Fernando Pessoa Poema Hora Absurda
Você se solidifica com suas verdades, se cerca de razões, se mantém firme com suas teorias, mas no fundo se sobrepõe as dúvidas. Todos vivemos uma falsa realidade, mas o problema está em não querer ver isso e continuar assumindo o posto da mentira.
A verdade é que não vai existir um trabalho em que você fique satisfeito e se sinta realizado, não vai existir aquele momento em que você ficará feliz consigo mesmo tentando tornar sua felicidade individualista porquê sempre temos a necessidade de mostrar pra os outros que "somos" felizes e na verdade não somos, pode acontecer em um intervalo de tempo, mas esse sentimento não durará e o pior é que sabemos disso, sabemos que ninguém é feliz o tempo todo, mas desejamos e invejamos aquela felicidade momentânea que vemos congelada em fotos de outras pessoas. Pra quê viver assim?
Então, tente me entender, assim que seja, que seja assim
Vai ficar só me olhando ou vai querer me aplaudir.
Tanto o lobo vestiu lã, que o cordeiro aprendeu a caçar pra vestir pele e também estar no meio da manada imperceptível.
Água mole em pedra dura tanto bate, até que cansa e segue a corrente. E tanto ela bateu, por ser mole. Antes fosse sagaz, entendendo a natureza dura, rude e imóvel da pedra, quando a própria natureza destinada é ao mar.
Ela sabe que o que (a) apequena está apenas confessando sobre o quão pequeno é. E o que é pequeno assim, o olho dela só diminui. A intensidade dela só aumenta o que é grande, e o que é grande é o que evolui.
Desculpe-se você com a vida, e pare de culpá-la. Como um detetive sempre buscando um novo suspeito, culpado por seus crimes inafiançáveis. Já não cabe mais culpar a vida ou o que lhe venha acarretar numa infelicidade. Descubra o espelho. Se veja! Dói tanto assim se apontar? É tão difícil parar de procurar o erro ao derredor? Acha melhor endividar algo em culpa, do que assumir o que é defeituoso?
Verdes são seus olhos dos mais belos verdes que já vi em toda minha vida. Neles vejo a cor da esperança agora tenho a certeza que estou indo no caminho certo.
Enquanto o brilhar ambíguo atordecia as visões fracas, os adormecidos encontravam esperança no sem sentido.
Tudo bem ser poeta, claro. Mas o problema mesmo é ver que tem pessoas que não sabem perceber que no poema o escritor diz de dores que jamais diria, não fosse camuflada de poesia...
nos dias que eu não consegui dormir, a arte me cantou uma música de ninar e puxou o cobertor até a minha orelha. nos dias que eu senti medo ela me abraçou, nos dias que eu chorei ela me convidou para dançar e nos dias que eu quis gritar ela me mostrou que eu podia escrever.
meu corpo não é patrimônio público, que você toca sem permissão. meu corpo é lar de uma alma que sente, que ri, e que chora. meu corpo é meu. tracei limites. então mantenha suas mãos atadas. eu não sou um objeto. eu sou uma mulher.
você não é boa o bastante. essa frase minha mente já decorou e recita para mim, a todo momento. me desculpa sentir tanto. me desculpa chorar demais. me desculpa escrever coisas tristes. toda vez que corta, eu sinto rasgar.
- eu não conseguia falar, então eu escrevi, página 17.
Poesia é o ilógico lógico, o lógico ilógico, conexão sem razão: é a linguagem secreta de um sentimento que só é desvendada por outro poeta.
Onde que está a sua arte? não me diga que não tem nenhum dom artístico porque eu me recuso a aceitar isso, sem modéstia, eu sei que algo você sabe, me diga, ou pelo menos pense e busque sua arte.
“Pronuncie e propale palavras boas que façam sentido e levem esperança... Proclame poemas, poesias, em suma, fale de amor. Tudo o que hoje é palavra, não se engane, no futuro será ação e, por corolário, retornará para você.”
Teu silêncio, tão meu silêncio, um encontro sem nenhum desencontro, desaparecendo na brisa, ao som do teu sorriso que aprecio calado, teu silêncio.
