Eu Desculpo Voce

O telefone não vai tocar e a porta não vai abrir, o café está frio, amanheceu dia claro e você nunca esteve aqui.

Basta você ser você por essa felicidade que me faz feliz... Não sei bem porque , acho que mereço ter você.

Posso tropeçar, mas não irei desistir de tentar, desde que você me permita tentar. Mas mesmo se não me permitisse, eu iria me esforçar. Dessa vez, pra você permitir.

Você já imaginou um passarinho gostar de uma florzinha, ele pousaria ao lado dela todos os dias, assim você pode fazer para quem gosta de você...

Na verdade você só ama uma vez na vida, só não sabe quando.

Bate o vento forte, com uma luz matinal e um coral cantando. É você, meu anjo, sorrindo

Pensando em elaborar uma poesia pra você, mas você é tão especial que faltará palavras para expressar o que sinto por você.

O valor pode ser até muito maior, dependendo de como você aplica.

O que você sabe, ou tem, só representa de fato algo útil, quando é usado em favor da necessidade de alguém... Senão, é poeira.

A vida é um grande palco, você decide se quer fazer dela um drama ou uma comédia.

"Muitas das vezes a atitude que você espera de uma certa pessoa pode ser a mesma atitude que ela está esperando de você! Cabe somente a vocês analisarem a situação e darem os braços a torcerem para que ambos não façam interpretações errôneas."

Você tenta ocultar, mas a literatura sangra.

Depois de um tempo você percebe que escrever é abraçar a si mesmo. Literatura é remédio para solidão.

Poesia para outros é poesia de beira de estrada. Você escreve poesia para outros, mas dentro de ti nunca vingou um verso íntimo.

Você é réu confesso de feridas esquecidas quando escreve.

Você é o lugar onde gasta seu dinheiro. Você é um bar triste e vazio.

Você conhece algum ator de comerciais de margarina que seja feliz?

Você passa a madrugada pensando em alguém que mora longe, mas você acredita que ela também pensa em você no frio que faz dentro da saudade.

Você não pode passar o resto da vida lutando contra a solidão fazendo literatura. Uma hora você perde feio e vira pulseirinha de identificação de hospício.

Uma hora você cansa de transformar solidão em poesia ruim.