Eu Desculpo Voce

⁠VIAGEM

Sempre que eu te olho,
quando está comigo,
seu corpo está aqui.

Sua mente e sua alma
me parecem distantes.
Você está aqui mesmo?

Esta tempestade turbulenta
Que iremos enfrentar me
assusta.

Nós iremos?
Ou eu irei?
Ou só você?

Depois de tanto tempo nessa
tempestade, finalmente
entendi.
O quebra cabeça se encaixou.

Sempre soube que o amor
era uma viagem, mas
nunca imaginei que
seria o seu passageiro.

Que pena.
A viagem foi boa.
A paisagem era linda.

⁠MEU PARAÍSO

Aqui é paz.
Aqui é lindo.
Silencioso do jeito que eu sonhei.

Eles não sabem do
Porquê de eu abandonar
aquele lugar.
Mas eu sempre imaginei que,
Fora de lá, tudo seria melhor
Para mim.

Eu saí de lá do jeito que eu
quis.
Eu que decidi sair.

Não me tiraram.
Não tentaram me tirar.
Não fui expulsa.
Eu sai.

Há quem julgue minha decisão,
Mas, eu morri do jeito mais
humano que alguém poderia.

Eu escolhi o jeito que eu
Iria partir.
Eu mesmo dei o meu próprio fim.

⁠"Se eu amasse um amigo apenas pelos benefícios que ele me proporciona ou pelo que posso obter dele, meu amor não seria pelo amigo, mas por mim mesmo.
O verdadeiro amor por um amigo nasce da admiração por sua essência, suas virtudes e tudo o que ele é em si.
Somente quando amo meu amigo por quem ele é, sem interesses ou segundas intenções, posso dizer que o amo de verdade."

⁠Meu melhor remédio é a palavra. Através dela eu me liberto de pensamentos rígidos e encontro soluções que saem de meus dedos. A palavra é para mim uma flor delicada, cujo aroma energiza o ambiente e torna tudo possível. Aquela dor pesada que comprimia o meu peito é agora parte do passado. Sinto-me bem como um pássaro fluindo no ar. Observo a natureza e sua grandeza e me sinto grande, porque sou também natureza. E tudo transborda em mim, prosperidade, paz, energia. Tudo segue seu ciclo. Silenciosamente agradeço esse estado de espírito, que me transporta para o que há de melhor em mim. Percebi que não sinto mais tristeza. Sinto o coração aconchegado. E uma gratidão suave envolve meu universo. Evoco símbolos como árvores. E me vejo frondosa, proporcionando grande sombra que alivia o sol ardente. Sinto-me ave, porque voo em meu inconsciente e a serenidade é uma realidade palpável. Assim, posso escrever sem ferir as palavras, sem evocar sentimentos ardilosos. Tudo é paz em mim e a paz é uma força poderosa, que com delicadeza anuncia que tudo está bem. Estou viva e isso me basta. Não anseio e nem me desespero. Apenas sinto que a vida está completa e a vida em si basta. Sinto amor, porque é um sentimento. Mas não necessito do amor, se ele brota de mim mesma. Vou andando pela estrada é conhecido, mas novamente penso e reflito. Quão grande é o universo que piso. E se falo de paz, é porque a paz está em mim.

⁠Minha vida é um filme
Às vezes eu vivo minha vida
Como se fosse um filme
Às vezes é ação
Às vezes comédia
Às vezes suspense
Cada dia é um filme diferente
Quando eu era mais nova
Eu vivia um filme de conto de fadas
Com príncipes
Castelos
Felicidades de “verdade”
E muitas coisas do tipo
Mas aí eu fui crescendo
E vendo que os contos de fadas
Não se encaixavam mais
No meu dia a dia
E acho que agora era mais
Filmes baseados
Em fatos reais
Com tragédias
Perdas, falsidades
E muitas coisas do tipo
E às vezes me pego pensando
Será que esse meu filme
Que tem muitos gêneros diferentes
Ainda vai ter aquelas reviravoltas
Igual aos filmes de verdade
E eu vou ser superfeliz no final?

⁠Se fosse para eu escolher entre não te amar e te esquecer, minha escolha seria te esquecer, pois eu não consigo viver sem amar você.

⁠Eu nunca fui, nem quando eu era.

“⁠Às vezes eu percebo que eu me sinto muito melhor quando eu paro de agir como se devesse algo a esse mundo.”

⁠CONTRADIÇÃO (soneto)

Se eu peço a este soneto que compaixão
Não seja opoente ao coração enamorado
Tão pouco o fado rebelde e despreciado
Se versar com afeto traz branda sensação
De onde vem tão truculenta inspiração
Duns versos que se mostram obrigado
A causar no contrário, tão desesperado
Na ilusão, e feito a modo de divagação

Minha poesia inquieta e falante chora
Num prosar que está a cantar e, assim,
Tão encharcado de suspiro, vêm fora
Aparenta então que na rima sofrente
Minha poesia vive a chorar por mim
Só para ver a insatisfação contente.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
03 julho 2025, 18’58” – Araguari, MG

⁠Eu não sei o que me espera. Só sei que Deus já está lá, onde eu ainda nem cheguei. Talvez o que venha não seja o que pedi em silêncio, mas será o necessário. Entreguei tudo a Deus. As vontades, as pressas, as urgências que construí como escudos, e todas as certezas que forcei até virarem fardos. Deus não se atrasa, Ele só espera a gente cansar de fingir que dá conta sozinho. Tem algo incrível acontecendo mesmo quando não compreendemos. Não sei se é resposta, milagre ou recomeço, talvez tudo junto. Mas sigo com uma esperança bonita, uma fé quieta de quem sabe que o tempo de Deus faz tudo acontecer no momento certo. Nenhum milagre chega antes da hora. Há portas que já começaram a ranger nas dobradiças e, quando Deus decide girar a maçaneta, não há nada que impeça o novo de chegar. Há bênçãos atravessando distâncias que nem saberia explicar, e há algo dentro de mim que reconhece: Deus está prestes a fazer algo lindo, e mesmo sem compreender os contornos do que virá, permaneço aqui: de alma aberta e vontade de agradecer por antecipação. Porque fé, às vezes, é isso: uma espera de mãos dadas com o que ainda nem chegou, mas já tem gosto de recomeço.

⁠Eu não sei o que me espera. Só sei que Deus já está lá, onde eu ainda nem cheguei.

⁠não quero mais sair,
Na verdade, vou me assistir,
Olhar eu e a cama me fundir,
Eu não vou dormir.

Eu quero escurecer,
Me esquecer, entender e aceitar.
Não vou dormir, mas quero despertar.
Essa cama me aperta.

O travesseito sufoca,
As lagrimas afoga,
A coberta me impede de ohar o lado de fora,
Eu não quero ir embora.

Eu não sinto culpa,
Sinto uma busca,
Buscando incessantemente
Saber o que fazer.

Eu aprendei a me esquecer,
Como vou me procurar se aquilo
Que mais amei se foi junto com meu prazer,
Eu nao tenho mais nada a perder.

Eu nao me esqueci só de você,
Esqueci de mim,
Esqueci de viver,
Eu não quero mais sair...

⁠Eu tomo cuidado com aqueles que dizem que amam as borboletas, mas odeiam as lagartas.

⁠Vocês puderam viver a vida e fingir que nada foi como foi. Só eu fui deixada com a verdade.

⁠O dia todo, aonde quer que eu fosse, eu só conseguia pensa no que era pra gente ter sido. E no que é pra gente ser.

⁠Salmo uma alma de Safira

Por Ruisdael Maia

Saia para fora e olhe para o céu.
Eu escrevi o seu nome nas nuvens que flutuam serenas.
Viu aquele azul profundo?
É como a pedra de safira, que adorna o trono de Deus.

Assim é a minha alma, guardada e preciosa diante do Altíssimo,
brilhando com a luz eterna do amor divino, lapidada pela dor, mas feita para a eternidade.

Minha alma já se escondeu, já chorou em silêncio, mas hoje, por você, eu me entrego, e grito às nuvens, com todo o fôlego que encontro:

*“Minha alma, eu prometo cuidar de você.”*

Mais que ouro, mais que fama,
mais que qualquer tesouro que o tempo rouba, é um amor que não se desgasta.

Amar a si mesmo não é vaidade, não é esconder feridas atrás de máscaras,
não é buscar aplausos ou elogios vazios.

É olhar para dentro com reverência e sussurrar:

*“Você é precioso, porque Deus te formou em segredo.”*

Meu amor por mim nasceu quando entendi o amor de Deus, e é tão profundo quanto a alma que Ele soprou em mim,
tão alto quanto o céu que brilha e canta Sua glória.

Quando orares, olhe para o céu e lembre-se de mim.
Inclua meu nome em tuas orações, pois assim como o céu reflete a safira,
Deus reflete em mim a beleza de quem Ele está restaurando.

Que minha alma seja lembrada diante d’Ele, como pedra preciosa segura em Suas mãos, diante do trono adornado com safiras eternas.

Amém.


By @ruisdaelmaia

⁠Eu sou analítica, mas não fria. Sinto o que a maioria não percebe que nao sei como mas leio silêncios, interpreto entrelinhas e enxergo nuances que muitos ignoram. Vejo além dos gestos e questiono o que se cala. Carrego no peito um laboratório de dores que ninguém catalogou, feito de mapas mentais e cicatrizes emocionais, de hipóteses sobre o mundo e feridas que ainda não viraram tese.

Ser analítica não é uma escolha: é uma forma de existir, é medir a profundidade de um abismo com os olhos abertos e, mesmo assim, tentar atravessá-lo. Não se trata de falta de fé, mas de excesso de percepção, é saber que um sorriso pode mentir e que um toque pode calar, é doer no ponto exato onde os outros passam batido.

Ser analítica me custa noites mal dormidas, me leva a refletir sobre o que ninguém disse, me faz questionar até os próprios sentimentos, mas também me salva dos enganos que machucam sem nome, é viver entre o sentir e o pensar, entre o racional e o sensível, como quem caminha sobre uma linha fina entre dois mundos.

No fim, ser analítica é existir com lupa em um mundo que prefere o raso, é doer com consciência, é amar com profundidade. É viver mesmo que doa com verdade.

⁠As vezes, só as vezes, talvez eu não queira mais parecer tão forte, gostaria de poder apenas sentar e desabafar, chorar no ombro de alguém que me traga conforto e me sentir compreendido mesmo que eu mesmo não me compreenda.

⁠Há um instante em que a consciência se afasta do eu cotidiano como um satélite silencioso.
Pode-se ver a si mesmo do lado de fora.
E o que se vê não é um corpo —é uma trama de memórias, desejos, perdas e vírgulas mal colocadas.
Não é estar em órbita, mas em colapso lúcido. É olhar para o que foi, para o que escreve, para o que sentiu e tudo parece belo, frágil e profundamente irrelevante — mas ainda assim, digno de ser registrado.
É feito um efeito. Talvez, overview. E é interno.

⁠Cansada do eu, dispo-me do ego e me entrego nas palavras subconscientes. Posso ser uma pedra preciosa, bela e inquebrável. Mas essa imagem bonita diz pouco quando escurece e a noite traz sons do universo. O dia foi longo como um trem rasgando a estrada. E se escrevo é porque transbordo do eu farto de mim. E me entrego a imagens. A flor é bela e delicada, mas além de seu aroma não sinto mais nada. Depositei em você sonhos de unificação, mas o amor resultou inútil. E me sinto uma pedra, que não simboliza nada. A pedra pode ser o instrumento de uma força descomunal que busco em mim. Uma rocha imutável, sujeita aos ventos, ao sol, E a chuva. O que fazer para aliviar esse desaninimo que me exaure? Talvez pintar um quadro, mas a pintura resultou inútil, se a olho e nada sinto. Esse é uma prosa poética que fala sobre energia, aliás, a falta dela dela. Então como palavras repetidas, imagens gastas e você que é ilusão. Se pelo menos o amor batesse a porta com suas mil promessas. Eu acreditaria, pois tenho fome de ideais. Mas na poltrona de minha sala só encontro vazios e um cansaço de existir. Se ao menos o tarot falasse a verdade, mas sou de touro, e isso não diz nada. Quero promessas, materializações. Eu farta de inventar motivos, significados. Eu não me basto. É como dizer para o universo 'por que tantas estrelas se não posso tocá-las e nem compreendê-las. Noite escura, vento que sopra. E nada me diz.