Ferida
A guerra trouxe destruição,
e das almas humanas a corrupção.
A ferida no holocausto que ficou,
e a memória que jamais se apagou.
Disputas mesquinhas por poder,
que levam o homem a esquecer.
Que a paz é o caminho a seguir,
e não a guerra que só faz ferir.
O nacionalismo hipócrita,
que finge honrar a pátria bendita.
Sem perceber que a guerra é inútil,
e as suas consequências são terríveis.
O planeta sofre com a dor da guerra,
e o homem sente a alma desfalecer.
Não há vencedores nem derrotados,
apenas a certeza de que todos são afetados.
Por isso, lutemos pela paz,
e deixemos a guerra para trás.
Aprendamos com os erros do passado,
e construamos um futuro mais iluminado.
O Peso do Não Perdoar.
Quem guarda no peito a mágoa ferida,
Leva uma carga que arruína a vida.
Negar o perdão é abrir mão da leveza,
E trocar a paz por cruel tristeza.
Cada rancor é um laço que prende,
Cada "não" ao perdão, um nó que se estende.
O coração enrijece, feito pedra no chão,
E a vida se curva à desolação.
Perdoar não é sobre esquecer ou apagar,
É sobre liberar-se, aprender a voar.
O que te feriu já não mais te define,
O perdão é a chave, um poder que afine.
Quem não perdoa fecha a porta pra si,
Deixa o mundo girar, mas não vive aqui.
E o tempo, implacável, jamais retrocede,
Só quem solta as amarras avança, procede.
Então perdoe, não pelo outro, mas por você,
Encontre no gesto o renascer.
Pois a vida é breve, um sopro ligeiro,
Perdoar é libertar, é ser verdadeiro.
Se tu és uma pessoa que "mexe na ferida" para resolver os problemas, terás sucesso, não obstante, muitos não gostarão de você.
Anderson Silva
Alma ferida
Assim, a alma do "herói" foi ferida.
Não pelos dardos do valente;
Não pelo assalto repentino do inimigo,
Não pela espada do gigante,
Mas pela pétala cortante que saiu da flor da delicada dama,
que atingiu seu coração.
Bosch e eu: entre a crítica e a ferida colonial
De todos os artistas europeus, há apenas um que ainda me atravessa: Hieronymus Bosch. Ele me coloniza — não pela forma, não pela técnica, mas pela crítica feroz que carrega. Bosch é o único colonizador que ainda habita meus delírios, talvez porque a acidez do seu olhar sobre o mundo medieval encontre eco no que eu também preciso denunciar.
Ele pintava o colapso moral da Europa — os vícios, o poder podre, a queda da alma. Eu pinto outro colapso: o da terra invadida, dos corpos silenciados, da memória arrancada pela violência da incursão portuguesa.
Se Bosch mostrava o inferno como consequência do pecado, eu mostro que o inferno chegou com as caravelas. Não há punição futura — o castigo já está aqui: na monocultura do eucalipto, na esterilização do solo, na morte do camponês brasileiro , no apagamento dos povos indígenas.
Há em nós uma fúria semelhante, mas nossos mundos são outros. Ele critica o homem que se perde da alma. Eu denuncio o sistema que rouba a alma dos povos. Bosch pinta o desejo que conduz à danação. Eu pinto a resistência que surge depois do desastre.
E, mesmo assim, ele me coloniza. Como assombro. Como espelho invertido. Às vezes penso que sua crítica me provocou antes mesmo de eu saber meu nome. Ele habita uma parte do meu gesto. Um inimigo íntimo. Uma fagulha que queima, e que às vezes me ajuda a incendiar o que precisa cair.
Quando fui ferida, me deixaram a beira da morte e quase morri.
Se eu não lutasse por minha vida e tivesse ficado esperando socorro, hoje eu não estaria mais aqui.
Então respeite meu jeito de ser, se hoje afronto, luto com garra e determinação, sem nada temer é o jeito que eu aprendi a me defender
Porque um dia eu tive que me curar sozinha e jurei que nunca mais baixaria a guarda e permitiria ser atingida.
Os dias ruins passam
O deserto chega ao fim
A dor é sarada e aferida curada
Mas quando chegar o dia da bonança, nunca esqueça de onde você veio, o quanto custou pra você chegar até aqui e principalmente quem esteve ao seu lado na dura jornada da vida.
Estava com saudades de TI
Aaaah como eu estava
Fui ferida, achei que me curaria sozinha, me afastei
Esqueci que quem tem o bálsamo que cura as feridas da alma é você, mas VOCÊ jamais me esqueceu, me chamou pelo meu nome, curou minhas dores no momento em que eu mais precisei.
Voltei! Pois eu sei que aqui é o meu lugar e longe de TI não posso mais ficar
Receba a minha gratidão, receba a minha adoração
Muitos não sabem, mas quando te louvo me entrego totalmente, eu te louvo com alma não dá boca pra fora, a ligação que nos temos é fora de sério, é incomum, é inigualável é inexplicável...
Voltei e voltei pra ficar e levar para o mundo esse sentimento que só tu tens pra dar
Obgda meu Jesus por não desistir de mim e me amar
Com amor Raquel Sutel
E agradeço tbm esse casal abençoado e amado Ester e Douglas por não desistirem de mim
Estou junto e conte comigo para resgatar os feridos
Obs.: Eu nunca sai da igreja, até porque igreja somos nós
Tinha me afastado da comunhão, do altar...
Mas ontem retornei 🙏🏻
Ela é aquela pessoa que mesmo cansada, ferida e sentindo dores
Engole o choro, coloca um sorriso nos lábios, e vai cuidar das pisaduras alheias
Ela não espera recompensa humana, muito menos reconhecimento
Porque ela sabe o quão gratificante será receber o maior prêmio das mãos Daquele que a escolheu para uma grande obra
A vida eterna!
“Quando a ferida é grande e a dor é constante; chega um determinado momento que você já não sente mais nada."
Democracia ferida
Democracia é flor que desabrocha,
no campo onde todos têm voz e vez.
É o sonho de muitos que ergue e abraça,
um canto de paz, liberdade e altivez.
É voto que ecoa, escolha que é justa,
é a mão de quem serve e ouve o clamor,
de um povo que luta, de um povo que busca
um mundo mais pleno, repleto de amor.
Mas então vem a sombra, sutil e voraz,
corrompendo o que é puro com ganância feroz.
A corrupção se infiltra, espalha-se, trai,
e aos poucos, desonra o que a justiça faz.
O poder que era leve, que era para o povo,
vira jogo sombrio, um lucro só seu.
E o sonho se quebra, o campo é tomado,
e a flor da verdade, esmagada, morreu.
Mas mesmo ferida, a flor ainda insiste;
renasce na luta, ressurge na fé.
Pois a beleza da democracia é eterna,
enquanto houver quem por ela se ergue de pé.
Você partiu sem despedida,
feito vento a mudar de estação.
Deixou em mim terra ferida,
um deserto no coração.
Reaprendi a caminhar sozinho,
sem pegadas para seguir.
Ergui muralhas no caminho,
pra ninguém mais invadir.
Quando um coração está ferido, tampar a ferida às vezes não ajuda na cicatrização. Talvez seja necessário deixá-la aberta para que o tempo, naturalmente, cuide dela. De cada ferimento, levamos o trauma, a angústia, o medo e todo o sofrimento vivido. Podemos superar, sim, mas sempre saberemos o que e quem causou essa ferida.
Com o tempo, essa ferida certamente se tornará mais uma cicatriz, e com ela aprenderemos sempre mais, carregando no peito a marca da nossa luta.
A dor do amor é como de uma ferida tarde ou sedo tem que sarar, apesar da marca que fica na lembrança.
