58 frases de fim de tarde que expressam a beleza da hora mágica
Aqui estou, final de tarde... O céu? Ahh o céu, limpo e lindo como ele só.
Estou sentindo o ventinho gostoso em minha pele, daqui do alto do 16º andar me pego a questionar: O que é ser feliz então? Provavelmente ser feliz não é somente viver as coisas boas desta vida. Talvez ser feliz seja apenas ter tido a oportunidade de vivê-la, ainda que com perdas e frustrações, estas dificuldades diárias, estes noticiários que assustam, enfim... O que é ser feliz? Talvez seja bem mais que realizações materiais, talvez seja muuuito mais que carimbar o passaporte e ser um transporte para outro ser, talvez seja bem mais que obter tudo o que este mundo proporciona, olhando daqui e vendo o agito todo lá fora, imagino o doce fardo de cada um, porém não descobrindo o sabor real, dizemos que são amargos. As vezes penso ser egoísta, como posso dizer que sou infeliz por ter vivido uma experiência tão devastadora? Bem, eu acredito em reencontro feliz após a "morte", então porque ser ou pensar ser infeliz? Vendo do alto o agito, percebo que felicidade é tudo o que vivi e vivo. Esses intensos quarenta e cinco minutos antes do segundo tempo de cada decisão, de cada caminho a seguir, são os segundos de liberdade de escolhas e isso gera felicidade.
Mas afinal, o que é ser feliz? Sei lá, os sábios que há tempos vivem podem assim dizer, já eu... Apenas aprendiz, me contento em dizer que ser feliz é ter tido a singela oportunidade de chegar aqui.
E mesmo quando a nossa música parar de tocar, mesmo quando no final da tarde o sol não sair com as mais variadas cores,e mesmo que não existam mais palavras pra expressar nossos sentimentos,lembre-se: o amor não ira mudar.Eu estarei aqui,eu continuarei aqui.
Porque cada pedra, além do final da tarde no horizonte é aprendizado, casco do pé decalço. Exausto? Amanhã renovo, volto e sigo em frente.
BIS
Quem não tem a capacidade de apaixonar-se todos os dias ao final da tarde pelas crianças não sabe o que é sonho.
Seu sorriso me ilumina como o por do sol no final da tarde
Seus olhos me colori como o arco íris no céu quando invade
Sei que tens arranhões
Trazidas de grandes decepções
Também trago marcas de rasgos
Causadas por amores rasos
Tenho ficado de ponta cabeça
Me sentindo tão indefesa
E no seus braços você me protegeu
E foi assim que a gente percebeu
Que o destino nos escolheu
- Destino
Final de tarde já podemos agradecer por mais um dia. Que bom, que glória podermos contar com a sanidade mental e espiritual para nos dirigirmos ao sagrado, com discernimento e fé.
Gratos pelo dia, pela saúde, o pão que alimentou nosso físico e as bênçãos que nos alimenta a alma.
Pai,rogamos pelos enfermos, rogamos em prol da humanidade. Senhor que não falte o amparo para aqueles que sentem fome, frio e necessidades de toda sorte. Tende misericórdia de seus, filhos que procuram na tua imagem a referência para vivermos em paz. Que a sua paz habite entre nós.
Eu quero andar de mãos dadas com você a beira mar no final da tarde, quero andar de skate mesmo sem saber andar com você, quero jogar futebol em um dia de sol, quero ter aquelas lutinhas que todo casal tem, quero te fazer uma visita inesperada em casa e te ouvir dizer "Entre minha branquela", quero dividir colheres de brigadeiro num dia frio, quero dividir sorrisos bobos e palhaçadas com você, quero fazer declarações de amor infinitas, quero abraços apertados, quero beijos inesperados, quero te ouvir me chamar de branquela, enfim, quero viver a mais linda eternidade ao teu lado!
No final de tarde
Navego no silêncio
Fascinante instante que abastece a alma
Leveza do meu contemplar
Pássaros despedido da tarde
Enquanto renovo diante da beleza
Busco a conexão que o por do sol pode oferecer.
No final de tarde, não importa o quão cansado(a) você esteja, lembre-se que cada pequena vitória te aproxima ainda mais do seu grande sucesso. Mantenha-se motivado(a) e siga em frente!
O Fôlego da Hora Dourada
O presente divino do final de tarde, os raios solares num tom dourado tingindo intensamente algumas nuvens e parte de um lindo céu vasto — a hora dourada que vale mais do que ouro; uma riqueza que deslumbra os meus olhos e conversa com a minha alma; portanto, é um fôlego aprazível de ânimo contra os problemas que desgastam.
É final de tarde, as coisas podem não ter dado certo no dia de hj, mas lembre-se, Deus nos da sempre um novo dia pra recomeçar, ao sair do trabalho, vá pra casa, tome seu banho, coloque a roupa mais confortável, estique suas pernas, curta sua série preferida sem pensar em mais nada, pra que amanhã vc acorde com o corpo e a mente renovados.
Tenha uma ótima tarde 🙏❤️
*O HOMEM QUE NÃO QUERIA SER PRESO*
Era final de tarde de domingo e minhas alegres visitas tinham partido.
A casa ficou com aquela aparência de lugar onde alguma coisa aconteceu, mas ninguém teve a educação de limpar depois. Havia copos sobre a mesa, brinquedos espalhados, migalhas no sofá e um cheiro de comida que já começava a perder a batalha para o cheiro de casa fechada.
Não me incomodei.
Algumas bagunças são provas de que a vida esteve ali.
O Sol decidiu Acompanhar as crianças e a chuva veio para o expediente.
O gato ficou.
Estava deitado na janela, olhando para a rua com a seriedade de quem aguardava uma decisão importante. As crianças tinham ido embora fazia pouco tempo e, aparentemente, aquilo tinha sido uma experiência marcante para ele.
Talvez tivesse descoberto que humanos pequenos são mais divertidos do que os grandes.
Ou talvez estivesse esperando que voltassem para continuar o serviço.
Eu sabia que não voltariam naquele dia.
Ele não.
Ficou olhando.
Quanto a mim, era apenas o outro morador da casa. Aquele que compra comida, abre a porta, limpa a caixa de areia e paga as contas.
Ele fazia um trabalho muito mais nobre.
Companhia.
Achei injusto.
Fui até a padaria.
Era uma dessas padarias de bairro que colocam algumas mesas na calçada e fingem que aquilo é uma extensão da sala de estar. Sentei do lado de fora. Dali dava para ver o parque, as árvores e os últimos pedaços de sol tentando atravessar os galhos.
O trânsito de domingo fazia pouco barulho.
Alguns carros passavam sem pressa. Pessoas caminhavam pelas calçadas. Um casal empurrava um carrinho de bebê. Um homem levava um cachorro que parecia mais interessado em qualquer coisa do que nele.
Era um bairro residencial. Não havia grandes lojas, vitrines iluminadas ou aquela necessidade permanente de convencer alguém a comprar alguma coisa de que não precisava.
O parque estava cansado.
Talvez eu também.
As árvores continuavam ali, mas tinham aquela aparência de coisa que sobrevive mais por hábito do que por vontade.
A natureza é muito mais honesta quando ninguém tenta fotografá-la.
Pedi um café.
Na mesa atrás da minha havia três mulheres.
Falavam alto o suficiente para dispensar qualquer esforço de escuta.
Conversavam sobre homens.
Pretendentes.
Ex-namorados.
Homens que sumiram.
Homens que apareceram demais.
Homens que não ligavam.
Homens que ligavam demais.
Uma delas dizia que precisava dar um jeito de prender um homem.
Falou aquilo com a naturalidade de quem estava discutindo uma receita.
As outras riram.
Depois começaram a trocar métodos.
Demonstrar menos interesse.
Depois demonstrar mais.
Fazer ciúmes.
Desaparecer por dois dias.
Voltar como se nada tivesse acontecido.
Não responder imediatamente.
Responder quando ele estivesse começando a desistir.
Fazer com que sentisse falta.
A velha engenharia do afeto.
Pensei que talvez o amor moderno fosse isso.
Um jogo de caça com aplicativos.
Uma espécie de pesca esportiva onde ninguém quer admitir que está segurando a vara.
Uma delas falou que homem gosta de quantidade.
Outra discordou.
Disse que o problema era encontrar um que prestasse.
Elas riram novamente.
Eu fiquei olhando para o café.
Já ouvi aquela história antes.
Em bares.
Quartos.
Mesas de restaurantes.
Às vezes falando de mim.
Às vezes falando de homens que eu conhecia.
Às vezes falando de homens que eu não conhecia e provavelmente não queria conhecer.
Ja houvi que sou um homem de muitas mulheres.
Talvez seja.
Ou talvez eu apenas tenha vivido tempo suficiente para descobrir que os rostos mudam muito mais rápido do que as cicatrizes.
As pessoas chegam.
Fazem barulho.
Deixam alguma coisa sobre a mesa.
Depois vão embora.
Algumas deixam perfume.
Outras deixam contas.
Quase todas deixam alguma história que você prefere não contar inteira.
Nunca fui muito bom em explicar isso.
A verdade é menos interessante do que parece.
Nunca procurei quantidade.
Só não sabia muito bem como procurar outra coisa.
Durante algum tempo, confundi desejo com companhia.
Depois confundi companhia com amor.
Mais tarde descobri que nenhuma das duas coisas servia para preencher uma casa vazia.
Eu queria abrigo.
Só isso.
Um lugar onde não precisasse estar em guarda o tempo inteiro.
E abrigo é uma coisa rara.
Principalmente entre pessoas que passaram a vida aprendendo a partir antes de aprender a ficar.
Talvez eu também tenha feito isso.
Talvez tenha chamado de liberdade aquilo que, em algumas ocasiões, era apenas medo de descobrir o que aconteceria se eu permanecesse.
As mulheres continuavam falando.
Uma delas dizia que o problema era deixar o homem confortável demais.
Eu quase ri.
Conforto virou ameaça.
Imagine isso.
Duas pessoas passam anos procurando alguém com quem possam descansar e, quando encontram, começam a desconfiar porque o outro parece confortável.
Talvez tenhamos aprendido a confundir paz com desinteresse.
Talvez o barulho seja mais fácil de reconhecer como paixão.
Eu já confundi.
Muitas vezes.
Conquistar alguém é fácil.
No começo tudo ajuda.
A novidade ajuda.
O desejo ajuda.
A mentira ajuda.
Até o silêncio parece interessante quando ainda existe mistério.
Depois chegam as contas.
As manias.
Os dias ruins.
O mau humor.
As doenças.
Os parentes.
As mensagens não respondidas.
A roupa jogada no lugar errado.
A mesma história contada pela terceira vez.
O silêncio que não tem nada de sexy.
É aí que começa o trabalho.
E é aí que muita gente vai embora.
Não porque deixou de amar.
Às vezes porque descobriu que amar dá trabalho.
A mulher da mesa atrás falou que ninguém deve deixar um homem completamente livre.
Pensei no gato.
Ele tinha liberdade para sair pela janela.
Não saía.
Tinha comida.
Tinha água.
Tinha um lugar quente para dormir.
E ainda assim ninguém havia colocado uma tela naquela janela.
Talvez fosse esse o segredo que os humanos complicaram.
Não quero possuir ninguém.
Posse é medo fantasiado de amor.
Se alguém ficar ao meu lado, quero que fique porque poderia ir embora.
Quero que a porta esteja aberta.
Quero saber que existe uma rua do outro lado.
Quero que a pessoa possa caminhar para qualquer lugar e, mesmo assim, em algum momento, decida voltar.
Isso é muito diferente de prender alguém.
Prender é fácil.
Até animais sabem fazer isso.
O difícil é ser escolhido quando ninguém é obrigado a escolher você.
Fiquei olhando para o parque.
O sol já tinha descido mais um pouco e a chuva escurecia as ruas.
As sombras das árvores, sob relâmpagos atravessavam a calçada.
Um homem passou empurrando uma bicicleta.
Uma senhora caminhava rapido com duas sacolas de mercado.
Do outro lado da rua, um menino corria atrás de uma bola enquanto alguém gritava seu nome.
A cidade fazia o que sempre faz no domingo.
Tentava parecer tranquila.
Mas havia qualquer coisa de cansado em tudo aquilo.
Talvez porque domingo seja o dia em que as pessoas percebem que segunda-feira existe.
Pedi outro café.
A mesa atrás de mim tinha ficado mais silenciosa.
Por alguns segundos.
Depois uma delas disse que o problema era encontrar alguém que soubesse ficar.
Dessa vez ninguém riu.
Achei curioso.
Talvez aquela fosse a única coisa verdadeira que tinham dito naquela tarde.
Ficar.
É uma palavra pequena.
Mas custa caro.
Eu não me apaixono pela perfeição.
Nunca me interessou.
A perfeição é uma mentira bem vestida.
Gosto de quem sangra.
De quem tropeça.
De quem já perdeu uma guerra e ainda aparece no dia seguinte com a cara amassada para tentar outra vez.
Talvez porque eu conheça esse tipo de gente.
Talvez porque eu seja esse tipo de gente.
Carrego ferrugem na alma.
Algumas rachaduras.
Há coisas que o tempo não consertou.
Apenas ensinou a esconder melhor.
Também erro.
Muito.
E talvez tenha demorado mais do que deveria para entender que continuar presente na vida de alguém pode ser mais difícil do que conquistá-la.
No começo, quase todo mundo sabe ficar.
Depois é que começam os problemas.
Quando o encanto diminui.
Quando o outro deixa de parecer uma descoberta e passa a parecer uma pessoa.
Com seus defeitos.
Suas manias.
Seus medos.
Sua história.
Seu mau humor.
É nesse momento que você descobre se estava apaixonado pela pessoa ou pela versão que inventou dela.
Eu já tive versões.
Algumas bastante convincentes.
Nenhuma durou muito.
A maturidade talvez seja justamente isso.
Parar de procurar alguém que nos faça sentir completos e começar a procurar alguém diante de quem não precisamos fingir que estamos.
Não ofereço salvação.
Não tenho.
Não ofereço uma vida sem problemas.
Seria propaganda enganosa.
Ofereço café.
Silêncio.
Alguma honestidade.
E a possibilidade de continuar aqui quando a novidade acabar.
A conta chegou.
Paguei.
Fiquei alguns minutos olhando o parque antes de levantar.
As mulheres ainda estavam ali.
Agora falavam de outra coisa.
Talvez de homens.
Talvez de outra maneira de prendê-los.
Não importava.
Peguei o caminho de casa.
Quando cheguei, a bagunça continuava exatamente onde eu havia deixado.
Os copos.
Os brinquedos.
As migalhas.
As marcas da visita.
O cheiro de comida.
O gato continuava na janela.
Olhou para mim como quem verifica se o funcionário responsável finalmente voltou ao posto.
Depois voltou a olhar para a rua.
As crianças ainda não tinham voltado.
Talvez estivesse decepcionado.
Talvez apenas gostasse de esperar.
Fiquei pensando nisso.
Esperar também é uma forma de liberdade.
Você não espera alguém porque foi obrigado.
Espera porque quer.
Talvez seja por isso que a maturidade muda a maneira como enxergamos o amor.
Quando somos jovens, queremos ser desejados.
Depois queremos ser escolhidos.
Mais tarde, talvez, queremos apenas encontrar alguém que conheça nossas partes ruins e ainda consiga sentar ao nosso lado sem precisar fingir que elas não existem.
Alguém que poderia ir embora.
E sabe disso.
Mas fica.
Não porque foi convencido.
Não porque foi preso.
Não porque tem medo da rua.
Fica porque, entre todos os lugares possíveis, escolheu aquela mesa.
E talvez seja isso que eu tenha procurado o tempo todo sem saber dar um nome.
Não muitas mulheres.
Não muitas histórias.
Não muitas conquistas.
Só algum lugar onde dois sobreviventes pudessem parar por alguns minutos.
Olhar um para o outro.
Sem algemas.
Sem promessas grandiosas.
Sem precisar provar nada.
A porta continua aberta.
A rua continua ali.
Cada um poderia ir.
Mas ninguém vai.
E, depois de tudo o que já aconteceu, depois de todas as pessoas que passaram, todas as que partiram e todas as que juraram ficar, existe uma frase que ainda vale alguma coisa.
Não precisa ser dita.
Basta que os dois saibam.
Ainda estou aqui.
...Nem madrugada,nem manhã
Me chamas a provar teu chá,
Mas no final da tarde me convidas
A tomar teus olhos crepuscular.
"Debruçado na janela "
Debruçado na janela.
Ali estava eu.
Era um final de tarde.
E eu?
Eu aguardava por você.
Porém!
Eu não via o teu sinal
Ali!
Debruçado na janela.
Eu ficava imaginando….
… o silêncio dos seus passos…
… e o teu sorriso largo.
O teu jeito sereno…
… e o brilho de cristais.
Que saltavam dos seus olhos.
Eu!
Pendurado…
… e debruçado na janela.
Fazia planos para nós.
Fantasiava lindos sonhos…
… e horizontes memoráveis.
Dali!
Daquele espaço debruçado…
… eu esperava por você.
Debruçado na janela.
Admilson
18/02/2020
É um dia nostálgico.
Acredito que no final da tarde eu vou está em estilhos e meu nome será saudades.
Hoje abrir às portas da janela num final de tarde com uma certeza,que amanhã vai ser melhor como uma pessoa cegar pode pensar "doente escultando Gloria Horizontes, sem curar e casa para mora" Como a vida faz. da tropeço na gente mesmo a gente percebendo ela se atreve com toda vontade,sem medo de nos machucar. Cabeça fora do lugar traz pensamentos hóstis que muitas das vezes e dificil voltar
