Fogo

⁠Ruptura I

Quebre o espelho; danem-se os reflexos. Despeje o chumbo, abrase a prata.
Que o fogo negro da revolta incendeie e, do lodo, renasça brutal e voraz.

⁠Fogo em Brasa

Que início de paixão
Um romance de televisão
Um mundo a prometer
Todo dia vem me ver
Fogo em lenha vira brasa
Diminui, mas não se apaga
O seu novo não voltou
Alegria se afastou
Quero mais para me animar
Só um beijo ao seu encontrar
Brasa queima e brasa apaga
Falta lenha e tudo acaba
Carinho o que restou
Lindo tudo e não durou
Um dia tive tudo, enfim
Hoje, só lembranças do seu fim

⁠É curioso, o ódio.
A raiva. A ira.
É como um fogo que arde por dentro,
sem deixar marcas na pele.

Já li que é melhor deixá-lo partir.
Mas eu não quero.
Não ainda.

Deixarei esse ódio queimar.
Ele me mantém aquecido.
Me lembra que ainda sinto.
Que não estou morto por dentro.

E quando a hora chegar,
porei fogo neste coração
que por tanto tempo
queimava em silêncio,
congelado.

⁠Assim como não creio em um batismo com Espírito Santo que te encha de fogo, de línguas, visões e revelações, mas não muda seu caráter; também não creio em eruditos cheios de diplomas, bacharelados, títulos e fama, que também não tem o caráter transformado. A mesma Bíblia que alerta para os falsos profetas, também alerta para os falsos doutores (Pedro 2:1-3).

**Mulher, Guerreira do Mundo**
Mulher, flor que brota no concreto,
Com alma de fogo, coração repleto,
Carrega em seus ombros o peso do céu,
Luta sem medo, enfrenta o véu.
No silêncio da dor, sua voz ressoa,
De um universo que a vida entoa,
Como chaminé que não se vê,
Seu poder é imenso, não se pode conter.
Guerreira, mãe, amiga e amante,
No brilho dos olhos, um olhar distante,
Com as mãos calejadas, ergue a esperança,
E com passos firmes, dança a mudança.
No calor da vida, sua força é vasto,
Cada ferida é um pedaço de contrato,
Ela ressurge, mais forte que antes,
Mostrando ao mundo que é grande em instantes.
Mulher, és poesia viva no ar,
Nos detalhes, nos gestos, no amar.
Valorizar-te é apenas o começo,
Porque em ti reside o nosso progresso.

Estou em brasa, prestes a apagar. Não deixe a esperança morrer, venha acender esse fogo, Eu preciso de você.

⁠Assim como o fogo que consome rapidamente o combustível se extingue, o ódio sem causa se esgota por si mesmo, enquanto a paz do sábio persiste.

⁠Manuscrito: O Que É Ser Humano

Ser humano é caminhar em direção ao fogo, mesmo sabendo que ele pode nos consumir. Não o fazemos por glória ou por ganância, mas porque lá, no meio das chamas, pode haver uma vida que amamos. Um rosto desconhecido, um choro de criança, uma mãe esperando seu filho, ou até mesmo um inimigo rendido. E por mais contraditório que pareça, é por esses que somos capazes de morrer.

Somos a única espécie que caminha até a morte de livre vontade, não porque queremos morrer, mas porque aceitamos a possibilidade da morte se ela significar salvar algo ou alguém. Esse traço suicida é, paradoxalmente, o que mais define nossa humanidade. Seguimos para o inferno com a esperança de encontrar o paraíso depois. E quando tudo parece perdido, ainda lutamos, mesmo que não haja mais armas, mesmo que não haja mais forças. Lutamos com os punhos, com os dentes, com a vontade.

Na guerra, descobrimos duas faces da mesma moeda: a monstruosidade e a irmandade. O caos nos revela o pior que podemos ser, mas também o melhor. Unimo-nos por sobrevivência, por amor, por lealdade. Inimigos de hoje tornam-se aliados amanhã, e às vezes, pelo bem maior da vida, fazemos acordos com o próprio diabo. Mas nem ele pode nos controlar, pois há algo que nunca se pode roubar: nossa alma.

Há momentos em que o sacrifício parece ser a única opção. Pular no arame farpado para que o outro passe, dar a vida por uma criança, uma mulher grávida, um animal indefeso. Mas também aprendemos com o tempo que coragem não é só se sacrificar. Coragem é encontrar uma solução quando todos vêm apenas o fim. Como disse um certo herói: “Não pularia no arame. Eu cortaria ele.”

E ainda assim, mesmo com toda essa força, há dias em que pensamos em desistir. Que pensamos em nos matar. Mas então, uma voz nos lembra: se eu me matar, não estou tirando só a minha vida. Estou destruindo aqueles que me amam, estou roubando suas esperanças. Quem sou eu para fazer isso? Sou humano. Sou parte dessa espécie imperfeita, cruel, mas também cheia de luz. Uma espécie onde alguns preferem ficar calados, mas outros dão tudo o que têm para ajudar alguém. E são esses poucos que ainda podem salvar a humanidade de si mesma.

Somos caos e ordem. Se tirarmos o caos, a vida perde o sentido. Se tirarmos a ordem, mergulhamos na barbárie. Mas no equilíbrio entre os dois é que vivemos. E mesmo que um dia sejamos escravizados por uma raça superior, basta que um de nós descubra o que é esperança. Uma fagulha. Uma centelha. E tudo mudará. Pois às vezes, enfrentamos até mesmo os deuses por nossa liberdade.

Quando tudo está perdido, quando a fé acaba, resta a memória. Nossa história. Ela é nossa alma coletiva. Não tentem apagá-la, pois ela carrega os nomes de quem amamos, de quem perdemos e até de quem fomos obrigados a matar. Nela está tudo que é ser humano.

Ser humano é lembrar. É resistir. É morrer, se preciso, mas nunca deixar de amar.

Esse é o nosso legado. Esse é o nosso manuscrito.

⁠O fogo da juventude arde sem rédeas — e apenas a sabedoria é capaz de conter sua fúria.

⁠O ouro é provado pelo fogo, e o homem, pela espera. Quem ouve os Salmos aprende que até o deserto revela a glória.

⁠A motivação acende o fogo; a disciplina o mantém aceso até transformar cinzas em glória.

⁠No vinte e seis de abril, um fogo vai acender,
Na brasa da churrasqueira… e no prazer de viver.
Mas não é só por mim, Paulinho, que vamos nos reunir,
É por esse dom bendito: a família existir.

⁠"A Fúria que Não Tem Nome"
(versos de fogo para uma alma que já cansou de engolir fumaça)

I
Há um nó aqui dentro.
Não sei há quanto tempo ele mora em mim,
mas sei que ele cresceu.
Como tumor que ninguém vê,
mas todo mundo sente o cheiro.
Um cheiro doce de podridão.
Um perfume de promessas esquecidas,
de perdões que eu concedi,
mas que ninguém nunca me pediu.

II
Quantas vezes calei?
Mais do que se conta com dedos,
mais do que se escreve com sangue.
Porque sim, já sangrei.
E ninguém percebeu.
Ou perceberam...
mas disseram que era drama.

III
Eles sempre dizem.
Drama.
Mimimi.
Vitimismo.
Mas não vi ninguém rindo quando precisei sorrir por todos.
Não vi ajuda quando o peso era meu,
mas as mãos? Nunca.

IV
Segura tua raiva, diziam.
Seja maior.
Engole.
Sorria.
Concilie.
Ceda.
Por quê?
Por que sempre eu?
Por que sempre os bons precisam ajoelhar?
Por que sempre quem ama é quem apanha mais?

V
Ah, como me disseram que isso passaria.
Que o tempo cura.
Mas o tempo só deixa a ferida cheirar mais forte.
Ela não cicatriza.
Ela lateja.
Ela me acorda às 3 da manhã,
quando lembro do que fiz por quem não faria nada por mim.

VI
Fui escudo.
Fui abrigo.
Fui chão.
E agora sou caco.
Cacos que ninguém quer varrer.
Porque ferem.
E ninguém quer se cortar com os pedaços da dor que causaram.

VII
Quanta covardia com nome de amor.
Quantas mentiras com cheiro de cuidado.
Quantas mãos estendidas, mas só para me empurrar.

VIII
Sabe aquela vontade de gritar?
Ela já virou música dentro de mim.
Sinfonia de gritos mudos.
Orquestra de socos que nunca dei.
De tapas que minha alma levou —
e que ninguém viu,
porque eram com palavras.
E palavras doem mais.

IX
Às vezes quero quebrar tudo.
Mas não por fúria.
Por justiça.
Por sanidade.
Por mim.

X
Já perdi a conta de quantas vezes repeti:
"tá tudo bem."
Mentira.
Nunca esteve.
Mas era mais fácil assim.
Mais fácil do que explicar um coração que transborda raiva
e ninguém quer ouvir.

XI
Agora chega.
Se você leu até aqui,
sinta.
Não fuja.
Essa ardência nos olhos não é fraqueza.
É acúmulo.
É história.
É verdade que ninguém quis escutar.

XII
Deixa arder.
Deixa queime.
Não por vingança.
Por libertação.
Mas escolha bem:
não se torne quem te quebrou.
Não mude tua essência —
mude tua direção.

XIII
O ódio, sim, é uma faca.
Mas quem segura decide onde cortar.
Se nas correntes…
ou nos outros.

XIV
Olha em volta.
Olha dentro.
Lembra de tudo.
Lembra de cada vez que engoliu seco.
De cada ‘deixa pra lá’.
De cada ‘tanto faz’.
De cada ‘isso passa’.

XV
Agora, grita por dentro.
Mas grita alto.
Até que só reste o eco.
Até que tua garganta interna sangre.
E então…
silêncio.

XVI
Porque depois do grito, vem a decisão.
Não te direi quem merece tua fúria.
Teu ódio.
Tua ruptura.
Teu fim.
Mas eu sei que você sabe.
E saber já é o começo da vingança que liberta.

⁠Perigo doce
A cada segundo, a magia que você lançou em mim se espalha como fogo lento, invadindo cada canto da minha mente.
A cada segundo, eu te desejo mais perto.
Perto o suficiente para sentir sua pele,
seu calor,
o ritmo da sua respiração misturando-se à minha.

Olhe nos meus olhos — de perto.
Perto o bastante para enxergarmos o universo que existe em cada detalhe.

Me permita te tocar.
Te sentir sem pressa,
sem barreiras,
sem medo.

Já não posso esperar.

Nunca imaginei desejar algo com tamanha urgência.
É insaciável, é desesperado,
é perigoso.

Você despertou em mim algo adormecido.
Você me libertou.
Mas também me expôs.

E agora…
eu estou em risco.
Mas não recuo.
Porque te querer assim me faz me sentir viva.

⁠Em meio ao calor da noite estrelada,
Teus olhos brilham como fogo ardente,
Cada toque seu é uma dança sagrada,
Um desejo intenso, um amor envolvente.

Teu sorriso é a luz que me guia,
E no calor dos teus braços, eu me perco,
Como a brisa suave que acaricia,
Teu amor é meu abrigo, meu porto seguro.

Nossos lábios se encontram em chamas,
Um beijo doce que queima e seduz,
Em cada sussurro, quebramos as tramas,
A paixão nos envolve, somos só luz.

Você é a tempestade que eu sempre quis,
O calor que arde em cada respiração,
No seu abraço, encontrei meu lar feliz,
Um amor caliente, pura emoção.

Então venha comigo, vamos nos perder,
Na dança do amor sob a lua a brilhar,
Deixe o mundo lá fora, só quero você,
Nesta chama eterna que não vai apagar.

⁠
"Brasa"



Sinto? Talvez sim.
Mas não como antes.

Havia um fogo em mim,
onde cada emoção era álcool.
Bastava um toque —
e eu explodia em chamas.
Belo, mas perigoso.

Foi assim que me afoguei em fantasias,
jogando horas do meu vasto dia
em cenários que não existiam.
Romance era refúgio
(e cárcere também).

Depois, veio o silêncio.
A dor me acordou.
E o fogo… virou brasa.

Hoje, é morno.
Quase não aquece,
mas também não queima.

Estranho.
Talvez necessário.
Talvez... uma saída, proteção.

Mas sinto falta, confesso
da melancolia que me fazia poesia,
da música suave ao apreciar a vista na janela,
do cheiro da chuva,
da beleza quieta do mundo.

Agora, meus olhos molham,
mas não choram.
A lágrima não escorrega
ela apenas sussurra.
E algo, dentro de mim,
a seca.

No começo, temi.
Temi virar pedra.
Temi nunca mais sentir.
Mas talvez...
seja uma lição.

Nem sempre a vida é sentimento.
Às vezes é fé.
Às vezes é razão.
Às vezes é só... viver.

Viciada em fugas
mundos paralelos de doçura.
Mas um dia doeu tanto,
que eu fui embora dali pra sempre.

Desde então,
sinto tudo mais leve.
Até demais.

Deveria doer.
mas só pesa.
E o medo volta:
e se eu não sentir nunca mais?

Mas talvez...
só talvez...
sentir de forma calma
também seja amar, também seja sentir.

E há esperanças
uma brasa, ainda queima de maneira escaldante
quem sabe torne-se eu novamente uma amante?
dessa vez, sem impulsos
sem extremos.

⁠Como pelo Fogo

Na verdade que quem fundou a minha igreja foi Jesus Cristo! Se algum homem o ajudou a edificar a igreja! Como o caso de Paulo, Pedro, Lucas, João e outros, são apenas cooperadores de Jesus Cristo, não fundadores! Porque estes edificaram, segundo o Fundamento de Jesus Cristo! Porque ninguém pode colocar outro fundamento que não seja Jesus Cristo! Se alguém colocar outro fundamento, seja de prata, ouro ou palha e feno. Pelo fogo vai ser provada!

Então se a obra de cada um permanecer, esse receberá galardão! Se a obra de alguém se queimar, o tal será salvo! Todavia como, pelo fogo! Diz Paulo, em uma das suas epístolas!

⁠se acender um isqueiro eu explodo,
queimadura de terceiro grau, te queimo,
pego fogo: pode chegar perto,
só machuco mas não mordo.
sempre preparado pra tudo dar errado,
quanto mais você me acha inocente,
mais noto que essa era a minha intenção na sua mente;
emocionalmente independente.

A concupiscência é fogo ardente
Que inflama os corpos, faz suar
E nesse ardor tão envolvente
Não há limites para amar.

As mãos deslizam pela pele
Os lábios se tocam em frenesi
E a luxúria que nos impele
Nos leva ao êxtase sem fim.

Os gemidos são melodias
Que ecoam pela madrugada
E a lascívia em suas malandragens
Faz fermentar todas libertinagens.

A concupiscência é a chama
Acende o desejo di prazer, a flama
E mesmo que dure apenas uma noite
Deixa lembranças para o amanhecer.⁠

A vida não requere finais triunfais nem entrelaçar-se ao amor;
assim como o fogo jamais se funde a água, nossa essência permanece distinta, e a sabedoria reside em contemplar o instante que nos é dado, encontrando nele a quieta razão da felicidade".