Eu sou tudo e nada
Entre o ouro que pesa e o nada que falta, a verdadeira riqueza floresce no coração que reparte, enquanto a pior pobreza mora na alma que se fecha.
(LilloDahlan)
Influência faz mal se não for de Cristo. Qualquer pessoa que não te ensina nada de bom te levará à perdição.
Sorte que existe o Senhor do Tempo, que não cura nada, mas transforma a realidade. Mas Cassie não acredita em sorte; só compreende as astúcias do tempo e sabe que ele não é um vilão. Tempo é um intermediário: entre o que se sabe hoje, aquilo que precisa saber e o que ainda saberá.
Nada mais adiável, protelável e procrastinável do que uma pia cheia de louça suja numa República. É preciso regime ditatorial e mão de ferro para cumprirem-se as escalas.
“É melhor ter trabalho para fazer do que ficar entediado sem fazer nada. Quando se entrega totalmente ao ócio, o prazer se torna raro.”
Os netos desta geração serão bebês reborn e cachorros. Tenham filhos! Nada pode ser comparado a uma alma humana.
No final, dirão que nunca te pediram nada, que você não fez mais do que sua obrigação. Mas a verdade é que você deu tudo de si, e isso te faz imenso, mesmo quando o mundo insiste em te diminuir
Nada traz mais calma do que saber que a própria consciência está limpa.
A serenidade verdadeira nasce da coerência entre o que sentimos, pensamos e fazemos.
Caráter!
Sempre tem um parente ou um conhecido sem noção que nunca te ajudou em nada mas ama fazer fofoca sobre sua vida.
A realidade é que ninguém sabe nada da vida de ninguém. O mal de algumas pessoas são as suposições, achismos e teorias criadas da própria cabeça delas. ninguém tem que supor nada, porque ninguém sabe o que a outra pessoa passa e já passou nessa vida.
Nada posso se o bom Deus não estiver comigo!
Nada faço se Jesus não estiver comigo!
Nada consigo se o Espirito Santo não me direcionar!
No final de tudo três se transforma em um.
E um se transforma em três, na verdade,
se faltar um desses em minha vida nada poderei fazer!
Parafraseado por Bispo José Nildo Lima.
Nada me inspira mais do que a raiva. Não essa raiva histérica, superficial, que grita sem saber por quê. Falo da raiva que nasce do abuso, da injustiça cotidiana, do silêncio imposto aos que ainda têm alma. A raiva que surge quando vejo gente boa sendo engolida por um sistema que premia a mentira, que endeusa o disfarce, que trata a hipocrisia como virtude social.
A indignação me dá vida. Me acorda. Me empurra pra escrita. Não sou movido a paz interior, nem a frases de autoajuda. O que me move é o desconforto. O que me guia é a vergonha de ver o mundo como está e fingir que está tudo bem. Eu não me adapto, não consigo. E não quero.
Escrever, pra mim, não é florescer: é rasgar. É reagir. É cuspir de volta o que me enfiaram goela abaixo. Minha arte não é gentil — é necessária. É a forma que encontrei de não enlouquecer. Porque se eu me calar, se eu aceitar, se eu sorrir junto, aí sim estarei perdido. A raiva me lembra que estou vivo. A indignação me prova que ainda sinto. E enquanto isso durar, ninguém vai me domesticar.
É isto que acontece quando as pessoas morrem. Elas se levam embora e você nunca mais descobre nada novo sobre elas.
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