Eu sou tudo e nada

A um passarinho

Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz?
Se foi por um verso
Não sou mais poeta
Ando tão feliz!
Se é para uma prosa
Não sou Anchieta
Nem venho de Assis
Deixe-te de histórias
Some-te daqui.

Quando sou doce, sou doce. Senão, sou mais ardida que pimenta!

Feliz aniversário, mãe.

Mãe, a senhora nem imagina o quanto sou feliz e agradeço a Deus por ter você do meu lado mais este ano dos muitos que já se passaram. A senhora me ensinou tudo que sei e o que sou, me ensinou a ser honesto, correto, a diferenciar o certo do errado, e respeitar e amar o próximo. E quando as coisas davam errado, lá estava a senhora me consolando, me dando forças e não deixando eu desistir. Chorou e sentiu junto comigo todas minhas dores e sofrimentos. Sorriu e ficou feliz com todas minhas vitórias. Mãe, não existe no mundo abaixo de Deus um amor mais puro, sincero e verdadeiro que o seu amor por mim. Queria poder ter sido um filho melhor pra te ver feliz e sorrir por muito mais vezes. Teu sorriso é lindo! Hoje a senhora completa mais um ano e eu peço sempre a Deus que me conceda por muito mais ter a senhora do meu lado. Ao me deitar, peço a Deus para te proteger, e ao acordar agradeço por mais um dia do meu lado. Mãe, essa é uma data de alegria pra senhora e pra mim: seu aniversário, mais um ano de vida que Deus permitiu que eu pudesse comemorar com a senhora.
Mãe, feliz aniversário! Muitos anos de vida são os votos desse filho que muito te ama!

Sou um lobo solitário,
Sentado sozinho a pensar,
No tempo que se foi,
E que nunca há de voltar.

Vivendo sozinho,
Em total solidão.
Uivando um belo,
Canto solitário,
De amor e desilusão.

Sou o lobo solitário,
Que anda sozinho,
Nas estepes.
E que vive,
Uma vida de ilusão.
Que escolhe,
Um novo rumo,
A cada dia.
E que escolheu,
O caminho da solidão.

Sou o lobo solitário,
De olhar longínquo,
E cinzento.
E de alma,
E pelagem escurecida,
Como uma noite,
De total escuridão.

Sou o lobo solitário,
E fico só,
Em noite de lua cheia.
Fico só,
Em noite de belo luar.
Fico só,
Com minha própria solidão.
Fico sempre,
Sozinho a pensar.

Sou o lobo solitário,
O mais triste animal,
Que na terra,Há de vagar.

Lobo Solitário

Muitos dizem que sou triste por escolha própria, talvez seja. Penso que eles não veem o meu lado. Todos eles estão apenas interessado em seu clã, eu... Bom... Sou apenas um lobo solitário sem nenhuma matilha.

Tentei me encaixar, mas parece que sou fogo sobre água, não se misturam, acontece justamente o contrário um acaba destruído o outro.

Bom... "A viagem é longa" e com a igualdade de um lobo não posso esperar, estou sempre a caminho, pensando bem não há nenhum lugar para chegar.

Todos encontraram seu lugar, eu ainda distante de todos me encontro perdido, não sei aonde ir ou por onde começar. Apenas sei que o caminho para o nada é para qualquer lugar, e o qualquer lugar não é logo ali do outro lado.

Tudo é confuso e difícil, nada é fácil. Talvez eu dificulte tudo.

Na longa viagem rumo a caminho do nada, encontro lobos como eu, aqueles que não se adaptam, aqueles que querem se encaixar no mundo, aqueles que estão perdidos sem razão, que são solitários por não ter opção, talvez eles amem isso como eu amo.

"Não sabemos de onde viemos, ou, para onde iremos" tudo o que queremos é uma boa família que nos acolhem, talvez algum dia a encontramos.

Quando você me toca, sou música."

E não sei o que sinto, não sei o que quero sentir, não sei o que penso nem o que sou.
Verifico que, tantas vezes alegre, tantas vezes contente, estou sempre triste.
Não vejo, sem pensar.
Não há sossego - e, ai de mim!, nem sequer há desejo de o ter.

(Livro do Desassossego - Bernardo Soares, heterônimo de Fernando Pessoa)

Só posso escrever o que sou. E se os personagens se comportam de modos diferentes, é porque não sou um só.

Quando sou sua vida, a submissão é a expressão mais natural do meu caráter e da minha natureza, e será a expressão mais natural de sua nova natureza dentro dos relacionamentos.

Embora saiba que não devo esperar reciprocidade, sou fã de pessoas que sabem retribuir meus atos.

Sozinha sou brisa leve
Sou calmaria
Sou nostalgia

Me leve
Me despe
Me faz tremer

Nos teus braços
Sou tempestade
Sou mar revolto
Sou fúria

Agora é tarde
Juntos somos terremoto
Maremoto
Somos vulcão em erupção

Sem sombra de dúvidas sou o psicopata
que quando dorme sonha que te mata

Sua amizade trouxe cor para a minha vida, isso até nos momentos mais sombrios, sou a pessoa mais sortuda do mundo, por esse presente, espero não tê-la desvalorizado, acho que talvez eu tenha, por que as vezes você não vê, que a melhor coisa que aconteceu à você esta aí, bem sob o seu nariz, mas isso também é bom, de verdade, porque eu percebi, que não importa onde você esteja, ou o que esta fazendo, ou com quem esteja, eu sempre, honesta e verdadeiramente, te amarei com todo o meu ser!

Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma ideia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se tratava de intuição, mas de simples infantilidade.
Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que ponto posso controlá-los. Há um perigo: se reflito demais, deixo de agir. E muitas vezes prova-se depois que eu deveria ter agido. Estou num impasse. Quero melhorar e não sei como. Sob o impacto de um impulso, já fiz bem a algumas pessoas. E, às vezes, ter sido impulsiva me machuca muito. E mais: nem sempre meus impulsos são de boa origem. Vêm, por exemplo, da cólera. Essa cólera às vezes deveria ser desprezada; outras, como me disse uma amiga a meu respeito, são cólera sagrada. Às vezes minha bondade é fraqueza, às vezes ela é benéfica a alguém ou a mim mesma. Às vezes restringir o impulso me anula e me deprime; às vezes restringi-lo dá-me uma sensação de força interna.
Que farei então? Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei.

Sou impreciso, não sei o que quero, não sei do que gosto. Não sei quem amo, não sei quem odeio. Se bobear não sei nem quem sou.

Não sou homicida, mas cai meia-dúzia dos seus antes de tombar um dos meus.

Não me julgue.
Não me levante a mão.
Não tente me imitar.
Não sou perfeito.
Não quero ser perfeito.
Sou feliz assim,
Pois sempre tenho um sorriso estampado no rosto e uma história pra contar pra você.

Sou apenas um caminhante
Que perdeu o medo de se perder
Estou seguro que sou imperfeito
Podem me chamar de louco
Podem zombar das minhas ideias não importa!
O que importa é que sou um caminhante
que vende sonhos para passantes
Não tenho bussula nem agenda
Não tenho nada,Mas tenho tudo
Sou apenas um caminhante
À proucura de si mesmo.

Estou namorando a vida. Casei com a felicidade. Sou amante da Alegria. Divorciado da tristeza. E, de vez em quando, dou uns pegas na loucura.

Sou água que corre entre pedras:
- liberdade caça jeito.