Fogo

⁠"Ontem, de alma atenta
Perto do fogo se ouvia
O nó da madeira a chorar baixinho
Lancinante tristeza
De sorte que vida havia
Na seiva caramelada
A última lágrima de despedida
Tristemente escorria. "

Edson Ricardo Paiva.

⁠Peça por fogo, implore por fogo, clame pelo fogo do Espírito Santo; porque sem este fogo sua eloquência não representa nada!

A vida é cheia de boas e más intenções... e a gente fica ali no meio do fogo cruzado, tentando se desvencilhar das más e ser alvo das boas...

⁠Nem doce,nem amargo


Na cozinha, as notícias chegavam mais depressa ao fogo ameno. As criadas afagavam, pajeavam uma geração e fraseavam o inominável. Lembro-me de suas mãos quentes alisando minhas meias e eu sonolenta, bagunçando os cabelos em cachos nas almofadas do sofá da sala de minha avó. Elas me sacudiam e diziam:
– Se não ficar inteira para a missa, não tem doce de cidra nem novela
à noite.
As missas eram sonolentas e as pessoas vestidas do “primeiro dia da semana” se espreguiçavam em minha mente até ao almoço.
Era um dia morno, não havia novelas e a circunferência dos doces era vigiada e eu me frustrava com a falta das babás.
Verdadeiramente, não precisava delas, mas elas me bendiziam de suas falas e eu, como elas queria decifrar esse desejo.
E elas sabiam das promessas, do artifício, da magia de como chegar ao altar.
E sabiam muito mais, do veneno, da nudez debaixo dos lençóis bordados com capricho em ponto cheio.
Ninguém conversava sobre “isso” e, quando perguntava, tinha resposta certa:
– Já é hora de você dormir!
Na minha imaginação nada repousava, ficava na fantasia, esta geografia indecifrável e a língua solta de minha bisavó.
– Minha filha o “it” fica debaixo das saias.
Eu levantava as minhas, debaixo as anáguas e barbatanas e achava tudo tão incrédulo.
Acordava, e a novidade do dia: não entendia como, mas a vizinha havia “pulado a cerca”. Havia um falatório metafórico na cozinha não percebia onde estava o “cerco” onde só existiam muretas.
O “it”, o charme, o magnetismo, o encanto pessoal ainda são um mistério que abrocha do ser repentinamente.
Ferver, pular, ainda pode ser afetuoso e cítrico como doce de cidra. E o descrente ainda perdura nos amores alambrados.


Livro: Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

⁠Não atiça
que esse fogo é brasa
E brasa surpreende ..
Quando o fogo reacende
Não é fácil de apagar .

⁠Meu bem ..Aqui não corre sangue nas veias...
Aqui corre fogo.. quente..fervendo ... queimando ...incendiando tudo...
Se vc acha que já conheceu o paraíso antes..está muito enganado..o paraíso sou eu..
Seu porto seguro sou eu..mas tambem sou a tua perdição...tua insônia...
Eu sou o vento batendo na janela do teu quarto... E sussurrando baixinho..meu nome ao teu ouvido... eu vim pra te desestruturar ...te virar de ponta cabeça...eu vim enlouquecer suas ideias ... revirar sua vida como um tsunami..um furacão de ideias...sim essa sou eu ... se não for pra desestabilizar.. nem compensa..sou dessas ...

⁠Os dias foram rapidamente passando,
quando me dei conta já estava amando.
Um fogo ardente que me consumia tal qual uma fogueira.
Eu ardia num desejo, de te quero se me queira...
Já não contava o tempo, quando estava distante de ti.
E quando ao teu lado, deseja que ele não passasse
Pois queria que fosse eterno, o momento que te encontrasse
Será que assim também sentem os amantes ?
Um vazio grande, quando estão distantes...
Por vezes penso que o tempo é cruel,
Apagando nossas vidas, como tinta sobre o papel
Hoje os dias são longos, demorados à passar,
hoje eu não conto as horas, não poderei te encontrar.
Amanhã será outro dia, outro tempo, outra espera,
espera das horas, de um tempo que nunca será como era.
Os sonhos se foram, as noites são preto e branco
O colorido do tempo perdeu se, tal qual eu neste canto.
Se há luar, estrelas... não sei, talvez
O que há, o que sinto é saudade de fazer tudo outra vez.
Fazer o tempo parar, sair no portão e te ver sorrindo
Te contar dos meus dias e de como vou indo...
Te falar de amor, de entrega, dos olhos brilhantes
te falar do tempo que amarga a saudade de quem ficou
hoje, esquecido num retrato numa estante.

O fogo incontrolável das paixões desenfreadas são paziguadas⁠ pela torrente dos nossos melhores sentimentos.

⁠O Nosso amor é fogo que não consome, tempestade que passa e não destrói, edifício que não cai, rocha que não se abala, convívio que não dói.

⁠Se justificar por mentiras é o mesmo que soprar fogo em palheiro.

⁠Enrolada entre lençóis,
pensamentos em ebulição,
pegando fogo na emoção.
Minha mente revestida de nó.
Tudo em evidência
zerando intenção de amor.
Paixão a toda sem rumo,
me espreme entre suas mãos.
Seu vício por luxúria e vaidade,
sussurrando em meus ouvidos inverdades,
adentrando meu consciente.
Perturba meus sentidos,
rega meus desejos inibidos.
Perco meu norte,
fico entregue a própria sorte.
Mancha de batom minha boca,
beijos quentes no pescoço
esgotando as minhas forças.
Desliga as luzes dos seus erros,
mascara seu intento real.
Me detém sem condicional,
me paralisa em seus laços.
Se encaixa por todo espaço.

⁠Toda a dor passa pelo fogo do sofrimento,
depois de amassada no regaço da tristeza e regada com lágrimas de uma saudade que tem raizes profundas.

Fogo-fáuto

Como eu queria ser o desumano vagabundo a sobrevoar sem norte, sem medo, o mundo.
À sorte o meu lugar de não saber se atravesso o ser da pedra que sou e desmereço,
Barão fino puro o traço da goela ao laço, dádivas, duro dizeres trovas e apanhares sovas.
Do desgosto que foi do outro morte só por selo, trovador e fogo posto, finado em fim de Agosto,
Que do meu jazido brotem noites de fogo-fáuto que eu o verei de azul do alto,
Desde que sobrevoe o mundo desumano e vagabundo, deixem-me pérfido morar no fundo.
Pela minha cadaverina fecundo o solo onde amarei de novo, serei broto, povo e Papaverina
E ao meu lugar vou ousar ser bela sem que ninguém me atropele... ali irei ser flor a brotar.
Hei-de ser pelas mãos de quem amar deslumbrando de mim e do o meu encanto.
Nada posso contra o querer, sou de novo vagabundo, sobrevoo sem medo nem norte o mundo
Não vejo mar nem o azul do fundo, vejo purpura, cor de encanto e de novo morro pro mais belo acordar.

A saudade dói.
Sinto meu coração sendo consumido
um fogo sem fim o envolve e ele jamais se apaga...

Todo amor é brega Todo amor não nega Que todo amor quando

pega Pega fogo pega a alma Pega de jeito a menina tão bela Todo amor meu é dela.

É pela provação no "fogo", que Deus nos prepara para sermos dignos da mora eterna na sua glória.

"O amor é uma fogueira
É fogo que ateia
A candeia do coração
É o sentimento mais profundo
Mais bonito neste mundo
É o amor..."

Enquanto não desenvolvermos verdadeiramente a compaixão, estaremos sempre condenados, não ao “fogo eterno” - que nem de longe seria um castigo plausível -, mas ao nosso próprio inferno interior.

De que vale o sol sem o fogo arder pelos teus raios?
De que vale a lua sem a tua anti - gravidade para atrair quem vos fala do espaço?
De que vale o amor sem amar?

Não há fim sem começo nem fogo sem calor, isto pode ser mais uma daquelas metáfora ou filosofias da vida que intencionam aconselhar e prevenir, e para muitos são sem sentido, porém, de alguma forma, ilustram um pouco da condição humana em relação às suas paixões, vaidades, convicções, devaneios e tantos outros aspectos que envolvem nossa trajetória. Às vezes uma palavra ou uma simples atitude podem ser decisivas para a construção de um futuro que traga em si expectativas para uma vida pautada em honestidades, e para tanto saber aceitar, compreender e conviver com a verdade e sua importância é imprescindível. Os efeitos e desdobramentos do que se esconde podem perdurar por muito tempo causando estragos constantes e, alguns até irreversíveis, sob a arrogância que prevalece sobre o bom senso justificando um egoísmo, às vezes, doentio que à satisfação de um provoca injustiças a tantos. A verdade quando escondida se apropria de algumas de nossas vontades e também nos escraviza, nos tornando cúmplices de nossas aflições e desesperos, e muitas vezes sem possibilidades de reação diante do que temos de fazer, pois ao negarmos ao outro o direito à verdade lhe retiramos um pouco do direito ao que é certo e justo, e assim nos transformamos em pessoas duras e impiedosas. Por isso não escolha o silêncio que ensurdece quando escondemos a verdade, pois ela aparece não porque tem perna curta, mas porque ganha vida própria e seliberta do nosso controle.

John Pablo de La Mancha