossa alameda, naquela manhã fria, naquela esquina..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, A Alameda dos Ipês.

⁠"As folhas do Outono, já davam aquele tom frio, escuro e lúgubre, ao solo do pequeno cemitério da cidade.
Foram poucos, os que apareceram, é verdade.
Mas de pouco adiantava, a presença dos que o conhecia, naqueles momentos de infelicidade.
Alguns transeuntes, paravam para confirmar, se era mesmo realidade.
Uns suspiravam de alívio, por pensar, que a pequena cidade voltaria à sua normalidade.
Outros, vislumbravam o caixão do velho, ao longe, com um misto de desdém e curiosidade.
Houve, também, alguns sorrisos, como se tivessem se livrado de uma praga, livrado a cidade da insanidade.
Não houveram lágrimas, não houvera luto, o que se percebia, era uma certa felicidade.
Ao fitar o velho, em seu eterno descanso, notei um uma expressão de serenidade.
Como se realmente, pela primeira vez em séculos, após uma vida tão tribulada, em seu leito de morte, finalmente descansasse.
Fiquei sabendo, alguns anos mais tarde, que morrera com os seus trinta e três anos, embora, não aparentasse.
As mazelas da vida, a ausência daquela mulher, fizera com que o algoz e inexorável tempo, o maltratasse.
Ela, pelo contrário, era somente três anos mais nova que ele, tinha uma pele que daria inveja a qualquer anjo, parecia, ainda, permear a puberdade.
Seria pecado, até mesmo vislumbrá-la, resolveria com o próprio Deus, o homem impuro, que a tocasse.
Quando no enterro, ela fora vista na cidade, chorando como uma criança, em uma antiga esquina, embaixo de um ipê rosa, que devido a estação, a muito já perdera a sua folhagem.
Narraram-me, posteriori, que foram a seu socorro, tentando afastá-la do pranto, tentaram descobrir qual o mal, acometera à tal beldade.
Ela não quis dizer, enxugou as lágrimas e nunca mais fora vista arrabalde.
Encontrei-a, cantando uma canção melancólica, em um velho teatro, anos mais tarde.
Perguntei-a: '- Não tentarás ser feliz novamente? Ele não iria querer assim, acabarás como ele, mergulhada nas amarguras, nas lembranças, nessa cacimba de insanidade.'.
Ela fitou-me, com aquele negror de olhos, mergulhados em lágrimas, que ela lutava para que nenhuma, se derramasse.
Era inenarrável, o belo e atemorizador rubor, em sua face.
Embalada em tristeza, ela me disse: '- Já fui feliz, hoje, minha felicidade, está enterrada naquele cemitério, com um véu de folhagens; fui feliz naquele casebre, naquela cidade.
- Não valorizei a minha felicidade, abandonei-a, das mulheres, fui a mais covarde.
- Então Deus a levara de mim. Céus! Que maldade!
-Restara-me, apenas, a viuvidade.
- Infelizmente, agora é tarde.'.
Ela saiu aos tropeços e esbarrões; não a segui, não existem palavras de conforto, para a alma presa à uma vã realidade.
Mas ela estava certa, para o desalento de todo aquele que ama, tudo o que dissera, era a verdade.
Hoje, rogo aos céus, para que Deus, dê à alma do velho, descanso e serenidade.
Prostro-me de joelhos, para que Cristo, daquela bela moça, tenha piedade.
E ao cair da noite, me indago sempre: Os amantes jazem nos cemitérios; e os amores, aonde jazem?- EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, O Cemitério da Cidade

⁠A verdade é que eu odeio o fim de tarde.
Odeio o farfalhar das folhas, o doce e sereno bailar das árvores.
Odeio o bafejar do vento, que me assopra a face.
Odeio o pôr do Sol, cuja beleza sublime me remete a ela, minha beldade.
A verdade é que eu odeio o fim de tarde.
Odeio o cantarolar dos pássaros e a balbúrdia da cidade.
Odeio tantas coisas, mas eu odeio mesmo é essa distância, nossa saudade.
Odeio a mentira, mas, por tantas vezes, também odiei a verdade.
A verdade é que eu odeio o fim de tarde.
Odeio ter que me reencontrar todas as vezes em que me perco no castanho dos seus olhos, meu mar de serenidade.
Odeio sua boca, pois, mesmo estando tão perto da minha, a distância que as separa vai daqui até Marte.
Às vezes, odeio amar-te.
A verdade é que eu odeio o fim de tarde.
Odeio meu corpo, pois quando está deslizando sobre o seu, me queima a pele e an alma arde.
Odeio toda religião, pois fiz somente de ti minha divindade.
Odeio as estrelas e a Lua, porque o brilho e a palidez me lembram suas fases.
E por lembrar-me amiúde de ti, amada minha, é que eu amo o fim de tarde…

No outono, as árvores deixam as suas folhas caírem não porque elas são fracas, mas porque elas sabem que desse sacrifício terão mais vigor e força pra enfrentar as outras estações!

⁠Cada ciclo que se encerra traz consigo a promessa de um novo recomeço. Assim como as folhas que se desprendem das árvores, preparando o terreno para uma nova primavera.

⁠Nas chamas que dançam, purifico a alma, Folhas ao vento, trazendo a calma. Todo mal intencionado, afasto com fervor, Que o fogo transmute, afastando a dor.

À terra entrego minhas dores e aflições, Sementes de esperança, plantadas em milhões. Que o ar leve embora o que já não serve mais, Transforme em aprendizado, ventos de paz.

Nas águas que correm, encontro a renovação, Cada gota a lavar, trazendo regeneração. E que o espírito renasça, com brilho e vigor, Unindo os elementos, em um ciclo de amor.

... E porque as folhas caem, as árvores se adaptam a copa desnuda. Tudo é mudança no ciclo da vida.

Os pensamentos vêm e vão, como folhas no vento.

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⁠Mudam as folhas no sopro do vento,
ciclos se vão no correr do tempo.
Cada fim é um recomeço,
um passo à frente, um novo apreço.

No caos, a vida se refaz,
em cada curva, um pouco de paz.
Somos onda, somos corrente,
mudando sempre, eternamente.

E então o pobre louco que passou a vida correndo atras das folhas ao vento, parou e percebeu que uma folha não mudaria nada na sua vida... e decidiu seguir outro caminho...

⁠Trevos só trazem sorte com quatro folhas
O resto não passam de plantas
Verdes onde o meu sol aquece
Mortas onde o meu eu floresce

Há quem insista em procurá-los
E quem desistiu de encontrá-los
Mas, que permaneça a razão
Aceite os de quatro, os de três não!

Se por fora somos inverno...Por dentro devemos ser verão...Sentimentos ruins ...São como Folhas secas caídas pelo chão...breves vestígios de inverno....Coração aquecido abriga ... Amores com ares de verão ...Que chegam como vento solto...Quando assovia uma canção ...Sabe que só se tem amor ...Quando se doa o coração.

⁠As flores e folhas ficam paradas sem o vento.
O que é o teu vento?

Folhas de primavera
⁠Corações esparsos como folhas
Corações que voam como folhas
Nascem dos caules endurecidos
Flutuam para amolecer corações enrijecidos
Nos vastos cenários da vida
A decretar a beleza em liberdade
A certeza da infinidade
Nas suas infinitas cores
De primavera
Folhas flutuam a trazer
Os sinais de esperança
Folhas flutuam a anunciar
A temporada de luz
Do caule endurecido
Com o tempo se desprendem
A gozar da liberdade
Como os pássaros
Nas suas infinitas cores
De primavera

Rainha do deserto

Pedras me rodeiam!
Desenhando minhas asas!
Jogada num cinturão de folhas!
De várias cores! O sol drena a água das raízes
Por sobre minha cabeça emulando uma coroa!
Calibres de areia moldam folhas secas
Sobre as curvas do meu corpo!
A encapada flutua nas areias quentes
Como um véu distorcido!
Sucumbo ladeira baixo ornamentada!
Guiada por calangos e dromedários!
Abutres e carcaças!
Sou a rainha do deserto!
A cigana flamejante das terras
Áridas e quentes! Sou uma escultura
De areia que resiste as dunas!
Procuro o tuareg perdido!
Nessa imensa vastidão desértica!

Ciclo sem fim

Vem primavera, vem com suas pétalas!
Traga sonhos, deixe-os voar!
Folhas q nascem, secam, caem, surgindo novamente!
Assim como a esperança!
Tens sempre que regar!
Pra cultivá-las!
Secam, caem, brotam novamente!
Transmutando-se!
Num ciclo sem fim!
Novas vidas em novas pétalas!
Novas oportunidades em novas folhas!
Nada se repete assim como cada dia q passa!
Gotas de orvalho!
Q caem na terra!
Recicla!
Num ciclo sem fim!

⁠Aglomerado de folhas unidas por um elo,
Papel áspero que, fontificado, as protege.
No início e no fim, se tais palavras descrevem,
Apresento à vista: um caderno.

Um caderno, ou melhor, um diário que, simples,
Traz à lembrança uma época branda,
Quando a riqueza era lenda
Ou, por que não dizer, a liberdade, uma dádiva,
E estudar, uma oportunidade.
Tudo mudou, e com isso, o significado.

Hoje, o caderno é um recurso cuja importância se perdeu.
A riqueza se foi, o significado do significado
Desconfigurou-se. Pois tudo se pode ter,
Mas o porquê de ter não existe;
O para quê se dissolveu.

O altruísmo e a resiliência de outrora
Tornaram-se as lendas de hoje.
Sonhos escaparam dos sonhos para uma realidade medonha,
Onde significar é apenas alinhar-se
A uma linha percebida, que leva ao nada.

⁠Um dia, comecei a criar uma lagarta dava folhas cativei aquele momento, cuidei o melhor possível, no começo ela apenas queria só se alimentar, mas com o passar do tempo ela começou a gostar de estar comigo, de estar ao meu lado de me escutar falando besteiras me entendia como ninguém.Até que então ela precisou se distânciar, pois precisava criar um casulo, eu entendi que ali era seu futuro. Daí então passei a admira-lá de longe até que então ela saiu do seu casulo pousou em meu dedo e partiu.Alguns momentos vêem aquela linda borboleta, ela me olha de volta e penso e se ela não tivesse partido estivesse aqui talvez não tivesse asas e não fosse feliz como eu queria.A maior prova de amor muitas vezes e deixar partir guardar bons momentos e rezar que ela fique sempre voando alto.

⁠"Certa vez, iniciei a criação de uma lagarta. Oferecia-lhe folhas e cativava cada momento. Cuidei dela da melhor forma possível. No início, ela parecia interessada apenas em se alimentar, mas, com o tempo, começou a apreciar minha companhia, a ficar ao meu lado, a ouvir minhas conversas despretensiosas. Ela me compreendia como ninguém. Até que chegou o momento em que precisou se afastar para tecer seu casulo. Compreendi que era o seu destino. Desde então, passei a admirá-la à distância. Quando finalmente emergiu, pousou em meu dedo antes de partir.
Em alguns momentos, vejo aquela linda borboleta. Ela me olha de volta e eu reflito: se ela não tivesse partido, se ainda estivesse aqui, talvez não tivesse asas e não fosse tão feliz quanto desejo. A maior prova de amor é, muitas vezes, deixar ir; é guardar os bons momentos e rezar para que ela sempre voe alto."

Raras Orquídeas

Tão belas e de delicado cuidado,
rústica em suas folhas sobrevivem ao tempo
e renascem como que por encantamento.
Presenteando nossos olhares com as mais belas flores por um raro momento.
Lindas, perfeitas, alegres e coloridas,
ficando depois da florada sua rara marca preferida.

As grandes amizades são assim.
Imunes ao tempo e cheias de emoções.
Sobrevivente dos momentos difíceis,
com marcas perpetuadas em nossos corações.

As vezes basta um único olhar
para reconhecer uma bela flor.
E por ela se encantar numa rara
história de amor.

Minhas amizades cultivo com carinho e cuidado. Por elas sou um eterno apaixonado e morro de amor. Ainda mais por aquelas que se vestem de flor.