Filosofia
Não somos senão artífices do invisível, forjando sentidos na vastidão do incognoscível, enquanto o tempo escapa pelas frestas do ser.
Somos o eco do que escolhemos em silêncio — e o mundo, apenas um espelho que repete nossos abismos.
A essência do ser reside na simplicidade do sentir, onde o tempo é mera ilusão e a plenitude, a única métrica.
De onde vem a calma, o desejo, o pensamento?
Vêm de lugar nenhum, apenas aparecem, sendo convidados ou não.
Somos lançados na vida sendo forçados a acreditar que tudo depende de nossa vontade, do nosso (bem) querer para que a vida flua, para que o propósito se encaminhe.
Grande engano.
A vida já acontece, como o vai e vem das marés.
Tudo está conectado, tudo já existe, nenhum átomo novo poderá ser criado. O que é criado e modificado é somente a sua forma (física).
A vida é um eterno testemunhar das belezas do Universo. Achar que somos algo além disso, é cair nos jogos (de ilusão) do ego.
Embora a divindade nos habite, não somos Deuses (ainda).
Ainda há muito o que testemunhar e desapegar para nos tornarmos um com o todo.
E a ponte, a escada, a cola, o pulsar da vida que conecta o mundo dos homens ao mundo do(s) Deus(es) é somente o amor, sendo o primeiro e mais desafiador degrau o auto-amor.
Na frase "Amai ao próximo como a ti mesmo" já está subentendido que o amor próprio já deve estar estabelecido em seu ser antes de querer abraçar o mundo.
Nunca desista de caminhar em direção a esse amor divino que permite humanos se tornarem constelações. Desapegue-se de pretenções do ego, do controle. Seja apenas uma testemunha do seu trilhar que logo reconhecerá os padrões energéticos que regem a existência, e quem sabe, a moradia da calma, do desejo e do pensamento.
Esqueça...
Tudo o que você já fez
Porque no fim das contas
O bem ou mal
Não se importam
Com essas frescurices
Teológicas ou Filosóficas
Existe apenas
A Matemática da vida:
Se perde,se ganha
Ou quando se é reprovado...
Morre...
"Os que me tocam de longe"
por Luiza_Grochvicz.
Há pensadores que me abraçam.
E há outros que apenas me roçam os ombros — e mesmo esse toque breve é suficiente pra deixar marcas.
Com Sartre, danço na mesma praça da liberdade.
Ele me ensinou que somos condenados a ser livres — e isso dói.
Mas ele escreve com bisturi, eu escrevo com flor.
Ele exige do mundo um sentido; eu só pergunto se há beleza mesmo sem ele.
Nietzsche me sopra no ouvido: “viva intensamente.”
E eu ouço.
Mas ele é raio, trovão, fúria.
Eu sou mais vento, silêncio, brisa que corta devagar.
Ainda assim, seu amor fati ressoa em mim como um eco antigo.
Levinas me lembra do outro.
Do rosto que me olha e me exige responsabilidade.
Eu também carrego a dor alheia no peito — talvez por isso minha escrita seja tão cheia de pele.
Mas ele fala do infinito; eu falo da finitude que nos salva.
Com Arendt, compartilho o espanto.
O pensar como gesto político, o cotidiano como campo de batalha.
Mas ela fala de regimes; eu falo de ruínas interiores.
Ela escreve história; eu escrevo feridas.
E Pascal, ah…
Ele fala do coração com lógica, e eu falo da lógica com o coração.
Ele apostou em Deus — eu aposto no instante.
Mas ambos sabemos: há coisas que só se entendem com o que pulsa.
Esses são os que passam por mim como vento em tarde quente: não ficam, mas refrescam.
Me pareço com eles às vezes — mas apenas em lampejos.
O resto é meu.
Lá vem a angústia a carência e o desespero, vire e mexe na mesma hora sem chamar bem quando que do nada surge o medo.
A escuridão se aproxima toda clareza se perde
atordoado pelo caos da mente, o imenso crepúsculo eu retalho.
As lembranças, cada ponto detalhes cada pedaço!
Aos cacos me refaço em um reencontro no ocaso lá de fora me enxergo sinto a consequência dos egos. -A brisa sopra a pele suavemente se arrepia é lua cheia. Hora!! Sem os impactos eu juro que isto eu não percebia.
Seis horas (Juliano Assis) 23/09/2022
