Foi muito Facil Gostar de Voce

Quando moços, dispensamos muito facilmente o espírito na beldade que amamos e o bom senso nos talentos que admiramos.

É muito menos difícil resolver um problema do que pô-lo.

Quando alguém faz algo de muito bem grado, quase sempre existe alguma coisa naquilo que faz que não é a coisa em si.

Os que escrevem como falam, mesmo se falam muito bem, escrevem mal.

Um deles era muito inteligente e aprendeu tudo, entendeu tudo e levou isso tudo consigo quando morreu. O outro era razoavelmente estúpido e inventou um modelo aperfeiçoado de aguça-lápis. E existiu mais.

Deve-se dar a fortuna para não adquirir um inimigo; muito importa não o ter, e quem o tiver trate-o de maneira tal como se em breve tivesse de ser amigo dele.

Como todos os homens, ele era muito mais eloquente para pedir que para agradecer.

A alegria do que nos alegrou dura pouco. A dor do que nos doeu dura muito mais. Vê se consegues poupar a alegria e esbanjares o que te dói. Vive aquela intensamente e moderadamente. E atira a outra ao caixote. Talvez chegues a otimista profissional e tenhas uma bela carreira de político.

Os mistérios, quando são muito maliciosos, escondem-se na luz.

Um pouco de internacionalização afasta-nos da pátria, muito reconduz-nos a ela.

⁠Não se esqueçam de uma coisinha: a verdadeira amizade. Não importa se foi curto, importa é o tempo que passamos juntos.
(Bon Clay)

Cultivar o deserto
como um pomar às avessas:

então, nada mais
destila; evapora;
onde foi maçã
resta uma fome

onde foi palavra
(potros ou touros
contidos) resta a severa
forma do vazio

"Na minha vida eu ja fiz de tudo um pouco, e esse pouco me fez crescer; mas nada foi o suficiente se comparando ao presente de ter conhecido você"

"A misericórdia foi prometida a quem teme a Deus e não a quem abusa dela."

errando e aprendendo
morrendo e vivendo
sempre foi assim
e vai ser até o fim

os dias passam devagar
enfrento meus demônios no dia-à-dia
pensamentos em conflito
nem tudo é como a gente queria

admita, o que seria da vida
sem esse ar de mistério
nessa passageira existência
entregamos ao tempo
tudo o que nos há de mais secreto

Tanta coisa me deste, e eu nada te pedi.
(Qual de nós foi mais criança?)
Poderias, pois, levar tudo, como fizeste...
Que direito teria eu para esperar que deixasses
alguma coisa, além da lembrança?

Passamos tanto tempo da vida sendo normal, que esquecemos que as melhores coisas da vida foi feito por uma loucura.

Foi um imenso desperdiçar de gente
Para que ela fosse aquela perfeição
Solitária exilada sem destino

Tanto faz se o livro foi escrito por branco, negro, índio, gay, ateu, religioso... Não me importo com rótulos, mas com conteúdos.

Estupram de lá, esquartejam de cá, mas o pior crime que eu vi foi um pai de família se matando... todos os dias... indo trabalhar sem saber pelo quê.