Estranho

É estranho olhar para alguém que deveria ser parte sua e não reconhecer mais como tal…
As vezes eu me questiono se é assim com todos ou eu sou um bicho estranho mesmo…
Deve ser esse meu coração geminiano que em determinados momentos é apenas uma pedra de gelo. Ou não.

⁠Um estranho pode não ser aquele que você ver pela primeira vez,mas aquele que você conhece faz tempo e convive,acaba se surpreendendo com uma atitude inesperada.

O que é saudável às vezes parece estranho quando estamos acostumados ao que é instável.

"Estranho é perceber agora que crescemos, que os monstros imaginários que atormentavam nossa infância existem de verdade, mas na forma humana."

-Aline Lopes

Ser estranho é uma forma sofisticada de lucidez. Uma consciência em carne viva que sente o mundo com excesso de precisão. Não é excentricidade, é viver em descompasso com o consenso, ouvir o ruído no meio da música, perceber o vazio por trás das certezas.

A dor vem da dissonância entre o que se vê e o que se finge não ver. Enquanto a maioria se protege com ignorância conveniente, o estranho sofre de clareza. Nietzsche chamaria de “doença do espírito elevado”.
E ainda assim, amar. Amar o humano mesmo quando o entende demais.

Ser estranho é viver tonto de liberdade, duvidar até da própria dúvida. Os outros chamam de “confusão”, mas é só alma demais.O estranho é o herege das convenções, o que “rompe tratados e trai os ritos”.

Há delícia também: ser inclassificável, ver poesia no que escapa ao óbvio, rir de si mesmo enquanto o mundo desaba. Perceber o padrão invisível que Jung chamaria de sincronicidade.

O estranho sente o tempo de outro modo: lento por dentro, rápido por fora. Sente o amor como místico, o tédio como luto. Nada é raso, tudo fere, tudo ilumina. E quando o chamam de “intenso”, ele sorri — intensidade é só estar vivo demais num tempo de gente anestesiada.

Ser estranho é viver num exílio fértil, criar, refletir, desobedecer. Estranheza é antecipação do que o mundo ainda não está pronto pra entender. Ser estranho é ser o rascunho do que ainda não tem nome e sorrir, discretamente, sabendo que a habilidade de lidar com o desconforto é um puro sinal de autenticidade e um atestado de maturidade.

(Douglas Duarte de Almeida)

⁠Na velhice da alma

Eu não escolho sonhar; os sonhos que vêm sobre mim
Algum velho e estranho desejo por ações.
Quanto à mão sem força de algum velho guerreiro
O punho da espada ou o capacete usado desgastado pela guerra
Traz vida momentânea e astúcia longínqua,
Então para minha alma envelhecida -
Envelhecida com muitas justas, muitas incursões,
Envelhecida com nomear de um aqui-vindo e daqui-indo -
Até agora eles lhe enviam sonhos e não mais deveres;
Assim ele se incendeia novamente com poder para a ação,
Esquecido do conselho dos anciãos,
Esquecido de que aquele que governa não mais batalha,
Esquecido de que tal poder não mais se apega a ele
Assim ele se incendeia novamente em direção ao fazer valente.

Sei que é estranho dizer isso, mas às vezes — parece que — precisamos agir como se Deus não existisse.

O Prisma Velado


Um estranho tingido de nuances
tenta ocultar-se sob o peso das dores,
mas há uma claridade que vaza pelas frestas,
teimando em revelar suas cores.


Veste falas ásperas, molda controvérsias,
mentindo sobre a própria essência:
tem o olhar transbordando vida,
enquanto a boca impõe abstinência.


Cuidado, ele assusta.
É caminhar sobre lâminas de vidro;
basta um sopro, uma palavra mal posta,
para que o castelo caia, desvalido.


Inseguro, tropeça no próprio silêncio,
anseia pela escuta, mas recua no umbral.
Há um universo contido nesse peito,
que se veta o direito de ser real.


Brilha, pequena luz, rompe o casulo.
Esconder o sol não lhe faz sentido.
Seja agora, ou em um futuro mudo,
o amor reclama o que foi reprimido.


Essa hesitação cederá terreno
ao que pulsa e, doce, seduz;
uma voz que o retira do ermo
e o convoca, enfim, para a luz.


Não economize a alma, não se limite à razão.
Voe para além do que o medo condiz.
Busque o néctar, o mel, a entrega;
há doçura esperando quem se quer feliz.


O amor não pede licença nem explicação:
ele chega sem alarde, desarruma o porto,
e faz um belo estrago na solidão
dessa sua iludida arrumação.


Poesia de Islene Souza

Sempre que estamos felizes, temos a impressão que nunca mais seremos infeliz. É estranho isso, mas tente perceber como alguém ou nós mesmos reagimos em um momento de felicidade. Deixamos de lado qualquer lembrança do que seja a tristeza, apagamos, esquecemos ou simplesmente desligamos tudo que possa interferir nesse momento tão gostoso. A tristeza sempre se manifesta no mesmo lugar. É como um vicio incontrolável, e quando aparece, vem como uma velha e conhecida companheira. "Você de novo por aqui? Tá só de passagem ou pretende ficar um tempo?". É fácil conversar com a tristeza, mas a felicidade já não segue essa mesma equação. Não tem como dialogar com a felicidade. Por isso quando estamos felizes, buscamos sempre alguém pra desfrutar da nossa felicidade. O que importa então é entender que nenhuma felicidade é permanente, pois onde existe tristeza não vive a felicidade. E nenhuma tristeza tem domínio suficiente para impedir você de ser feliz. Uma anula a outra. É quase uma lei da física. Onde há luz não há trevas. Então não importa o momento que você está vivendo agora. O que deve permanecer é o entendimento daquilo que realmente vale muito pra você. Daquilo que faz você ficar bem. Se alguém te faz sofrer é porque não percebe que você tem um valor imenso, tipo do tamanho da lua. Talvez esse alguém esteja em uma fase nova, feita de ilusão e egoísmo, o que impede ele de enxergar que tudo o que você mais precisa é só de um abraço, daqueles carinhosos, feitos no silêncio, que te envolve e permite você fechar seus olhos e conseguir respirar. Que faz você esquecer por um só momento de tudo o que te lembre a tristeza. Então por mais que o que você sinta nesse momento seja um aperto enorme causado pela forma tão agressiva que essa tristeza te invade, você pode entender que existe uma felicidade preparada pra você. Sua tristeza anula sua capacidade de lembrar o que é ser feliz. Esteja preparada para receber sua felicidade, saiba que todo esse vazio que está dentro de você, que parece ser infinito de tão grande, é justamente pra poder ser recheado com sua felicidade. E vai ser tão mais infinita que irá transbordar pelos seus olhos e encher sua boca em um lindo sorriso. Você será feliz como o vôo delicado de uma linda borboleta em uma bela manhã de sol.

Estranho olhar no espelho e não conseguir se enxergar, embora goste do que vê.

VAZIO ESTRANHO
Outra vez pensando apenas em caminhar
Me encontro confrontada
Com dúvidas sobre onde essa estrada
Vai me levar
Talvez haja pedras nesse caminho
E talvez eu caia
antes de entender por quê


Não chore
Ainda não é o fim do mundo
Se perder no meio do caminho
Encontrará a saída antes que o sol se vá
Todos nós em algum momento
Nos perdemos
E agora o que nos resta
Um vazio
Um vácuo
De quem ainda finge saber andar
⁠

"O estranho não sou eu; estranho é quem tenta moldar o nosso ser. Impondo o que acredita que devamos ser."

Tratar o novo como estranho é o primeiro sinal de uma mente que parou de crescer.

O ignorante fecha a porta para o estranho; o sábio abre a mente para o novo aliado.

Chamar alguém de estranho só porque você não o conhece é admitir a própria limitação.

A verdadeira riqueza é a capacidade de converter o estranho em um aliado do bem.

O verdadeiro estranho não é quem estende a mão para o bem, mas quem, mergulhado no mal, suspeita de toda luz que recebe.

Ser visto como "estranho" por fazer o bem é o maior elogio que um nobre pode receber de um ignorante.

Não chame de estranho quem quer te ajudar; chame de ignorante a sua vontade de se isolar do mundo.

"O verdadeiro estranho não é quem pratica a nobreza, mas sim aquele que, por ser mal, enxerga o mal em tudo o que é puro. A sua suspeita é a prova da sua ignorância; a minha bondade é a prova do meu poder."