Fale de seus Sentimentos se Nao Quiser Adoecer

Não há nada mais estúpido do que um sorriso estúpido.

Quem te aconselha em vez de te ajudar não é bom amigo.

Algumas das maiores façanhas do mundo foram feitas por pessoas que não eram suficientemente espertas, para saber que elas eram impossíveis.

Um quadro não pode exprimir a maior parte da beleza.

O amor não existe, só há provas de amor.

Não se pode verdadeiramente admirar senão quem está longe. Porque só a distância nos garante que não cheire mal da boca.

Não se deve deixar os intelectuais brincar com os fósforos.

A única imoralidade consiste em não fazer o que se tem de fazer quando se tem vontade de o fazer.

As mulheres honestas lamentam as faltas que não cometeram.

Amizade procedida de comer, beber, e passear juntos, não merece nome de tal, nem pode ter firmeza.

Nunca enganei a minha mulher. O mérito não é nenhum: amo-a.

Quem não se comunica se trumbica.

Para aqueles que não são capazes de crer, existem os ritos; para aqueles que não são capazes de inspirar respeito por si mesmos, existe a etiqueta; para aqueles que não se sabem vestir, existe a moda; para aqueles que não sabem criar, existem as convenções e os clichés. É por isso que os burocratas amam os cerimoniais; os padres, os ritos; os pequeno-burgueses, as conveniências sociais; os galanteadores, a moda; e os atores, as convenções teatrais, os estereótipos e um inteiro ritual de ações cénicas.

Cada cidadão deve ter a convição de poder fazer tudo o que não contraria as leis, sem temer outro inconveniente além daquele que pode resultar da ação da mesma.

Não basta fugir, é necessário fugir-se para o lado mais conveniente.

A moralidade é que foi feita para o homem, e não o homem para a moralidade.

A clemência dos príncipes não passa muitas vezes de uma política para conquistar o amor dos povos.

O poder não é prova suficiente da verdade.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?

O exagero é sempre a exageração de algo que não o é.