Face

⁠Siga o seu caminho, então, com um rosto sorridente, sob o sorriso daquele que o convida a partir.

⁠CESTO DE LEMBRANÇAS

Demétrio Sena - Magé

Nas maçãs do meu rosto,
as lembranças de amoras
que vivi.
Dos meus pés atolados
em jacas e jambos...
eram como molambos
daqueles quintais...
Quando a gíria da hora
era chamar gente de bicho,
eu comia mais bicho
do que goiaba.
Gostava de carambola
por parecer estrela...
de banana ouro,
por enriquecer a barriga.
E para mim,
era distante, o figo... duma figa.
No coco da minha cabeça,
a vida manga de outrora,
porque me faz relembrar
que destas frutas
com que brinco agora,
umas nem eram pro meu bico.
Hoje são poesia
como a melancia
que já como,
como já como a pera.
Caqui pra nós;
pra mim sozinho:
O tempo passa
como as uvas
viram passas ou vinho.
... ... ...

Respeite autorias. É lei.

⁠Seu nome é lindo...
Seu rosto é lindo...
Seu sorriso é lindo...
Seu caminhar é lindo...
Por isso eu vivo sorrindo.

⁠As vezes me pego imaginando
Abraçando uma garota sem rosto
Ela é perfeita, tudo que sempre quiz
Atenciosa, humilde, carinhosa
Me vejo casada e com filhos com ela.
Infelizmente não sei seu nome, nem endereço
Talvez seja porque ela não exista
E eu estou em busca dessa tal garota
Na qual eu nunca vou achar

⁠contaminação
em alta

e algumas pessoas
na rua

o rosto
escancara

na hora de
parecer honesto

veste a máscara

⁠Um rosto cansado, esgotado, fruto de um trabalho árduo. Fez de tudo para nos dar uma vida melhor. Não é vó? Quantas privações e necessidades já passou. Mas manteve a família firme, tudo isso com o seu imenso e inigualável amor.

Moça guerreira, sem eira nem beira. Para ela, não tem tempo ruim. Se chover, podemos plantar, se fizer sol, é hora de colher. Você é linda, sabia? Mesmo que a vaidade não esteja em dia e que um alicate de unha não seja sua melhor companhia, você é linda assim.

Você fica mais linda a cada dia. Cada ruga, foi uma luta, cada expressão marcada em seu rosto são lembranças de um passado bem vivido e batalhador. Você hoje reclama dos carros, das motos, da correria que está nas nossas vidas. E eu concordo. Não foi seu passado que te fadigou.

Foi essa falta do que fazer. É a falta do campo, do cheiro das flores, do contato com os animais, das prosas com uma “cumadi” e até dos amores. Vai falar que não adorava lavar roupa e ficar se banhando no rio?

Dos seus momentos de paz e sossego, sentada debaixo de uma árvore e pescando uns peixes para a janta? É, foi bom aquele tempo que a senhora era criança. Talvez não se recorde muito bem das brincadeiras e que pena que não consegue repeti-las, pois o corpo está cansado e o tempo castiga.

Ô minha velha! Ops! Desculpa! “Velho é o mundo.” Pelo menos é isso que diz ela. Espero ainda te dar um bisneto, me sinto nessa responsabilidade, pois sou o neto mais velho. Todas as avós são “mestres-cucas”, cozinheiras de mão cheia.

Quando vou a sua casa, já era! Acabou a dieta. Não conseguimos resistir e não da para comer uma vez só. “Comida de vó é a melhor”. Sem falar nos mimos. Quem nunca ouviu: "para de mimar ele, a senhora vai estragar essa criança".

Vó, é para se gabar. A senhora é a peça chave do nosso lar. Quem ainda tem o prazer de ter a senhora por perto, só tem elogios para te descrever e quem não tem, convive incessantemente com essa saudade.

⁠todas as formas que pude te conhecer
seu lindo rosto e alma elétrica
que me criavam a memória de ver você pra mim tocar no seu show
dias quentes, rock n' roll, perfume doce e lençóis bagunçados
como nosso interior
mas era impossível nos separar, mesmo quando começava a machucar
ele faria de tudo por mim e eu por ele
e então parei de temer desde que que peguei em sua mão nunca mais soltei.

⁠amor o dor sem doer que sangra sem sangrar
Corrói o peito a alma ,dói a barriga enrubece o rosto ,sua as mão, amolece as pernas mas quando a outra parte te toca não existe sensação melhor no mundo ,o dor do amor.

Leve Contigo Sempre Um Sorriso No Rosto e a Fé No Olhar, Eles Tem O Don de Afastar Todo Mau.

O canto do oceano


Olhei para o teu lindo rosto e pude comparar como de uma boneca de porcelana.
Toquei no teu lindo corpo e pude decifrar como de uma manequim.
Tua voz voz era tão suave como o canto do oceano.
Teus olhos brilhavam tanto como brilha as estrelas do céu, a cada batida do seu coração.
A cada pulsação sua. Era tão forte que parecia que você estava dentro de mim.

O Sincero Sorriso


Quando o sincero sorriso abrandarem teu lindo rosto, aplauda a si mesmo, pois você acabou de alcançar a sua felicidade.⁠

Comemorar a Vida
é sentir a magia das horas
feito brisa que sopra no rosto.
Comemorar a Vida
é ver que a beleza do dia
Pode estar no cair da tarde,
No ensejo de um abraço
ou no afago do aroma de alecrim.
É música que invade o Jardim!

Carmen de Eugenio

Vejo o rosto dele. Tomara que eu nunca veja aquele rosto na vida real.

A Fome

A fome…
Agora todos reconhecem a tua presença.
Negar-te no rosto do povo é pura indiferença.
Levas contigo a nossa alegria,
Enquanto impostos nascem em nome do progresso —
Mas já duvidamos da promessa chamada esperança.

Angola,
Mais uma vez te escrevo,
Não para acusar,
Mas para aliviar a alma cansada.
Há dias em que somos tentados...
Não sabemos mais se a honestidade ainda salva.
A fome invadiu os nossos bairros,
Descontrolada, feroz —
Alguém que a dome!

Tiraste-nos a dignidade,
E agora rondas as nossas casas como um espírito sombrio.
Pagaremos mais impostos...
Quem sabe assim desapareces.

As igrejas transbordam nos nossos bairros —
Ó Deus,
Agora nos alimentamos apenas pela fé!

Mas mais do que a fome,
São esses pensamentos que me matam.

Os Disfarces Que Me vestem


Carrego no rosto mais do que carne, mais do que expressão: carrego um fenômeno. Aquilo que se vê não me encerra. O que aparece não sou eu — sou o que sustenta o aparecer. O rosto é palco, sim, mas não de encenação: é o lugar onde o ser tenta se afirmar contra o nada. E o sorriso — ah, o sorriso — não é máscara, é tradução imperfeita de algo que não cabe em palavra. Ele não pretende enganar, apenas sobreviver ao indizível.


Não há essência em mim — só processo. Não sou uma, sou intervalo. Um entre: entre o que fui, o que sou, e o que ainda não fui capaz de ser. Vivo no desequilíbrio, na oscilação contínua entre o desejo de permanência e a força da mudança. E as camadas que me vestem — aquilo que o mundo chama de disfarce — não escondem: sustentam. São defesa, mas também revelação. São o modo como meu ser suporta o insuportável: o peso de ter que ser, sem jamais poder ser por completo.


Habito o tempo com angústia. O que sou hoje já está se desfazendo. Não fui feita — estou me fazendo, constantemente, sob o risco de não conseguir. Ser é lançar-se, é escolher sem garantias. Não sou essência descoberta, sou projeto arriscado. E cada escolha é feita à beira do abismo. A finitude me cerca — e ainda assim, escolho. Sou liberdade que se debate contra as paredes da situação.


Fui moldada na facticidade — nas circunstâncias que não escolhi, mas que me exigem respostas. Minha forma não é dom, é ato. Contingência tornada existência. Não reivindico beleza porque a beleza é estética sem responsabilidade. O que reivindico é coerência: mesmo no absurdo, mesmo quando tudo parece ruir, ainda posso decidir não me dissolver.


Rir, para mim, não é leveza — é lucidez. É saber do abismo e, ainda assim, não recuar. É o som de quem se recusa a ceder ao desespero. E se brilho, é apenas reflexo da luta: uma luz nascida da tensão entre o que sou e o que o mundo exige que eu negue em mim.


Sou presença fraturada, sempre em tensão. Liberdade sitiada. Pergunta aberta diante do outro, do mundo, do tempo. Sou ser-para — para o outro, para o mundo, para a morte. E se ainda permaneço, é porque intuo, mesmo sem certezas: a existência vem antes de qualquer definição.

Os Disfarces Que Me vestem




Carrego no rosto mais do que carne, mais do que expressão: carrego um fenômeno. Aquilo que se vê não me encerra. O que aparece não sou eu — sou o que sustenta o aparecer. O rosto é palco, sim, mas não de encenação: é o lugar onde o ser tenta se afirmar contra o nada. E o sorriso — ah, o sorriso — não é máscara, é tradução imperfeita de algo que não cabe em palavra. Ele não pretende enganar, apenas sobreviver ao indizível.


Não há essência em mim — só processo. Não sou uma, sou intervalo. Um entre: entre o que fui, o que sou, e o que ainda não fui capaz de ser. Vivo no desequilíbrio, na oscilação contínua entre o desejo de permanência e a força da mudança. E as camadas que me vestem — aquilo que o mundo chama de disfarce — não escondem: sustentam. São defesa, mas também revelação. São o modo como meu ser suporta o insuportável: o peso de ter que ser, sem jamais poder ser por completo.


Habito o tempo com angústia. O que sou hoje já está se desfazendo. Não fui feita — estou me fazendo, constantemente, sob o risco de não conseguir. Ser é lançar-se, é escolher sem garantias. Não sou essência descoberta, sou projeto arriscado. E cada escolha é feita à beira do abismo. A finitude me cerca — e ainda assim, escolho. Sou liberdade que se debate contra as paredes da situação.


Fui moldada na facticidade — nas circunstâncias que não escolhi, mas que me exigem respostas. Minha forma não é dom, é ato. Contingência tornada existência. Não reivindico beleza porque a beleza é estética sem responsabilidade. O que reivindico é coerência: mesmo no absurdo, mesmo quando tudo parece ruir, ainda posso decidir não me dissolver.


Rir, para mim, não é leveza — é lucidez. É saber do abismo e, ainda assim, não recuar. É o som de quem se recusa a ceder ao desespero. E se brilho, é apenas reflexo da luta: uma luz nascida da tensão entre o que sou e o que o mundo exige que eu negue em mim.


Sou presença fraturada, sempre em tensão. Liberdade sitiada. Pergunta aberta diante do outro, do mundo, do tempo. Sou ser-para — para o outro, para o mundo, para a morte. E se ainda permaneço, é porque intuo, mesmo sem certezas: a existência vem antes de qualquer definição.

É só olhar —
sem desviar o rosto,
sem enfeitar o que dói,
sem pintar de esperança o que está em ruínas.
O mundo anda misturado,
como se alguém tivesse derramado escuridão
dentro do coração das pessoas.
A verdade virou moeda fraca,
o amor virou promessa barata,
e cada sentimento parece torto,
como reflexo quebrado em água suja.
A gente respira, mas estranha o ar.
A gente sente, mas desconfia da própria emoção.
Há um desalinho nas ruas,
um silêncio estranho nas almas,
um peso que ninguém confessa,
mas todo mundo carrega.
Nada está como era,
e talvez nunca volte a ser.
Mas ainda assim,
no meio dessa confusão de mentiras e desamores,
existe quem continue procurando luz,
mesmo que seja uma faísca fraca,
uma verdade simples,
um amor que não se disfarce.
Porque, no fim,
a realidade só machuca
quando tentamos escondê-la.
Quando encaramos,
ela dói —
mas também liberta.

Como o vento acaricio teu rosto, deixo teus cabelos em desalinho...passeio suavemente, delicadamente pelos teus olhos e deixo em tu um pouquinho de mim.
Sem toque...porque amar é mais, muito mais...é sentimento !

Quizera ser o vento para soprar suave em teu rosto!!Ou quem sabe ser o sol para iluminar a tua vida.Mesmo a Lua pra brilhar nos teus sonhos..
Mas sou apenas um grão de areia, que pisas sem valorizar... no teu imenso e vasto universo da tua vida ...Que pena.

Alguns homens, como eu, choram sem lágrimas, em silêncio ou com um sorriso no rosto