Eu sou assim Completamente Indefinida
Sei que não sou desprovido de erros, meu amor. Mas sou perfeito. Perfeição vem da palavra inteiro. E eu sou inteiro, de corpo e alma. Eu sou inteiro teu.
Não sou uma robô projetada
então não posso ser perfeita
sua uma fera indomada
quem não me aceitar que se contenta
Não vim com manual de instruções
mas tenho um diferencial, tenho sentimentos
meu eu humano é envolto por imperfeições
atitudes, impulsos e pensamentos
Ás vezes sei que me comporto como uma máquina robótica
tenho momentos de frieza e insensibilidade
gosto das coisas certas, chatice metódica
meu sistema avisa alguma incompatibilidade
Não ajudo em casa como uma perfeita faria
sou irresponsável, o que uma perfeita não seria
faço e falo sem nem antes pensar
será que digo, será que vou machucar?
Meu jeito é exótico, é de se estranhar
as pessoas fogem com medo, com muito medo
dizem que o meu isolamento é de assustar
algumas vezes é certo, outras, um erro
Meus sonhos querem viajar sem limites
aprender o novo, aprender tudo de novo
mas tem essa insegurança e pânico que insiste
em me esconder de tudo e de todos
Sou alguém mal-compreendida
que tem pavor de rejeição
antes se isolar do que ser excluída
antes ser racional, do que ser controlada pela emoção
Me entenda então com mais doçura
e escute bem quieto o que vou te contar
preciso de mais paciência e ternura
pra essa garota em mulher, se transformar
Não sou de meias palavras sou de palavras inteiras, mas quando não consigo falar com palavras inteiras prefiro então ficar em silêncio!
Loucura
Amo loucamente a loucura de ser um louco poeta.
Poeta louco sou. Em meio a loucura louca da vida.
Vida louca que é. Em meio a poesia louca dos loucos poetas.
Amo poeticamente a loucura poética que nasce da minha loucura.
Loucura poética que nasce do meu amor poético que tenho pela louca poesia.
Loucura... Loucura... Loucura...
É bom ser um louco poético em meio aos loucos normais.
Loucos normais e mortais. Que se matam por loucuras banais.
Loucuras banais. Que nos levam a triste loucura louca do ser.
Diferente da loucura louca que é viver.
Amo loucamente a loucura de ser um louco poeta.
Louco... Poeta... Aprendiz...
Mas, loucamente feliz.
Feliz... Poeta... Aprendiz...
Loucamente aprendiz...
A SIMPLES ROTINA
Sou tão demasiadamente observador que peco por não perceber a simplicidade das coisas, vivo preso na complexidade e esqueço que tudo é simples demais. Não percebo o encanto que há no cotidiano e nas coisas que acontecem na maior naturalidade todos os dias, busco tanto o inusitado que deixo passar despercebida essa magnitude que é a vida nos seus mais simples acontecimentos.
Às vezes pego uma lápis e uma folha em branco para escrever e não encontro nada que mereça ser escrito, fico horas e horas pensando sobre o que escrever e acabo por não escrever nada. Isso tudo esta ligado ao meu gosto pelo estranho e não convencional penso que o que acontece na rotina do dia a dia de uma pessoa ou de uma cidade não merece ser escrito, pelo simples motivo de achar que aquilo sempre vai existir, por acontecer todos os dias.
Mas, percebi que tudo que mais agrada estar inserido no dia a dia das pessoas, no simples acontecimento que se repete dia após dia. As musicas que mais fazem sucesso são as mesmas que falam do dia a dia das pessoas e assim todas as demais coisas que agradam estão impregnadas de rotina e simplicidade. Por isso quando pego um papel para escrever não mais deixo ele em branco, pois aprendi que tudo merece ser escrito e que as coisas por mais simples que pareçam trazem consigo uma bagagem enorme de sentimentos e significações.
Sou modesto demais para revelar aqui que sou perfeito. Há segredos que devem ser mantidos conosco e ser levado até o túmulo - se é que esse virá a me atormentar. São poucas as falhas porque não me permito errar. Tenho maus causos usados e estratégias esvaziadas e muito bem planejadas antes porque ser perfeito não será bom ou pelo menos não aparenta ser.
Não erro porque sou perfeito. Erro para mostrar que não há perfeição, é um modo inteligente e perfeito de valorizar todas as pessoas, sabe? Elas todas tem sua importância, cada uma com sua singularidade.
Sou intenso como a vida deve ser. É sua lei. É lei da vida assumir nossos medos e limitações e não é por nada, é porque assim somos divinos, perfeitos outra vez.
Confesso que sou um anjo cheio de defeitos e nem sei por onde começar as tantas reclamações embargadas nas grandes razões dos outros sobre mim.
Bacana de mais
Claro sou bacana de mais,
Pra pregar uma peça,
Ou roubar sua paz,
Já nem interessa.
Sou infantil,
Impertinente,
Um pouco imbecil,
Até coerente.
Claro sou bacana de mais,
Vejo tão bem,
Que as vezes não dar,
Não devo ninguém,
Mais vivem a mim cobrar.
Só desejo que venham adiante,
Novos horizontes,
Que surga um girassol,
Ou uma bela margarida,
Uma rosa branca,
Gramas mais crescidas.
Que o esquecimento,
Faça morada,
Dentro de mim,
E mim faça capaz,
De voltar sorrir,
Pois sou bacana de mais,
Para mim iludir.
Posso não ser seu anjo, mas sou aquele que ora constante mente pra que Deus possa envia um, pra guiar seus caminhos pra cuida de você.
Quando desconfiam de mim. Me dão os motivos para fazer. Nessas horas sou capaz de converter um ateu.
Sou o tipo de menina que imagina coisas impossíveis. Que faz do quintal uma floresta encantada, que transforma seu gato em um dragão...
.. Que as abelhas são guerreiros, que o carro é uma carruagem, que a mãe é uma fada, que o pai é um rei, a casa um castelo...
A irmã uma guardiã, os insetos nojentos inimigos, a vassoura uma espada, as paredes o coração e os livros o portal para imaginação
