Eu Sofro porque te Amo Pensa um pouco em Mi

Cedo se exercita quem se quer tornar um mestre.

O amor é um grande mestre, ensina de uma só vez.

O artista que troca uma hora de trabalho por uma hora de conversa com um amigo sabe que está a sacrificar uma realidade a algo que não existe.

Idealista é quem, notando que uma rosa cheira melhor que um repolho, conclui que é também mais nutritiva.

A curiosidade é uma das características certas e permanentes de um espírito vigoroso.

Publicamos para não passar a vida a corrigir rascunhos. Quer dizer, a gente publica um livro para livrar-se dele.

Nunca deixe que os seus inferiores lhe façam um favor. Pode custar-lhe caro.

Um escritor, um pintor, que conseguiram fixar numa página ou num quadro um sentimento das coisas do mundo, uma visão que durará para sempre, comunicam-me uma emoção profunda.

É por vezes um espinho oculto e insuportável, que temos cravado na carne, que nos torna difíceis e duros com os outros.

Vaidade: homenagem de um palerma ao primeiro imbecil que aparece.

O prazer que um objeto nos proporciona não se encontra no próprio objeto. A imaginação embeleza-o, cercando-o e quase o irradiando com imagens estimadas. Em suma, no objeto amamos aquilo que nós mesmos colocamos nele.

Cada um de nós traz no fundo de si um pequeno cemitério daqueles que amou.

O homem é um aprendiz, a dor a sua mestra.

Um devoto é aquele que, sob um rei ateu, seria ateu.

o cético sábio
sorri
só com um lábio

É, realmente, um grande aborrecimento o fato da sabedoria só poder ser adquirida através de trabalho árduo.

A vingança é sempre o prazer de um espírito mesquinho, / de um espírito amedrontado e avaro. Podes ter a certeza disso agora mesmo: / ninguém se deleita tanto com a vingança como a mulher.

Há um limite nas dores e mágoas que termina a nossa vida, ou melhora a nossa sorte.

Nunca confies no conselho de um homem em apuros.

Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,
olha pois este jogo de exilado
e vê se entre as lembranças te descobres.