Eu Desculpo Voce

A tristeza leva a raiva. Lembre-se disso: Você é muito feio(a)!

Sem Voçe Ficaria Sem Rumo Nesse Meu Mundo Perfeito onde so existe nos Dois

Quando te sentires triste, lembre-se: alguém é feliz pelo único fato de você existir

"Descobri que a sorte é perfeitamente previsível. Se você quer mais sorte, arrisque-se mais. Seja mais ativo. Exponha-se com mais frequência."

Vontade de não sentir vontade de você

Recebo as correspondências, mas nunca você na minha casa.

No teto você dança uma canção distraída, adormece pelas quatro pontas do quarto, faz das cortinas edredom.

Tenho medo de entrar na sua casa, ficar tonta, não saber acompanhar seus passos, girar de cima até o chão.

Te procuro então por aqui em tantos textos, rabisco diariamente umas quatrocentos imagens nossas através de palavras.

Ainda me esforço para emendar o cansado órgão com versos pesados e retalhos do que restou da sua quase despedida.

Tingi de negro, entre as letras já escuras, como se fosse necessário as esconder, de mim, de você, do nós.

Molhei com leite seus manuscritos feito bolacha maizena como se fosse mais fácil assim os digerir.

Bati sua cabeça no tanque até todo sangue escorrer pelos olhos, enchendo dois baldes azuis e um anil.

Pintei as paredes de vermelho como pediu, pena que não está mais aqui para ver o esforço que fiz por você.

Minha boca dói porque você não soube trazer torneiras pra dentro desse quarto. Pedi por água, qualquer gota de cuspe seu. Continuo meio sedada, sentada, quase caída, melhor dizer descansada do que esgotada no canto em que você escolheu. Melhor dizer, do que sonegar, chorar pra você abrir minha boca selada com esse nada, cola de vazio, zíper de ódio, deixar parecer que está fazendo um grande favor.

Espremo os lábios feito feridas infeccionadas, pra ver se abre algum espaço e dali sai minha língua feito pus. Mas só aparecem ratos, espasmos condizentes de horas a mais de horror, fragmentos esponjosos que confundo com pequenos poros, buchas que ponho sobre a pele, esfregando como se fizesse um som de isopor, rangendo qualquer superfície a ponto de esticar os pêlos, arregaço então mais as mangas, os puxo feito elástico como se esticassem a dor.

Enquanto você inventa personagens e se espelha neles, sou apenas um reflexo dos meus. Não consigo criar mais nada assim calada, não sei imaginar algo sem ler em voz alta, o que acaba secando minha mente. Preciso de algum líquido mais forte, conhaque ou vodka, que preencha de vez os cômodos, infiltre as paredes até que elas se encharquem e me tussam para fora dessa casa.

E só de relembrar dói. É fácil dizer da boca pra fora, mas se você sentisse, você saberia.

Aí você tenta ser o mais consciente possível. Mas falha.

Você ficou em meu passado.

Deitar pra descançar se tornou muito mais difícil depois de você.

É tão difícil aceitar a realidade, saber que tudo o que você sonhou por tanto tempo pode nunca vai acontecer e que tudo não passou de ilusões próprias.

Sinto que não posso mais seguir adiante, tenho medo de me ferir com você!

É sempre assim : o amor acaba e você fica se perguntando por quê diabos se apaixonou por aquele cara, já que agora ele parece alguém totalmente insignificante e idiota.

Chega um ponto que você começa a perceber que nunca valeu a pena tanto sofrimento.

O amor e uma arte que só traz felicidade quando você aprende o sentido da vida e de como vive-la em paz

O lado bom de ficar sozinho, é que você não precisa sorrir e parecer satisfeito.

Não pensei que iria ser assim. Me apaixonei por você e você nem aí para mim. Mas a vida nunca é como a gente quer. Nem sempre somos amados pela mulher dos nossos sonhos.