Feliz dia do Amigo Atrasado

Muitos morrem aos 30 e são enterrados aos 70, 80, 90.... Viva intensamente. Porém com prudência , sabedoria e consciência.

Estude não para ser melhor que o outro e sim para não ser manipulado por tantos outros

Na hora da bonança todos te amam, torcem por ti, querem estar ao seu lado, dizem: Parabéns você merece, sempre acreditei, glória a Deus...
Na hora dos apertos, das dificuldades, das "vacas magras", dos erros, da insistência em acreditar em seus sonhos e lutar pela sua família, para dar a ela uma vida melhor ... Não suportam, ficam tristes, acham que não vale apena.

Se necessário chegue sozinho.Jamais desista.Pois sonhar todo mundo sonha. Porém quando veem o preço que foi pago, desistem no caminho, alguns antes mesmo de começar a jornada.

A discussão sobre a morte

Falamos da morte como inexorável,
às vezes tentando ignorar
sua postura austera,
intransigente, inquebrantável...

Não há entre os homens vivos
nem entre os mortos, entre sábios ou tolos
alguém que saiba responder,
além de delírios ou hipóteses
o que é a morte, nem o que lhe segue,
qual sua verdadeira causa ou intenção...

Poetas e pensadores, não raro a descrevem,
arriscam seus palpites, outros falam em tese:
“a morte é o fim de tudo, ou início de nada.”
a sonhos e a pesadelos se atribui teorias,
doutrinas bem intencionadas...

a morte poderia ser, mas ela não é
não há Por vir, nem De vir,
tudo é abismo e talvez....

Mas se a vida ignorasse a morte,
se não houvesse pesar nem temor,
físico, metafísico ou moral?

A morte não seria o que é
nem o que não é...
a morte é apenas uma rima
que o homem tenta decifrar...
mas lhe falta tempo, espaço e sorte.

Evan do Carmo

Pingo d'água É oceano.

Enquanto aqui vivermos, seremos aquilo que os homens pensam sobre nós, não podemos impor uma imagem ideal do que somos de fato. Ninguém sabe verdadeiramente quem somos, apenas nós reconhecemos e sabemos do homem interior que formatamos dia a dia.

A ordem natural das coisas deve sempre ser: antes da mudança vem o descontentamento, e em seguida a realização, a felicidade.

A paixão é como as dores, se fosse possível prevê-los, seria fácil suportá-los...
Paráfrase de Virgílio.

Numa manhã fria de maio,
em casa do poeta Evan do Carmo,
nasceu a poesia.

Nasceu à revelia
do poeta e da musa
Ruiva de cor e de olhos negros
deram-lhe o nome de felicidade
contudo, poderia se chamar
Giovanna ou Beatriz
Nasceu com enfado
nasceu com preguiça,
mas nasceu sorrindo
não como outrora
a Ninfa nasceu feliz,
não nasceu chorando
como a poesia de Hamlet,

E por que isto se deu?

É que a loucura humana
em celebre audiência
encontrara-se à noite com a lucidez
firmaram um acordo solene
e tiveram como prova a consciência
doravante viria ao mundo
apenas filhos saudáveis
pois o mundo se rendera tardiamente
à carência da cultura e à indigência.

O canto da ironia

Onde irei encontrar razão ou motivo,
paixão ou dor para fazer poesia?
Não há mais holocausto nem apartheid...

O romantismo perdeu a sua essência
o amor das mulheres não tem preço
e nas crianças nasce morta a inocência.

Nem a guerra se faz mais por causa justa,
as nações se uniram pela paz
não há grito de socorro nas prisões
inocentes somos todos, isto é verás.

Onde irei em busca de acalanto
se meu canto heroico emudeceu
não há luta nos mares nem fronteiras
a poesia da vida esmoreceu.

Todo verdadeiro poeta é cético
contudo, levam a vida a falar
de metafisica, de almas
e de coisas semelhantes
são sobremodo adoradores
da beleza e do amor

Se a minha poesia fosse simbolista,
faria versos abstratos com substrato
de cimento e de concreto...
Nestes versos cantaria a canção da despedida,
chegaria enfim o cansaço dos cafés,
das livrarias, das pessoas
das relações mornas, das amizades frias...
Mas na poesia que faço
não há concreto nem cimento,
é tudo sentimento, confissão e fuga. ...

Mater

Mãe, eis a causa de tudo
não haveria vida nem mundo
nem filho nem pai
não haveria luz, nem sombra
passado ou futuro
nem semente a nascer
nem um fruto maduro.

Mãe, concepção lírica dos poetas
para pra se criar o universo
poesia e música, fantasia e verso
natureza viva, a expressão discreta
da ilusão homérica de um mundo concreto...

Mãe, quem supor poderia
que se não fosse por ti
nada mais havia
nem amor nem paixão
nem sorte nem destino
nem velho nem morte
nem homem nem menino.

Mãe, amor superlativo, tu
perdoas sempre qualquer tirania,
vences todo ódio com um gesto meigo
teu abraço terno aquece o coração

Se amar é uma arte, somos todos artistas

LUGAR CERTO - Cada coisa tem seu lugar certo.

Tudo tem seu lugar certo para ficar. Cachaça na prateleira, assassinos, ladrões e políticos corruptos na cadeia e mulher no altar. Quando, por acaso, contrariamos e tiramos essas coisas do seu lugar certo a coisa toda desanda: ficamos sem hospitais e paz na sociedade, batemos nos postes em alta velocidade e, infelizmente, casamos. Nos arranjam tantos filhos que somos obrigados a virar ladrões ou políticos para podermos enfim sobreviver. É a treva, ou melhor, o absoluto e verdadeiro caos.

Orgulho é um sentimento de satisfação pessoal, egoísta ao extremo, incapaz de realizar atos concretos em beneficio de terceiros, sempre travestido de falsas demonstrações de caridade e bondades.
Este sentimento, ambíguo e quase sempre egoísta, nos impede de termos o discernimento correto entre o bem e o mal, demonstrando nossos intrínsecos maus propósitos e nossas imaturidades, profissional e pessoal.
Em campo contrário opõem-se-lhe a bondade e a verdadeira humildade, repletas das benesses da paz, seguidas pelo amor ao próximo e a costumazes éticas, pessoal e profissional, transmitindo plena confiança a todos, deixando exposto, assim, suas verdadeiras intenções de coletiva cooperação em prol do bem comum.

Deixem-a em paz

Ela tem uma beleza doce,
Mas também possui uma personalidade ácida,
Tão ácida,que é mal interpretada,
As pessoas não a entendem,sempre a julgam,
A chamam de Ignorante,sem educação,
O que eles não sabem é que ela apenas se defende contra eles,
Ela na verdade é doce,assim como sua beleza.

SERENATA NOSTÁLGICA

Está chovendo agora, eu nesta estrada a te procurar;
sinto frio; o vento sopra cortante o meu corpo molhado,
somente o corpo; a alma encoraja-se a te encontrar,
mesmo me expondo as intemperes e ao medo domado.

Vejo luzes velozes que se colorem ao tom dos faróis;
carros e caminhões à noite são
companhias diletas.
Tenho que parar; o abrigo se faz mister; estou a sós.
em teus pensamentos faço-os meus, formas prediletas.

Pela distância, parece-me que ao andar conto passos,
estrada alongada, horizonte perdido ligando ao céu.
O alvorecer me impulsiona a crer que terei teus abraços,
as nuvens escuras vão mudando as cores em novo véu.

Nossos desencontros agora são finitos; nos encontramos,
toda caminhada ficou para trás, pelo tempo compensada;
nossa estória é vida, é luta, é amor que muito buscamos,
rompemos a nostalgia, somos o prazer da vida desejada.

ROMPE-SE A AURORA E QUEBRA-SE A NOSTALGIA.

Não desenterre os mortos!!!
Existe sempre um motivo para estarem lá.....